Ele é nobre, notório e não faz prisioneiros…
Forte como um viking. Bonito como Adônis. Rico como Midas. Collin “Cole” Talmage, Duque de Trewyth, é o material de que são feitas as lendas. É o filho de ouro do Império Inglês – até que o destino o encontre em seu caminho. A família de Cole morre em um trágico acidente e seu amigo mais próximo o trai no campo de batalha, deixando-o gravemente ferido. Mas Cole não é de se debruçar sobre o infortúnio. Ele é um homem de dever, honra e desejo. E agora está pronto para a luta de sua vida…
Imogen Pritchard é uma linda moça que trabalha em um hospital durante o dia e como criada à noite. Anos atrás, quando ela era jovem e sem dinheiro, ela acabou passando uma noite escandalosa com Cole, cuja alma atormentada era igualada apenas por sua paixão devastadora. Imogen entrou em um casamento de conveniência – um que a deixou uma viúva rica – mas ela nunca esqueceu Cole. Agora que seu amante há muito perdido apareceu em seu hospital, ferido e sem lembrar-se dela, Imogen está dividida: é uma bênção ou uma maldição que seu passado permaneça um segredo para Cole, mesmo quando sua nova paixão por ela vai embora? Ele querendo protegê-la e possuí-la… a todo custo.
Forte como um viking. Bonito como Adônis. Rico como Midas. Collin “Cole” Talmage, Duque de Trewyth, é o material de que são feitas as lendas. É o filho de ouro do Império Inglês – até que o destino o encontre em seu caminho. A família de Cole morre em um trágico acidente e seu amigo mais próximo o trai no campo de batalha, deixando-o gravemente ferido. Mas Cole não é de se debruçar sobre o infortúnio. Ele é um homem de dever, honra e desejo. E agora está pronto para a luta de sua vida…
Imogen Pritchard é uma linda moça que trabalha em um hospital durante o dia e como criada à noite. Anos atrás, quando ela era jovem e sem dinheiro, ela acabou passando uma noite escandalosa com Cole, cuja alma atormentada era igualada apenas por sua paixão devastadora. Imogen entrou em um casamento de conveniência – um que a deixou uma viúva rica – mas ela nunca esqueceu Cole. Agora que seu amante há muito perdido apareceu em seu hospital, ferido e sem lembrar-se dela, Imogen está dividida: é uma bênção ou uma maldição que seu passado permaneça um segredo para Cole, mesmo quando sua nova paixão por ela vai embora? Ele querendo protegê-la e possuí-la… a todo custo.
Capítulo Um
Londres, fevereiro de 1876
Imogen Pritchard estremeceu quando os pelos finos de seu corpo se arrepiaram de alarme. A atmosfera geralmente opressiva do Bare Kitten Gin e do Dance Hall ficava elétrica com o perigo, carregando cada nervo de seu corpo com a consciência de um predador avançando. Depois de colocar sua braçada de copos vazios de cerveja e gim no aparador, ela pegou uma faca da caixa de utensílios, escondendo-a nas dobras de suas saias enquanto se virava para enfrentar a ameaça.
Um grupo de soldados vestidos de escarlate entrou pela porta, seus corpos jovens e magros tensos com uma inquietação masculina. Seus olhos brilhando com uma fome selvagem. Eles lembravam a Imogen uma matilha de lobos errantes, lambendo os beiços e sorrindo com seus sorrisos de presas afiadas em antecipação a um banquete macabro.
Desde que ela foi forçada a trabalhar no Bare Kitten, o instinto de Imogen para o perigo era afiado, tão afiado quanto os sabres pendurados na cintura do soldado. E esses homens, esses jovens lobos, estavam em busca de problemas, apenas esperando – esforçando-se – para serem libertados por um gesto afirmativo de seu alfa.
Por mais perigosos que pudessem ser, ela soube imediatamente que os jovens soldados, agora formando um arco, não tinham sido a fonte de seu alarme interno. E sim o seu líder.
Ele era um ponto de quietude perturbadora em sua energia caótica. Ele ergueu a cabeça e os ombros acima deles, olhando para todos em seu caminho pela simples necessidade de sua altura imponente. Era o punho de ferro que os mantinha sob controle, pelo qual eles viveram ou morreram. Sua ordem eles executavam sem questionar.
E bem, ele sabia disso.
Imogen não conseguia se lembrar de ter visto uma testa tão altiva antes, nem feições tão surpreendentemente bonitas. A estrutura de seu rosto teria sido o alimento ideal para os escultores gregos. Eles teriam usado suas ferramentas mais precisas para esculpir na melhor pedra os traços aristocráticos, quase perfeitos em sua simetria. Seus dedos apertaram a faca, embora ansiassem pelos pincéis. Ela pintaria seu longo corpo com traços grandes e rígidos e linhas largas e ousadas.
Uma facada de reconhecimento a perfurou. Ela já o tinha visto em algum lugar antes, certamente. Normalmente, uma paleta de cores única como a dele teria ficado na sua memória. Era como se Deus o tivesse esculpido em metais preciosos. Sua pele era escovada com um tom dourado, seu cabelo brilhava com um acúmulo de bronze mais escuro e mais fosforoso, e seus olhos, luminosos demais para serem castanhos, brilhavam na luz fraca da lanterna como dois lingotes de cobre fumegantes enquanto examinavam cada sombra e recanto do grande salão.
Esse olhar pousou nela e não vacilou, por um tempo desconfortavelmente longo. Sua expressão nunca mudou de austera avaliação. Embora algo sobre a tensão entre as sobrancelhas dele e a frouxidão no que deveria ser uma mandíbula normalmente rígida pintassem a sugestão de uma emoção que a confundiu.
Ele estava… exausto? Ou triste?
Enquanto Imogen lutava para respirar, ela teve certeza de que eles nunca haviam se conhecido antes. Ela teria se lembrado de ter compartilhado a mesma sala com ele, muito menos de ter sido apresentada. E, no entanto, ela teve a oportunidade de admirar o nariz afilado e aristocrático. Ela traçou as maçãs do rosto bárbaras e o maxilar largo e quadrado que criavam a moldura perfeita para o corte ácido de seus lábios duros.
Mas onde?
Sob o peso de seu olhar implacável, ela se identificou com o cervo escolhido pelo alfa para abater do rebanho e levá-lo para o chão. Ao recuar, ela girou nos calcanhares e quase esbarrou em Devina Rosa.
— Mierda, mas vai ser uma noite longa — reclamou ela, jogando os cachos de zibelina e derrubando o gim meio acabado de alguém. Imogen nunca teve certeza se Devina era seu nome verdadeiro ou apenas como a prostituta espanhola se chamava.
— Sim, é isso. — Heather, uma escocesa sardenta e rechonchuda, concordou enquanto ajustava a linha de seu corpete para revelar mais de seus seios generosos. — Conheço homens com suas ordens de marcha quando os vejo. Eles vão tentar incutir o medo em nós esta noite.
— Vou buscar óleos extras. — Devina suspirou.
— E vou embebedá-los — ofereceu Imogen.
— Faça isso, Ginny. — Heather a chamou pelo apelido que ela usava enquanto trabalhava nesta casa de má reputação. — Torne-se pelo menos um pouco útil.
Imogen mal registrou a amargura em suas palavras. Ela sabia que muitas das meninas não gostaram nem um pouco do entendimento que ela estabeleceu com o proprietário, estipulando que ela não precisava abrir as pernas como elas faziam.
— Se tivermos sorte, alguns deles serão afetados pela maldição irlandesa e ainda poderemos tirar nosso dinheiro deles — refletiu Heather.
— Quer dizer que del Toro receberá nosso dinheiro. — Devina cuspiu e lançou um olhar amotinado para seu cafetão, e para o dono do Bare Kitten, que tinha que se virar de lado para não derrubar cadeiras e clientes em sua exuberância para receber os recém-chegados.
As mulheres apenas ousaram fazer murmúrios suaves de descontentamento, para que ele não ouvisse.
— Qual é a maldição irlandesa?
Imogen Pritchard estremeceu quando os pelos finos de seu corpo se arrepiaram de alarme. A atmosfera geralmente opressiva do Bare Kitten Gin e do Dance Hall ficava elétrica com o perigo, carregando cada nervo de seu corpo com a consciência de um predador avançando. Depois de colocar sua braçada de copos vazios de cerveja e gim no aparador, ela pegou uma faca da caixa de utensílios, escondendo-a nas dobras de suas saias enquanto se virava para enfrentar a ameaça.
Um grupo de soldados vestidos de escarlate entrou pela porta, seus corpos jovens e magros tensos com uma inquietação masculina. Seus olhos brilhando com uma fome selvagem. Eles lembravam a Imogen uma matilha de lobos errantes, lambendo os beiços e sorrindo com seus sorrisos de presas afiadas em antecipação a um banquete macabro.
Desde que ela foi forçada a trabalhar no Bare Kitten, o instinto de Imogen para o perigo era afiado, tão afiado quanto os sabres pendurados na cintura do soldado. E esses homens, esses jovens lobos, estavam em busca de problemas, apenas esperando – esforçando-se – para serem libertados por um gesto afirmativo de seu alfa.
Por mais perigosos que pudessem ser, ela soube imediatamente que os jovens soldados, agora formando um arco, não tinham sido a fonte de seu alarme interno. E sim o seu líder.
Ele era um ponto de quietude perturbadora em sua energia caótica. Ele ergueu a cabeça e os ombros acima deles, olhando para todos em seu caminho pela simples necessidade de sua altura imponente. Era o punho de ferro que os mantinha sob controle, pelo qual eles viveram ou morreram. Sua ordem eles executavam sem questionar.
E bem, ele sabia disso.
Imogen não conseguia se lembrar de ter visto uma testa tão altiva antes, nem feições tão surpreendentemente bonitas. A estrutura de seu rosto teria sido o alimento ideal para os escultores gregos. Eles teriam usado suas ferramentas mais precisas para esculpir na melhor pedra os traços aristocráticos, quase perfeitos em sua simetria. Seus dedos apertaram a faca, embora ansiassem pelos pincéis. Ela pintaria seu longo corpo com traços grandes e rígidos e linhas largas e ousadas.
Uma facada de reconhecimento a perfurou. Ela já o tinha visto em algum lugar antes, certamente. Normalmente, uma paleta de cores única como a dele teria ficado na sua memória. Era como se Deus o tivesse esculpido em metais preciosos. Sua pele era escovada com um tom dourado, seu cabelo brilhava com um acúmulo de bronze mais escuro e mais fosforoso, e seus olhos, luminosos demais para serem castanhos, brilhavam na luz fraca da lanterna como dois lingotes de cobre fumegantes enquanto examinavam cada sombra e recanto do grande salão.
Esse olhar pousou nela e não vacilou, por um tempo desconfortavelmente longo. Sua expressão nunca mudou de austera avaliação. Embora algo sobre a tensão entre as sobrancelhas dele e a frouxidão no que deveria ser uma mandíbula normalmente rígida pintassem a sugestão de uma emoção que a confundiu.
Ele estava… exausto? Ou triste?
Enquanto Imogen lutava para respirar, ela teve certeza de que eles nunca haviam se conhecido antes. Ela teria se lembrado de ter compartilhado a mesma sala com ele, muito menos de ter sido apresentada. E, no entanto, ela teve a oportunidade de admirar o nariz afilado e aristocrático. Ela traçou as maçãs do rosto bárbaras e o maxilar largo e quadrado que criavam a moldura perfeita para o corte ácido de seus lábios duros.
Mas onde?
Sob o peso de seu olhar implacável, ela se identificou com o cervo escolhido pelo alfa para abater do rebanho e levá-lo para o chão. Ao recuar, ela girou nos calcanhares e quase esbarrou em Devina Rosa.
— Mierda, mas vai ser uma noite longa — reclamou ela, jogando os cachos de zibelina e derrubando o gim meio acabado de alguém. Imogen nunca teve certeza se Devina era seu nome verdadeiro ou apenas como a prostituta espanhola se chamava.
— Sim, é isso. — Heather, uma escocesa sardenta e rechonchuda, concordou enquanto ajustava a linha de seu corpete para revelar mais de seus seios generosos. — Conheço homens com suas ordens de marcha quando os vejo. Eles vão tentar incutir o medo em nós esta noite.
— Vou buscar óleos extras. — Devina suspirou.
— E vou embebedá-los — ofereceu Imogen.
— Faça isso, Ginny. — Heather a chamou pelo apelido que ela usava enquanto trabalhava nesta casa de má reputação. — Torne-se pelo menos um pouco útil.
Imogen mal registrou a amargura em suas palavras. Ela sabia que muitas das meninas não gostaram nem um pouco do entendimento que ela estabeleceu com o proprietário, estipulando que ela não precisava abrir as pernas como elas faziam.
— Se tivermos sorte, alguns deles serão afetados pela maldição irlandesa e ainda poderemos tirar nosso dinheiro deles — refletiu Heather.
— Quer dizer que del Toro receberá nosso dinheiro. — Devina cuspiu e lançou um olhar amotinado para seu cafetão, e para o dono do Bare Kitten, que tinha que se virar de lado para não derrubar cadeiras e clientes em sua exuberância para receber os recém-chegados.
As mulheres apenas ousaram fazer murmúrios suaves de descontentamento, para que ele não ouvisse.
— Qual é a maldição irlandesa?
Série Rebeldes Vitorianos
