Meu Herói

Série Cavaleiros de Ware

Ricos e poderosos, os de Wares são uma das famílias nobres mais respeitadas da Inglaterra. 

herdeiros do legado de de Ware - Duncan, Holden e Garth - são verdadeiros guerreiros ... e amantes imprudentes ...
Ao contrário de seus irmãos, Garth de Ware sempre preferiu a paz à guerra. Como filho mais novo, havia poucas oportunidades para ganhar sua fortuna, então ele escolheu uma carreira na Igreja. E quando uma mulher bonita, porém cruel, despreza sua paixão juvenil, ele se retira para um mosteiro, convencido de que essa é a única vida possível para ele.
Lady Cynthia le Wyte sempre valorizou suas memórias do garoto que era seu herói ideal. Então ela fica muito feliz quando ele chega ao castelo dela - e atordoada quando ele se revela o novo capelão. 
O menino terno, sensível e amoroso de suas memórias é substituído por um homem severo e pensativo que rejeita o mundo e todas as suas maravilhas - incluindo Cynthia. Ela está determinada a fazer amizade com Garth, mostrar a ele a beleza do mundo ao seu redor e ressuscitá-lo para a vida. Mas, em vez de amiga, Garth a vê como a tentação final - e agora Garth deve escolher entre uma vida de piedade e o amor de uma vida.

Capítulo Um

Fevereiro 1338
O silêncio reinava no quarto escuro, exceto pelo choro suave da velha Elspeth e o irônico ruído de fogo na lareira. Lá fora, uma chuva forte atingia o gramado, mas o som era amortecido pelas pesadas tapeçarias penduradas nas janelas.
A força vital do homem na cama quase desapareceu. Cynthia podia através do seu fraco aperto. Nenhum de seus poderes de cura salvaria seu querido marido. Ela colocou suas mãos carinhosas sobre a testa úmida dele, mãos que ela usava frequentemente para consolá-lo, mãos pelas quais Deus às vezes fazia milagres. Mas desta vez, quando ela fechou os olhos, viu a imagem clara da serpente negra.
Morte.
Isso era inevitável. Lorde John não era um homem jovem. Há semanas que ele sabia que estava morrendo. Mas para Cynthia, ver aquela imagem obscura e incontroversa em sua mente...
John já havia se despedido dos outros. O abade havia realizado os últimos ritos. Roger, o mordomo e amigo mais querido de John, mantinha-se de sentinela ao pé da cama como um cão leal, ereto como um ferro . Ao lado dele, Elspeth enxugou os olhos turvos com o canto do avental. Tudo o que restava era que John dissesse adeus a sua esposa.
Cynthia reprimiu um soluço e apertou os dedos frios novamente. Ele franziu a testa, e ela se inclinou para frente para pegar seu leve sussurro, seu último lance. Suas palavras suaves mal agitaram os cachos rebeldes que havia caído de sua touca, mas isso não as tornava menos ofensivas. Ela recuou bruscamente.
A dor queimando em sua garganta.
—Não— ela protestou —eu não posso.
Seu rosto se contorceu de decepção, e foi tudo o que Cynthia pôde fazer para não se dissolver em lágrimas. Mas ela jurou que não choraria.
—Por favor, Cynthia.— Sua voz era tão fraca quanto o vento através de uma porta rachada.
Ela apertou o lábio inferior entre os dentes, determinada a permanecer forte. Como ela poderia fazer isso? Como ela poderia manter um voto tão impossível? Mas como ela poderia deixá-lo morrer sem conceder seu pedido final?
—Tudo bem— ela conseguiu sufocar, apertando sua mão em segurança. —Eu prometo.
Ele sorriu fracamente. E então ele se foi.
Os dedos frágeis e retorcidos ficaram flácidos ao seu alcance. Por causa da morte seus olhos tunham seu brilho apagado como a pátina antiga. Um último suspiro saiu de seus lábios e seu corpo afundou no leito de penas.
Lágrimas compridas e reprimidas surgiram nos olhos de Cynthia, ameaçando transbordar.

Série Cavaleiros de Ware
0.5 - O Casamento Pagão

1- Meu Campeão
2- Meu Guerreiro
3- Meu Herói
Série concluída

Meu Guerreiro

Série Cavaleiros de Ware

Uma Aposta de Amor ...

Ela estava boquiaberta por ele. Ele reconheceu aquele olhar. Ele já tinha visto isso anteriormente nos jovens rapazes que frequentavam o tiltyard, rapazes que o adoravam e que mais tarde teceriam histórias exageradas para seus amigos sobre o grande Lobo de Ware e sua poderosa espada. Mas ele nunca pensou em ver tal reverência nos olhos de Cambria. Isso fez seu coração bater mais rápido.

Por um longo tempo, ela apenas ficou boquiaberta com ele, surpresa. Então ela disse: "É verdade, não é? Você nunca perdeu. Você nunca perdeu uma partida. “Pelo contrário, madame. Acredito que finalmente encontrei minha partida”. Seu sangue já estava quente por causa da escaramuça, e ver a tão nua admiração de seu inimigo, esse inimigo, alimentou seu desejo.
"Senhora", ele disse em uma voz logo acima de um sussurro, "tome cuidado como você me olha, para que eu não esqueça os limites da nossa aposta."

Capítulo Um

Um coelho tigrado sentou-se sobre suas ancas, farejando cautelosamente para o ar frio e denso.
O sol acariciou uma folha aqui e ali, cozinhando a umidade das árvores cobertas de musgo. Os pardais subiam, e uma coruja voou para casa nas asas silenciosas. Por um momento, o perfume irresistível de brotos verdes tenras acenou de um prado nas proximidades. Mas, então, um leve odor desconhecido flutuava pelo... O coelho congelou.
O silêncio da manhã foi quebrado abruptamente pelo sussurro afiado do corte de uma seta ordenadamente através da névoa para si incorporar na terra úmida. Numa enxurrada de folhas, o coelho saiu correndo para o freio, mais assustado com o juramento alto que alugava o ar do que pelo eixo rebelde.
—Maldito seja ele! Maldito aquele boi desmiolado Fletcher!
Os olhos azuis do caçador, tão brilhantes como um riacho das Terras Altas, estreitaram-se em desgosto quando o coelho escapou.
O arco longo de cinzas, lançado com raiva, saltou no chão, seguido pelo tremor de flechas mal arremessadas que se derramavam sobre botas de couro bem gastas. Numa varredura de castanho-avermelhado, o manto do caçador rodopiava como uma nuvem de tempestade. O capuz caiu para trás, derramando longos cabelos castanhos polidos em vermelho e dourados pela luz do sol.
Perto dali, Laird Angus Gavin riu sua voz tanto áspera e quente, como forte vinho quente. —Olha o temperamento, moça, temperamento.
Cambria expeliu um nevoeiro de ar e olhou para seu pai sobre um ombro, indignada. Ele era ótimo para conversar. Ela não tinha herdado seu temperamento ardente de sua tímida mãe, que Deus a tenha.
—Eu disse a esse sangrento cabeça vazia para verificar o equilíbrio dos eixos desta vez, antes de ele dar para mim— ela fumegou, afastando o cabelo do rosto — Estes são totalmente inúteis!
Seu pai assentiu e envolveu um braço de consolo ao seu redor — Eu vou falar com ele, moça.
—Eu teria espetado aquele — ela murmurou, chutando vingativamente sobre um cogumelo.
Ele sabia que ela estava certa. Embora Malcolm, o Regente, se queixasse da sua propensão desagradável pelo que o velho javali chamava de caça, assopro e pirataria, até ele teve que admitir que possuísse considerável habilidade com o arco longo.
Ela pegou as flechas com defeito com um golpe de sua mão e arremessou com fervor por cima do ombro. Não foram apenas os cabos desequilibrados que a aborreceram.
Ela mal tinha sido capaz de se concentrar em nada recentemente.
Laird Angus tomou suas mãos entre as suas próprias mãos carnudas e estudou seu rosto.
— É o clã incomodando você, e esta guerra inevitável—, ele adivinhou.
Quando ela olhou para seus sábios velhos olhos, a raiva foi drenada para fora dela. Seu pai sempre podia sentir suas preocupações. Na verdade, ela jurou, por vezes, ele poderia adivinhar a alma de uma pessoa.
O problema começara há duas semanas. Seu primo Robbie estava no centro disso. Robbie, com seus olhos azuis brilhantes e desgrenhados e a cabeleira indisciplinada de cabelos ruivos que o distinguiam claramente através do vale. O menino que andava com ela nas lagoas de verão e lutou contra ela com as espadas de madeira da infância, que lhe emprestou o ombro para chorar quando sua mãe morreu uma dúzia de anos atrás. Parecia que apenas alguns dias atrás ela e Robbie estavam rindo de um jogo de xadrez violento.
Tudo era diferente agora.
—Ainda ansiando por seu primo arrogante? —, O latifundiário resmungou.
Ela cutucou o tapete molhado das folhas do ano passado com a ponta da bota. —Robbie estava certo, você sabe. Temos uma dívida à memória de Robert Bruce. Cabe a nós continuar sua luta pela causa dos escoceses.
—Augh! — Laird Angus latiu. — O que o jovem filhote Robbie sabe sobre a causa dos escoceses caberia num dedal. Ele conseguiu matar metade do clã, e para quê? Ele não tem casa agora, nenhuma terra. E... —, acrescentou enfaticamente — nenhum clã.
Ela tentou ignorar a dor oca em seu coração. Droga, aquele idiota do Robbie. Se ela fosse Laird, ela o perdoaria, o levaria de volta ao clã, mesmo que seu pai fosse orgulhoso demais para fazê-lo. Robbie acabara de cometer um erro estúpido, afinal de contas, tentando convencê-la a se juntar à causa deles, esquecendo-se de que o lugar dela era ficar ao lado do pai, que colocava o clã antes do país.
Ela pegou em uma unha irregular e murmurou, — Os ingleses são nossos inimigos.
— Às vezes, — ele concordou, dobrando rigidamente para recuperar o arco de Cambria, — mas também são os Highlanders.
Era verdade. Os Highlanders geralmente desconfiavam dos clãs de fronteira como os Gavins, com boa razão. Lealdades ao longo das fronteiras deslocavam tão frequentemente quanto as marés do Mar do Norte, reunindo-se a quem quer que comandasse o poder superior.
Mas não havia dúvida na mente de Cambria quem empunhava a espada mais poderosa. Ela tinha sido levantada ao lado dos grandes cavaleiros Gavins. Não havia um inglês vivo que poderia coincidir com seus guerreiros do clã magnífico em força, coragem e lealdade. Ela tinha certeza que a Escócia acabaria por triunfar, e um rei escocês iria ocupar o trono.
—Não há unidade entre os clãs —, disse Laird Angus, — e nunca haverá.
—Mas o Bruce...

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0.5 - O Casamento Pagão

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Série concluída

Meu Campeão

Série Cavaleiros de Ware

Sir Duncan de Ware é um campeão jurado por ser um homem notável e um mestre do disfarce.

Então, quando ele encontra Linet de Montfort, uma donzela em perigo, enfrentando um pirata notório, o nobre Duncan fica escondido como clandestino para resgatá-la, apesar de sua insistência de que ela pode cuidar de si mesma. Quando o pirata a sequestra, Duncan e Linet são apanhados em uma aventura sem fôlego, de perigo e romance em alto mar. E, em breve, Linet percebe que sua única esperança é confiar em seu herói misterioso, com sua vida e coração.
Selado com um beijo…
Ele levou a mão para enroscar em seus cabelos.
— Fique longe de mim, seu... seu patife! — ela choramingou.
— Eu sou uma de Mont...
Os lábios do mendigo caíram sobre os dela antes que ela pudesse terminar. Seu beijo era profundo, exigente, e seu queixo áspero e estranho contra a sua bochecha. Por um momento, ficou atônita demais para resistir. Então sua cabeça se aclarou, e ela começou a lutar em seu abraço confinado. Tentou gritar, mas sua boca cortou o som. Isso não poderia estar acontecendo, pensou distante.- Não com um mendigo. -Não o seu primeiro beijo. Ela empurrou contra a firme parede do seu peito e tentou se torcer em seus braços, mas ele a segurou rapidamente. O beijo parecia que iria durar para sempre. Para seu desânimo, sua respiração acelerou, e seu coração começou a bater mais erraticamente contra a garganta, no lugar onde o polegar descansava. Então, de uma só vez, ele se afastou. Por um instante, enquanto olhava para seus olhos esfumaçados, parecia tão atordoado quanto ela se sentia.

Capítulo Um

Duncan de Ware tomou um refrescante suspiro de ar fresco e salgado e olhou para o mar, sobre as cabeças das pessoas que se amontoavam como arenque na doca de Dorwich. A multidão não o incomodava. Na verdade, gostava do caos animado.
Um bando de marinheiros desciam pelo passadiços dos grandes navios. Meninos passavam por ele em direção às caixas de mercadorias recém-chegadas, adivinhando com entusiasmo seu conteúdo. Os gatos percorriam as passarelas atrás dos pedaços de peixe descartados. Na margem mais distante do cais, os comerciantes lançavam ordens como luvas, desafiando os trabalhadores portuários a não deixar que os danos chegassem às suas preciosas mercadorias.
Vários comerciantes estrangeiros chegavam em navios para vender seus bens na feira da primavera e talvez continuarem para oeste em direção à Londres.
Entre a multidão estavam os servos do pai de Duncan, ganhando uns trocados aqui e ali, vendendo sua cerveja caseira ou alho-poró recém-colhidos aos viajantes com fome. Mas alguns dos que se deslocaram ao lado do cais eram nórdicos, e alguns eram agitadores, como a encantadora senhora da associação para quem Duncan e seus três companheiros olhavam.
Uma rapariga impetuosa havia ganho uma missiva do rei. Uma vez que ela teve mercadorias roubadas pelo espanhóis, as missivas lhe concederam o direito de cobrar uma indenização de qualquer navio espanhol no porto. Consequentemente, no começo deste dia, o chefe do porto em pânico havia enviado uma mensagem a Lord James, já que o problema estava fermentando no banco e que requeria um homem experiente com uma espada.
As missivas de marca eram um caso confuso. Nenhum capitão de navio gostava de ser responsabilizado pelas práticas comerciais secretas de seus compatriotas simplesmente porque navegavam sob a mesma bandeira. E se essa senhora tivesse um pouco de sentido, ela apanharia suas saias e correria pelas colinas quando percebesse qual capitão estava prestes a enfrentar.
— Você está certo de que o mestre do porto disse “missivas de marca”? — murmurou Robert, o amigo mais velho de Duncan e companheiro constante. Ele acenou com a cabeça em direção a um grupo desagradável que acabava de chegar ao porto. — Não é outra coisa? Talvez os devedores desembarquem?
Duncan sorriu. Ele olhou para além das hordas de estranhos em direção aos barcos ancorados que rangiam lentamente na suave corrente, como mulheres idosas reclamando.
Então ele viu, assim como o mestre do porto havia dito, o Corona Negra, a nave do infame El Gallo, sua bandeira espanhola batendo na brisa. E vangloriando-se ao longo da doca, estava o próprio vilão inconfundível.
O irmão de Duncan, Holden, ficou rígido. — Bastardos nojentos. — ele resmungou, seus olhos de esmeralda escureceram. Holden teve uma história com outro espanhol de má reputação, um assassino de mulher vicioso. Embora Duncan não aprovasse o ódio cego de seu irmão contra todos os espanhóis, ele podia compreendê-lo.
— Pelos Santos. — disse Robert, com uma voz cheia de sarcasmo. — Creio que o rapaz cresceu desde a última vez que o vimos.
El Gallo era aproximadamente do tamanho de um jovem elefante. E tinha um temperamento para combinar. Havia rumores de que o pirata havia arrancado membro por membro de seu servo apenas por ter atrasado a sua ceia. Ninguém com um mínimo de senso comum passaria a um braço de distância do esquentando espanhol.
Até agora.
Enquanto Duncan olhava com espanto, uma moça pequena saiu da multidão e plantou-se descaradamente diante da besta, de pé dedo-a-dedo com El Gallo como um pequeno David enfrentando o Golias.
O meio-irmão de Duncan, Garth, sussurrou uma oração de descrença. — Querido Deus.
A mulher se virou para eles apenas brevemente, mas neste instante a imagem dela impressionou de forma indelével a mente de Duncan.
Nunca antes ele vislumbrou uma beleza tão rara. Ela deve ter caído do céu. Essa foi à única explicação para esta pele etérea translúcida. Seu rosto, emoldurado por um véu ondulado de seda de marfim e um halo de ouro, era todo creme e rosa, certamente muito delicado para suportar o duro clima desse mundo. Seus lábios pareciam suaves e vulneráveis, como se ela tivesse jantado com nada mais pesado do que o açúcar, e seus olhos eram tão grandes e inocentes como os de um bebê recém-nascido.
Ela era pequena, não maior do que uma criança e, no entanto, a túnica cor de jade que abraçava seu corpo não deixava dúvidas de que ela possuía as curvas de uma jovem mulher. Não, não uma mulher, ele decidiu — um anjo.
Sozinha este anjo estava prestes a enfrentar o próprio diabo, El Gallo, o mais notório saqueador do mundo em alto mar.
— Se ele tocar em um fio de cabelo dela...

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O Casamento Pagão

Série Cavaleiros de Ware

Quando Sir Noёl de Ware vem da França para reivindicar sua noiva ― a mais bela herdeira das Terras Altas ― ele tem certeza de ter recebido o melhor presente de natal... até que ele descobre que a moça com quem está casado e na cama, não é a irmã certa.

Ysenda de Rivenloch nunca pretendera ser uma noiva falsa, e quando começa a se apaixonar por seu belo marido, fica presa em sua própria decepção.
Somente o amor verdadeiro e um desejo de natal podem definir as coisas de forma direta e conceder-lhes um final feliz.

Capítulo Um

Época do Natal, 1199
Ysenda odiava a época do natal.
Ao seu redor, o clã celebrava com banquetes e aplausos. O animado festejo encheu o grande salão. O riso e a música ecoavam pelas vigas. Ainda assim, ela franzia a testa para o copo de madeira meio vazio.
Sua aversão não tinha nada a ver com a ceia.
Quem poderia reclamar sobre a comida suntuosa que cobria a mesa a cada noite de natal? Esta noite havia uma cabeça de javali suculenta, carne de carneiro defumado, veado assado, poção de coelho, berbigão, avelãs, queijos e copos infinitos de cerveja de inverno.
Ela nem se importou com a alegria bêbada que inevitavelmente seguiu.
Canções estridentes expulsaram a tristeza. Rapazes fortes agarravam as meninas risonhas. A música de flautas, harpa e tambores enchia o ar. A dança barulhenta encorajava o retorno do sol após o solstício.
Os ramos de azevinho decorando o salão pareciam reconhecidamente festivos. Da mesma forma, a hera cobria a grande lareira. O visco pendia em todas as portas para a boa sorte.
As velas de sebo luminosas colocadas sobre a sala, faziam com que os feixes de madeira áspera parecessem aconchegantes e acolhedores ao olhar.
Por uma vez, apesar de estar lotado com as pessoas se acotovelando, ninguém do clã estava brigando. Todos estavam recém-banhados, sorridentes e vestidos com a melhor roupa.
Mesmo Ysenda fez um esforço. Ela se banhou em água perfumada com lavanda, e lavou sua túnica de linho até ficar tão branca quanto a neve lá fora.
Em cima disso, ela usava seu melhor vestido de lã cinza suave. Escorrendo por sua cintura e em seu peito tinha um manto de xadrez cinza claro, preso no ombro com um broche de prata. Seu cabelo castanho normalmente rebelde, estava preso na coroa por duas tranças estreitas, amarradas na parte de trás com uma fita e levemente perfumado com mais lavanda.
Ela se sentia bonita... quase tão bonita quanto sua irmã.
― Caimbeul! ― Do outro lado do salão, acima dos seus amigos gritando, um dos muitos rufiões entediados agarrou uma moça pelo braço e gritou para o irmão mais velho de Ysenda.
― Caimbeul! Por que você não dança com Tilda aqui?
Ysenda enrijeceu quando Tilda se afastou com um rubor horrorizado. Todo mundo riu.
Era por isso que ela odiava as festas de natal.
Ao lado dela, Caimbeul sorriu da brincadeira. Mas Ysenda sabia que estava morrendo por dentro. Ele queria tanto se encaixar, ser como eles.
Na maioria das vezes, ele podia fingir que era. Na maioria das vezes, Ysenda esquecia que ele era diferente. Quando os dois estavam sozinhos, ele parecia tão bem feito e apto como qualquer homem.
Foi só quando eles foram forçados a aparecer publicamente, como na festa do natal ― sentados ao lado de sua irmã e pai como se nada estivesse errado ― que sua diferença ficou dolorosamente clara.
Uma vez que a multidão se reuniu e a cerveja estava fluindo, as provocações e as risadas começaram. E para a desonra de Ysenda, seu pai, Laird Gille, não fez nada para evitar a zombaria.
Por que ele iria? O laird tinha desaprovado seu filho deformado à primeira vista. Na verdade, a única razão pela qual ele deixara o menino viver, foi porque Caimbeul tinha seis meses de idade quando o laird voltou para casa de suas viagens e, então, colocou os olhos sobre ele.
A feroz mãe de Ysenda, descendente das infames Damas Guerreiras de Rivenloch, ameaçou a vida do laird se ele tocasse num fio de cabelo de seu precioso filho.
Ao lado dela, Caimbeul suspirou e abaixou seu bolo de aveia meio comido. Ysenda seguiu seu olhar. Um grupo de crianças brincavam ao lado da lareira. Imitando seus irmãos mais velhos, eles estavam se divertindo com o personagem coxo, caracteristica de Caimbeul.
Ela apertou sua adaga enquanto comia e murmurava:
― Aqueles filhotes de carneiros. O que eles acham que estão fazendo?
Ele deu uma risada triste e indulgente. ― Eles são apenas crianças, Ysenda. Eles não conhecem nada melhor.
― Oh, eu ficaria feliz em ensiná-los, ― disse ela entre os dentes. ― Talvez eu os cuspa e os asse lentamente sobre o fogo de natal.
Isso o fez sorrir. ― Ah, soa como a nossa mãe.
― É desrespeitoso, ― ela insistiu. ― Você é o filho do laird.
Na verdade, ele era o único filho do laird. O primogênito. Ele deveria ser o herdeiro do clã. Mas ele também podia ser invisível. Sua presença era esperada nas festas de férias quando o clã inteiro enchia o salão. Ele foi autorizado a sentar-se ao lado de Ysenda quando o laird sentou-se entre suas filhas. Mas Laird Gille não lhe deu atenção. Poderia ter tido uma parede de milha-alta entre Caimbeul e seu pai.
Ainda assim, foi insensível por parte de Ysenda lembrá-lo disso. Ela instantaneamente se arrependeu de suas palavras.Para corrigir e aliviar o humor novamente, ela deu a Caimbeul uma piscadela conspiratória. Então, quando seu pai não estava olhando, ela usou sua adaga para roubar uma fatia de javali da trincheira do laird, deixando cair sobre o de Caimbeul. Caimbeul sorriu e cavou dentro.
Ysenda não pôde deixar de sorrir de novo. Como alguém podia ignorar o gentil humor nos macios olhos castanhos de Caimbeul ― sua bondade, sua lealdade, sua natureza doce, ― ela não sabia. Ela supôs que a maioria das pessoas nunca viu além de seu corpo aleijado.
Chamá-lo de Caimbeul, que significava boca torta, tinha sido educado. Para ser honesta, parecia que não havia um osso em seu corpo que fosse reto. Suas costas estavam encurvadas.
Sua espinha tinha a forma de uma cobra se arrastando. Seus quadris eram torcidos. E um ombro era mais alto que o outro. Em cada ano que passou, sua deformidade piorou, como se as garras cruéis de um dragão se fechassem lentamente ao redor dele, deixando seu corpo mais torcido e inútil.

  

  

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