Romances Históricos: O Duque

Série Família Knight

Belinda Hamilton, uma linda dama, se vê perseguida por um obcecado baronete que a quer a todo custo.

Ele arrisca tudo para se vingar. . . Mas nunca planejou perder seu Coração
Conduzido para descobrir a verdade sobre a misteriosa morte de sua amada, o Duque de Hawkscliffe tomará todas as medidas para desmascarar um assassino.

Mesmo que isso signifique comprometer sua reputação por envolvimento em um caso escandaloso com a mais provocante cortesã de Londres, a desejável, mas distante Belinda Hamilton.
Bel usou sua inteligência e sagacidade, para encantar cavalheiros de títulos da cidade, enquanto lutava para juntar os pedaços de sua vida novamente.
Ela precisa de um protetor, de modo que aceita o convite de Hawk, para se tornar sua amante apenas no nome. Ele não pede nada do seu corpo, mas pede sua ajuda para enganar o mesmo homem que quebrou sua virtude.
Juntos, eles tentam a ira implacável da sociedade, até que sua arriscada charada se transforma em uma atração perigosa, e Bel deve tomar uma decisão devastadora que poderá arruinar sua última chance no amor...

Capítulo Um

Londres, 1814
Quando era um jovem de cabelos encaracolados, em plena viagem pela Europa fazia muitos anos, apaixonou-se loucamente pela beleza, e por ela tinha se estabelecido em Florença para receber lições de um autêntico professor italiano.
Idealista e romântico, ele tinha seguido as musas aladas para o sul, até a Baía de Sorrento, onde tinha ouvido pela primeira vez o antigo refrão italiano: “A vingança é um prato que se serve frio”.
Agora era um ancião sem ilusões, distante e precavido como um pontífice curioso.
A beleza o tinha traído, mas, por estranho que parecesse décadas mais tarde o refrão siciliano provou sua veracidade em um dia invernal na Inglaterra.
James Breckinridge, conde de Coldfell, um homem impecável de constituição franzina, agarrou o punho de mármore de sua bengala com seus nodosos dedos, doloridos pela constante chuva de abril.
Desceu de sua luxuosa carruagem negra com ajuda de seu lacaio enquanto outro criado o cobria com o guarda-chuva.
O silêncio do lugar, só perturbado pelo tamborilar da chuva, o fazia se lembrar de uma igreja.
Voltou-se lentamente, olhou para além dos rostos inexpressivos de seus criados, para além da grade pontuda de ferro forjado, em direção ao cemitério de St. George em Uxhridge Road, ao norte de Hyde Park.
Fazia três semanas que tinha enterrado ali sua jovem esposa.
O monumento de mármore em sua memória se erguia, sob a fria e cinzenta garoa, no lugar onde a colina formava uma curva verde, como uma agulha furiosa contra o céu da cor da fumaça.
Ao pé do monumento, justo onde Coldfell esperava encontrá-lo, divisava-se a silhueta alta e poderosa de um homem; despenteado pelo vento e absorto em seus pensamentos, sem parecer perceber o vento em rajadas que agitava seu capote negro.

Hawkscliffe,
A boca de Coldfell se converteu em uma fina linha. Tomou o guarda-chuva da mão do lacaio.
— Não demorarei muito.
— Sim, senhor.
Apoiando-se em sua bengala, começou a lenta ascensão pelo atalho de cascalho.
Com sua postura pétrea e imóvel, similar ao monumento, Robert Knight, de trinta e cinco anos, nono duque de Hawkscliffe, não deu mostras de perceber sua chegada. Permaneceu em uma quietude digna de um pedaço de granito, com o olhar cravado nos narcisos amarelos plantados na tumba, enquanto a chuva lhe batia no cabelo moreno e ondulado em sua testa, deslizava em filetes frios por suas faces lisas e firmes, e gotejava por seu duro perfil.
Coldfell fez uma careta ao pensar na intrusão pouco cavalheiresca que se dispunha a fazer na intimidade daquele homem.
Apesar de tudo, Hawkscliffe era o único membro da nova geração a quem respeitava. Alguns membros mais conservadores da velha escola consideravam que suas ideias tinham um tom inquietantemente liberal, mas ninguém podia negar que Hawkscliffe era muito mais homem que era o covarde do seu pai.
Esse era o motivo, refletiu Coldfell enquanto subia com dificuldade pelo atalho, pelo qual o tinha visto converter-se em duque aos dezessete anos, administrar três grandes propriedades rurais e criar virtualmente sem ajuda, quatro irmãos pequenos e rebeldes e uma irmã.
Mais recentemente o tinha ouvido pronunciar discursos na Câmara dos Lordes com uma serenidade e uma eloquência que faziam com que todos os presentes se pusessem de pé. A integridade de Hawkscliffe estava além de toda dúvida; sua honra era tão autêntica como a de uma pessoa dos mais elevados méritos.