O Conde no Trem

Série Rebeldes Vitorianos

Ele é o vilão que ela nunca esqueceu…

Sebastian Moncrieff é um vilão, um traidor e um pirata, que recentemente herdou um condado que ele nunca quis.
Como um homem que cometeu todos os pecados imagináveis, ele sabe que sua única chance de redenção é a única mulher que já alcançou sua alma de gelo. Ele já sequestrou Veronica Latimer uma vez e ficou encantado com tudo sobre ela… Desta vez, quando ele a levar, ele terá que admitir que ela manteve seu coração cativo desde o momento em que se conheceram. Mas ele pode convencê-la a perdoar seu passado para reivindicar um futuro?

Capítulo Um

Sebastian Moncrieff empalmou sua lâmina na escuridão, antecipando uma morte.
Ele esperou, ouvindo a noite turbulenta, saboreando a sensação do chão se movendo abaixo dele.
Sempre em movimento.
Na verdade, a única vez que ele se sentiu instável foi quando ficou parado no mesmo lugar.
Ele construiu pernas marítimas como primeiro imediato em um dos navios mais famosos ‒ ou infame ‒ do mundo inteiro, O Canção do Diabo. Agora que Rook lamentavelmente se aposentou, Moncrieff procurou outras maneiras de se manter à frente dos demônios implacáveis que o perseguiam.
Para evitar que o chão abaixo dele desmoronasse.
Os navios a vapor mais rápidos, as carruagens mais caras, os garanhões mais selvagens e até uma novidade como um balão de ar quente proporcionaram-lhe a fuga da prisão a que fora condenado.
Durante os três dias seguintes, foi o barulho e o balanço de um trem mobilizando o chão sob seus pés. A suntuosa locomotiva de luxo seguiu os trilhos do Expresso do Oriente de Londres a Constantinopla.
Ele reservou sua passagem com a intenção de assassinar Arthur Weller.
Por sorte, ele teria a oportunidade de fazer isso esta noite, antes mesmo de o trem chegar a Paris, sem que ninguém soubesse. Durante o resto da viagem a Constantinopla, ele sentaria e observaria o caos resultante enquanto se deliciava com charutos caros e bacará, antes de se retirar para seu carro particular.
Onde ele dormiria com a consciência aliviada de um bebê inocente.
Pelo menos no que dizia respeito a Arthur Weller.
Ele tinha muitos pecados manchando sua alma e muitos fantasmas para assombrar seus sonhos… mas eles ficariam em silêncio esta noite.
Eles sempre estavam atrás dessas mortes.
Arthur Weller evitou um comissário ferroviário, preferindo ser atendido por seu valete pessoal. Assim, ninguém estava de sentinela enquanto Sebastian entrava no vagão, sacudindo a neve do cabelo.
Suas acomodações ficavam a três carros de distância, pois só um idiota mataria seu vizinho e não esperaria suspeitas.
Ninguém, no entanto, imaginaria que alguém seria louco o suficiente para sair para o patamar do trem em alta velocidade e subir no telhado para saltar vários vagões para frente.
Poucas pessoas construíram sua força girando em torno de um navio durante uma década, agarrando-se a apoios duvidosos enquanto o mar fazia o seu melhor para reivindicar qualquer um que fosse tolo o suficiente para sair em meio a um vendaval.
Comparado a um navio a vapor num furacão, o teto de um trem poderia muito bem ser um passeio no Hyde Park.
Tinha trilhos e tudo.
Medindo a respiração, Sebastian encostou as costas na parede do carro de primeira classe do Weller e espiou pelo canto para ter certeza de que ninguém se movia no corredor estreito. Improvável a esta hora, mas nunca se sabia se um membro da família precisava de um lanche noturno ou do necessário.
Ninguém gostaria que um assassinato fosse interrompido por algo tão prosaico como um xixi.
Vazio. Excelente.
A única lâmpada fornecia pouco mais que um poço dourado para sombras, e Sebastian fundiu-se com elas enquanto se arrastava pelo corredor. Três portas protegiam as opulentas suítes em que a família Weller dormia. De acordo com as informações pelas quais ele pagara generosamente, a cabine de Arthur Weller era a última à direita. A faca parecia seu próprio apêndice quando ele passou pela primeira porta pertencente à filha de Weller e pela cabine do meio onde sua esposa, Adrienne, dormia.Ele encostou o ouvido na porta de Weller e escutou qualquer movimento antes de abri-la e entrar. Os nobres da elite dificilmente suportavam guinchos, e Deus ame o luxo bem lubrificado da primeira classe. Isso tornava o roubo muito mais fácil. As cortinas foram deixadas abertas, revelando o escasso brilho da cidade refletido nos delicados flocos de neve para se misturar com várias luzes do trem. Iluminava apenas o suficiente da cabine para delinear as sombras dos móveis e brilhar no cristal, na prata e em sua lâmina.
Colocando a faca no punho, Sebastian deslizou para mais perto de seu alvo.

Série Rebeldes Vitorianos
01- O Salteador
02- O Caçador
03- O Highlander
04- O Duque
05- O Escocês deita-se com sua Esposa

06- O Duque com a Tatuagem do Dragão

07- O Conde no Trem

Série concluída

O Duque com a Tatuagem do Dragão

Série Rebeldes Vitorianos

O mais corajoso dos heróis. 

O mais impetuoso dos rebeldes. O mais ousado dos amantes. Estes são os homens que arriscam seus corações e suas almas – pelas mulheres apaixonadas que ousam amá-los…
Ele é conhecido apenas como Rook. Um homem sem nome, sem passado, sem memórias. Ele acorda em uma vala comum, uma magnífica tatuagem de dragão em seu antebraço musculoso é a única pista de suas origens misteriosas. Sua única esperança de sobrevivência – e salvação – está nos olhos profundos e ardentes da bela estranha que o encontra. Quem cuida dele para recuperar a saúde. E quem acalma os demônios inquietos em sua alma… 

Um amor lendário Lorelei nunca esquecerá a noite em que resgatou o anjo negro quebrado na floresta, um homem diabolicamente bonito que assombra seus sonhos até hoje. Aleijada quando criança, ela se dedicou a curar o pobre homem torturado. E quando ele foi embora, ele levou um pedaço do coração dela com ele. Agora, depois de todos esses anos, Rook voltou. Como um fantasma, ele volta à vida dela e vinga aqueles que a prejudicaram. Mas ela pode confiar em um homem que foi rotulado de rebelde, ladrão e assassino? E ela pode confiar em si mesma para resistir a ele quando ele a toma em seus braços?

Capítulo Um

Se Lorelei Weatherstoke não estivesse apreciando a tempestade pela janela da carruagem, teria perdido o cadáver nu sob o antigo freixo.
— Pai, olhe! — Ela agarrou o pulso fino de Lorde Southbourne, mas uma enxurrada de estímulos visuais a dominou, paralisando sua língua.
Em todos os seus quatorze anos, ela nunca tinha visto um homem nu, muito menos um homem falecido. Ele estava deitado de bruços, braços fortes estendidos sobre a cabeça, como se estivesse tentando nadar pela grama rasa que ladeava a estrada. Hematomas escuros e horríveis cobriam a pouca carne que era visível sob o sangue. Ele era todo montes e cordas, seu longo corpo diferente do dela em todos os aspectos que uma pessoa poderia ser.
Seu coração apertou e ela lutou para encontrar a voz enquanto a carruagem passava. O pobre homem devia estar com frio, ela se preocupou, e então se castigou por um pensamento tão absurdo.
Os mortos tornaram-se um com o frio. Ela aprendeu isso beijando a testa da mãe antes de fecharem o caixão para sempre.
— O que foi, Pata? — O pai dela podia ser um conde, mas os Weatherstokes eram uma nobreza de circunstâncias reduzidas e não passavam tempo suficiente em Londres para escapar do sotaque de Essex. Lorelei não sentiu falta do dialeto enquanto estava na escola em Mayfair, e foi a primeira coisa da qual ela se livrou em favor de uma inflexão londrina mais adequada. Neste caso, porém, foram as palavras de Lorde Southbourne, mais do que o seu sotaque, que a fizeram estremecer.
Por mais cruéis que as moças pudessem ser no internato de Braithwaite, nenhuma das suas provocações a tinha feito sentir-se tão vazia como a que a sua própria família lhe fizera. Pato.
— É-é um homem — ela gaguejou. — Uma corp… — Ah não, ele tinha acabado de se mexer ou ela tinha imaginado? Apertando os olhos por causa da chuva torrencial, ela encostou o rosto na janela a tempo de ver os nós dos dedos machucados apertando a grama e os braços tensos puxando o corpo pesado para frente.
— Pare — ela ofegou, tomada por tremores. — Pare a carruagem!
— O que amontoou suas ligas, então? — Zombando dela, Mortimer, seu irmão mais velho, afastou as cortinas de sua janela. — Caramba! Há um cadáver sangrando na estrada. — Três pancadas fortes no tejadilho da carruagem obrigaram o motorista a parar.
— Ele está vivo!

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01- O Salteador
02- O Caçador
03- O Highlander
04- O Duque
05- O Escocês deita-se com sua Esposa

06- O Duque com a Tatuagem do Dragão

O Escocês deita-se com sua Esposa

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Eles são rebeldes, patifes e canalhas – homens sombrios e arrojados do lado errado da lei. Mas para as mulheres que os amam, uma pitada de perigo só faz o coração bater mais rápido.
Gavin St. James, Conde de Thorne, é um notório Highlander e um devasso implacável que usa seu charme ligeiramente ameaçador para conseguir o que quer – incluindo muitas mulheres casadas com outros homens. Mas agora, Gavin quer deixar seu passado obscuro para trás… mais ou menos. Quando uma moça impetuosa que é a herdeira da terra que ele deseja possuir cai em seu colo, ele vê uma oportunidade perfeitamente deliciosa…
Um casamento mais do que conveniente
Samantha Masters voltou para a Escócia, em um par de calças, e com um mundo inteiro de segredos perigosos de seu tempo passado no Velho Oeste atrás dela. Sua única esperança de proteção é se casar – e fazê-lo rapidamente. Gavin está muito disposto a fornecer esse serviço para alguém que ele acha tão perturbadoramente irresistível. Mas mesmo quando o perigo se aproxima, o que começa como uma proposta escandalosa, lentamente se transforma em uma paixão que tudo consome. E Gavin descobre que fará o que for necessário para manter a mulher que ele reivindicou como sua…

Capítulo Um

Gairloch, Wester Ross, Escócia, outono de 1880
— Então, é verdade. O Conde de Thorne fez um acordo com o diabo. — O sotaque escocês-irlandês único deslizou pela noite como uma adaga afiada através da pele macia.
Mesmo em Sannda Mhòr, a ampla faixa de praia que descia até Strath Bay, Gavin St. James reconheceu os passos enganosamente leves do homem grande atrás dele antes de ele falar.
— Não seria a primeira vez — ele retrucou suavemente enquanto segurava o robusto antebraço de Callum Monahan em boas-vindas. — Não será o último. O diabo tem sido muitos homens para mim. Aqui está apenas mais um.
Mesmo sob a fraca luz do fogo, a pele morena e bronzeada de Callum contrastava com olhos tão dourados que brilhavam com uma luminescência sobrenatural. Combinavam com as íris do falcão empoleirado no seu antebraço esquerdo enquanto o estudavam por baixo de um capuz de lã. — Apesar de tudo que passamos, você não tem a aparência de um homem que já lidou com muitos demônios.
— E ainda assim… — Gavin convocou seu sorriso libertino característico, deixando sua insinuação vagar pelas sombras. Callum sabia que os demônios de Gavin eram mais sombrios do que as águas negras entre a Ilha de Longa e as margens do Sannda Mhòr. A família imediata de Gavin – todos meio-irmãos – consistia em um traidor enforcado, o rei do submundo de Londres, e um certo Laird Mackenzie que todo o império havia literalmente chamado de Demônio Highlander.
— Ravencroft pode realmente ver você enforcado desta vez, se ele nos descobrir. — O homem que os moradores locais batizaram de Mac Tíre juntou-se a Gavin para examinar a noite sem lua em busca de sinais da carga chegando. Mac Tíre na língua antiga significava Filho da Terra. Mestre das Feras.
Gavin pensou em seu irmão. Liam. Agora o Laird Ravencroft. Ele não só herdou o título do pai, mas também seu temperamento e tendência à violência. — Um de nós vai matar o outro em pouco tempo. Parece ser o destino dos homens Mackenzie. — Gavin fez um som irônico, e se agachou para colocar mais uma lenha no fogo. Ele se perguntou o que faria ao Demônio Highlander ter que testemunhar mais um irmão chutando a ponta de uma corda. — Ravencroft nunca se aventura tão ao norte. Ele dá um amplo espaço para Inverthorne Keep, a vila de Gairloch e toda Strath Bay. Ele pode ser o Laird Mackenzie, mas esta é minha terra. E bem, ele sabe disso.
— O que faz dela uma enseada perfeita para contrabando. — Os olhos de raptor de Callum brilharam com o brilho de um homem ansioso pelo pecado que estava prestes a cometer.
— Sim — concordou Gavin. — É verdade.
Na quietude anormal da noite, o som inconfundível de remos deslizando pela água anunciava a chegada de um escaler.
— Fale do próprio diabo. — Callum caminhou até a beira da maré, quase além do brilho do fogo. Um vento suave agitava seu manto escuro e seu kilt como sombras ao redor de seu corpo até que ele parecesse mais um espectro do que um homem. — Rook se aproxima.
— Como ele consegue navegar nesta enseada escarpada em tal escuridão me confunde a mente — comentou Gavin. — A maioria usa lanterna, pelo menos.
Callum lançou-lhe um olhar misterioso por cima do ombro. — A terra tem seus demônios, e o mar também. 


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01- O Salteador
02- O Caçador
03- O Highlander
04- O Duque
05- O Escocês deita-se com sua Esposa

O Duque

Série Rebeldes Vitorianos

Ele é nobre, notório e não faz prisioneiros…

Forte como um viking. Bonito como Adônis. Rico como Midas. Collin “Cole” Talmage, Duque de Trewyth, é o material de que são feitas as lendas. É o filho de ouro do Império Inglês – até que o destino o encontre em seu caminho. A família de Cole morre em um trágico acidente e seu amigo mais próximo o trai no campo de batalha, deixando-o gravemente ferido. Mas Cole não é de se debruçar sobre o infortúnio. Ele é um homem de dever, honra e desejo. E agora está pronto para a luta de sua vida…
Imogen Pritchard é uma linda moça que trabalha em um hospital durante o dia e como criada à noite. Anos atrás, quando ela era jovem e sem dinheiro, ela acabou passando uma noite escandalosa com Cole, cuja alma atormentada era igualada apenas por sua paixão devastadora. Imogen entrou em um casamento de conveniência – um que a deixou uma viúva rica – mas ela nunca esqueceu Cole. Agora que seu amante há muito perdido apareceu em seu hospital, ferido e sem lembrar-se dela, Imogen está dividida: é uma bênção ou uma maldição que seu passado permaneça um segredo para Cole, mesmo quando sua nova paixão por ela vai embora? Ele querendo protegê-la e possuí-la… a todo custo.

Capítulo Um

Londres, fevereiro de 1876
Imogen Pritchard estremeceu quando os pelos finos de seu corpo se arrepiaram de alarme. A atmosfera geralmente opressiva do Bare Kitten Gin e do Dance Hall ficava elétrica com o perigo, carregando cada nervo de seu corpo com a consciência de um predador avançando. Depois de colocar sua braçada de copos vazios de cerveja e gim no aparador, ela pegou uma faca da caixa de utensílios, escondendo-a nas dobras de suas saias enquanto se virava para enfrentar a ameaça.
Um grupo de soldados vestidos de escarlate entrou pela porta, seus corpos jovens e magros tensos com uma inquietação masculina. Seus olhos brilhando com uma fome selvagem. Eles lembravam a Imogen uma matilha de lobos errantes, lambendo os beiços e sorrindo com seus sorrisos de presas afiadas em antecipação a um banquete macabro.
Desde que ela foi forçada a trabalhar no Bare Kitten, o instinto de Imogen para o perigo era afiado, tão afiado quanto os sabres pendurados na cintura do soldado. E esses homens, esses jovens lobos, estavam em busca de problemas, apenas esperando – esforçando-se – para serem libertados por um gesto afirmativo de seu alfa.
Por mais perigosos que pudessem ser, ela soube imediatamente que os jovens soldados, agora formando um arco, não tinham sido a fonte de seu alarme interno. E sim o seu líder.
Ele era um ponto de quietude perturbadora em sua energia caótica. Ele ergueu a cabeça e os ombros acima deles, olhando para todos em seu caminho pela simples necessidade de sua altura imponente. Era o punho de ferro que os mantinha sob controle, pelo qual eles viveram ou morreram. Sua ordem eles executavam sem questionar.
E bem, ele sabia disso.
Imogen não conseguia se lembrar de ter visto uma testa tão altiva antes, nem feições tão surpreendentemente bonitas. A estrutura de seu rosto teria sido o alimento ideal para os escultores gregos. Eles teriam usado suas ferramentas mais precisas para esculpir na melhor pedra os traços aristocráticos, quase perfeitos em sua simetria. Seus dedos apertaram a faca, embora ansiassem pelos pincéis. Ela pintaria seu longo corpo com traços grandes e rígidos e linhas largas e ousadas.
Uma facada de reconhecimento a perfurou. Ela já o tinha visto em algum lugar antes, certamente. Normalmente, uma paleta de cores única como a dele teria ficado na sua memória. Era como se Deus o tivesse esculpido em metais preciosos. Sua pele era escovada com um tom dourado, seu cabelo brilhava com um acúmulo de bronze mais escuro e mais fosforoso, e seus olhos, luminosos demais para serem castanhos, brilhavam na luz fraca da lanterna como dois lingotes de cobre fumegantes enquanto examinavam cada sombra e recanto do grande salão.
Esse olhar pousou nela e não vacilou, por um tempo desconfortavelmente longo. Sua expressão nunca mudou de austera avaliação. Embora algo sobre a tensão entre as sobrancelhas dele e a frouxidão no que deveria ser uma mandíbula normalmente rígida pintassem a sugestão de uma emoção que a confundiu.
Ele estava… exausto? Ou triste?
Enquanto Imogen lutava para respirar, ela teve certeza de que eles nunca haviam se conhecido antes. Ela teria se lembrado de ter compartilhado a mesma sala com ele, muito menos de ter sido apresentada. E, no entanto, ela teve a oportunidade de admirar o nariz afilado e aristocrático. Ela traçou as maçãs do rosto bárbaras e o maxilar largo e quadrado que criavam a moldura perfeita para o corte ácido de seus lábios duros.
Mas onde?
Sob o peso de seu olhar implacável, ela se identificou com o cervo escolhido pelo alfa para abater do rebanho e levá-lo para o chão. Ao recuar, ela girou nos calcanhares e quase esbarrou em Devina Rosa.
— Mierda, mas vai ser uma noite longa — reclamou ela, jogando os cachos de zibelina e derrubando o gim meio acabado de alguém. Imogen nunca teve certeza se Devina era seu nome verdadeiro ou apenas como a prostituta espanhola se chamava.
— Sim, é isso. — Heather, uma escocesa sardenta e rechonchuda, concordou enquanto ajustava a linha de seu corpete para revelar mais de seus seios generosos. — Conheço homens com suas ordens de marcha quando os vejo. Eles vão tentar incutir o medo em nós esta noite.
— Vou buscar óleos extras. — Devina suspirou.
— E vou embebedá-los — ofereceu Imogen.
— Faça isso, Ginny. — Heather a chamou pelo apelido que ela usava enquanto trabalhava nesta casa de má reputação. — Torne-se pelo menos um pouco útil.
Imogen mal registrou a amargura em suas palavras. Ela sabia que muitas das meninas não gostaram nem um pouco do entendimento que ela estabeleceu com o proprietário, estipulando que ela não precisava abrir as pernas como elas faziam.
— Se tivermos sorte, alguns deles serão afetados pela maldição irlandesa e ainda poderemos tirar nosso dinheiro deles — refletiu Heather.
— Quer dizer que del Toro receberá nosso dinheiro. — Devina cuspiu e lançou um olhar amotinado para seu cafetão, e para o dono do Bare Kitten, que tinha que se virar de lado para não derrubar cadeiras e clientes em sua exuberância para receber os recém-chegados.
As mulheres apenas ousaram fazer murmúrios suaves de descontentamento, para que ele não ouvisse.
— Qual é a maldição irlandesa?

  

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01- O Salteador
02- O Caçador
03- O Highlander
04- O Duque

O Highlander

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Pode o mais feroz mestre de batalha conquistar o coração de uma mulher?
Eles o chamam de Demônio Highlander. O temível tenente-coronel Liam MacKenzie é conhecido por sua força sobre-humana, presença imponente e paixão ardente no calor da batalha. Como Laird do clã MacKenzie, o invicto Marquês derrotou seus inimigos com toda a fúria e ira de seus ancestrais bárbaros das Highlands. Mas quando uma preceptora inglesa chega para cuidar de seus filhos, o mestre da guerra se vê enfrentando seu maior adversário…no jogo do amor.
Desafiando todas as expectativas, a Srta. Philomena não é uma solteirona de rosto comum, mas uma beleza arrebatadora com curvas voluptuosas, lábios carnudos e altivos que sacodem o Laird em seu núcleo. Não intimidada pela masculinidade crua e modos selvagens de seu mestre, a moça obstinada consegue domar não apenas seus filhos selvagens, mas a fera em sua alma. A cada dia que passa, Liam fica mais afeiçoado à Srta. Mena e mais desconfiado. Que segredo ela está escondendo por trás daqueles olhos esmeralda? Que escuridão a trouxe para sua fortaleza? E como ele pode conquistar o coração desta mulher magnífica… sem entregar o seu?

Capítulo Um

Londres, setembro de 1878 
Tire suas roupas. Não foi a primeira vez que Lady Philomena St. Vincent, Viscondessa Benchley, ouviu a ordem. Afinal, ela era esposa de um libertino violento. Mas enquanto ela olhava com olhos arregalados e incompreensíveis para o queixo do Dr. Percival Rosenblatt, ela ficou momentaneamente sem palavras. Certamente ele não poderia querer dizer que ela deveria se despir na frente dele. Apenas enfermeiras supervisionavam a terapia do banho de gelo aqui no Asilo Belle Glen. Ter um médico do sexo masculino presente era praticamente inédito.
— Mas, doutor, eu – eu tenho me comportado bem. — Ela deu um passo involuntário para trás, um tremor queimando em seu estômago quando viu a banheira, pedaços irregulares de gelo flutuando na superfície tão horrivelmente quanto cacos de vidro quebrado. — Certamente não fiz nada que justificasse isto – este tratamento.
Tratamento. Uma palavra peculiar. Um lugar com muitos significados em um lugar como este.
— Você esteve sozinha novamente. — A enfermeira Greta Schopf, sua autoproclamada inimiga aqui em Belle Glen, deu um passo à frente e agarrou seu pulso, dedos fortes afundando em sua carne, puxando as mangas soltas até o cotovelo. A alemã corpulenta, vestida com um uniforme, um vestido sombrio de gola alta, com avental e chapéu brancos, mostrou os arranhões recentes no antebraço de Mena para a inspeção do médico. — Ela também se tratou de… outras maneiras, doutor. Tivemos que amarrá-la na cama à noite para impedi-la de suas compulsões amorais.
Mena olhou boquiaberta para a enfermeira, incrédula.
— Isso simplesmente não é verdade — ela ofegou, depois virou-se para suplicar ao médico. — Por favor, ela está enganada, Dr. Rosenblatt; foi outra paciente, Charlotte Pendergast, que marcou meu braço com as unhas. E eu juro que nunca… — Ela não queria dizer isso, não queria que o calor queimasse nos olhos enrugados e turvos dele ao pensar nela se tocando. Embora, neste momento, ela faria qualquer coisa para evitar o banho de gelo. — Nunca me fiz mal… e também me abstive de… quaisquer… compulsões amorais.
Ela já havia informado isso ao médico antes, é claro, nas primeiras sessões juntos. Ela confessou que seus hematomas e arranhões não foram, na verdade, auto infligidos, mas infligidos a ela por seu sádico marido, Lorde Gordon St. Vincent, o Visconde Benchley. Nos seus primeiros dias como paciente involuntária aqui, ela fez tudo o que pôde para negar enfaticamente qualquer loucura, loucura ou má conduta sexual, porque era a verdade absoluta.
Na verdade, ela confessou freneticamente tudo sobre si mesma ao chegar aqui no Asilo Belle Glen, pois estava assustada e completamente sozinha.
A princípio, o Dr. Rosenblatt lembrou Mena de seu pai, distribuindo o leite da bondade humana por trás de sua imponente mesa de escritório. Possuidor de um rosto redondo e agradável, completo com costeletas e um queixo extra, bochechas alegremente vermelhas e uma barriga corpulenta, o Dr. Rosenblatt parecia ser um cavalheiro profissional de meia-idade, de boas maneiras.
Ela deveria saber que nunca deveria confiar em seus instintos quando se tratava de outras pessoas, especialmente de homens. De alguma forma, ela sempre estava errada.
O Dr. Rosenblatt abriu seu arquivo, lendo-o como se não fosse o único autor das mentiras contidas em suas profundezas. — Você está ficando agitada, Lady Benchley — disse ele com aquela voz suave, aquela que as pessoas costumam guardar para crianças chorando e loucos.
— Não! — ela gritou, mais alto do que pretendia, enquanto a enfermeira Schopf a puxava em direção ao banho. — Não. — Ela treinou sua voz para algo mais agradável, mais elegante, mesmo enterrando os pés no chão de ladrilhos. — Doutor, não estou nada agitada, mas preferiria muito não tomar banho gelado. Por favor. Eu, não há mais nada? Os eletrodos, talvez, ou simplesmente coloque as luvas em mim e me mande para a cama. — Ela não queria considerar as alternativas que acabara de sugerir. Ela temia os eletrodos, abominava as pequenas algemas presas em seus pulsos, tornando suas mãos inúteis para qualquer coisa.
Mas ela não temia nada tanto quanto os banhos de gelo.
— Por favor — ela implorou novamente, lágrimas de medo brotando de seus olhos.
— Você implora tão lindamente, Lady Benchley. — O olhar dele nunca tocou o dela, mas desceu mais para baixo, para sua boca e depois para seus seios que testavam as costuras de seu vestido preto apertado e desconfortável. — Mas, veja bem, eu sou seu médico e minha primeira obrigação é o tratamento de sua doença. Agora, por favor, tire suas roupas sem mais incidentes, ou elas serão tiradas para você.
A enfermeira Schopf, apertou o pulso de Mena com uma força contundente incomum para uma mulher. Ela puxou Mena em direção à banheira, prendendo a outra mão em volta do braço de Mena. — Você vai lutar comigo hoje, Condessa Fire Quim, ou vai se comportar de uma vez?
Condessa Fire Quim, era o nome que um dos pacientes lhe dera naquele primeiro dia terrível em Belle Glen. Elas foram despidas em uma sala cheia de cerca de quinze mulheres, cutucadas, apalpadas, desparasitadas e depois encharcadas com baldes de água fria. Alguém havia comentado sobre o tom incomum de seu cabelo ruivo e depois sobre o tom mais escuro de ruivo entre suas pernas. Mena havia sido chamada de muitas coisas cruéis em sua vida, na maioria das vezes por sua família, os St. Vincent, e geralmente por causa de sua altura incomum ou de seus quadris e ombros largos, mas “Condessa Fire Quim” era de alguma forma a mais humilhante. Especialmente quando usado pelas enfermeiras ou pela equipe de Belle Glen.
— Eu não fiz nada de errado. — Mena lançou mais um olhar suplicante e em pânico para a Dra. Rosenblatt, que silenciosamente embaralhou os papéis em sua pasta, sem sequer olhar para eles. — Não me coloque aí!

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01- O Salteador
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O Caçador

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Eles são rebeldes, patifes e canalhas - homens sombrios e arrojados do lado errado da lei. Mas para as senhoras da era vitoriana que os amam, uma pitada de perigo só faz seus corações baterem mais rápido…

Uma proposta escandalosa. Como um dos caçadores de elite de Londres, Christopher Argent nunca erra seu alvo e sempre consegue seu homem. Mas quando seu último alvo acaba sendo uma mulher – a popular e incrivelmente linda atriz Millie LeCour – isso vira todo o seu mundo de cabeça para baixo. Oprimido pelo calor que ferve entre eles, Christopher não consegue completar sua missão. Pelo contrário, ele fará qualquer coisa para salvar a vida de Millie – mesmo que isso signifique arriscar a sua própria…
Uma paixão perigosa…Quando ela descobre para o que Christopher foi contratado para fazer, Millie fica dividida entre o medo em seu coração e o fogo em sua alma. Colocar-se nos braços desse homem perigoso pode ser seu único caminho para a segurança, mas ceder ao seu desejo pode ser o erro mais mortal que ela já cometeu. Com a vida de ambos em perigo, Millie e Christopher devem aprender a confiar nos verdadeiros sentimentos que estão escondendo – para encontrar o verdadeiro amor que estão procurando…

Capítulo Um

Londres, 1877
— Eu não mato crianças, — Christopher Argent informou ao advogado que parecia estar tentando contratá-lo para isso. — Ou entregá-los à morte.
Sir Gerald Dashforth, Squire, empoleirou-se inquieto atrás da escrivaninha e persistiu em olhar para a porta fechada como se antecipasse a necessidade de gritar por socorro a qualquer momento. O homem combinava com a mobília de seu escritório em Westminster, caro, apimentado, delicado de uma maneira quase feminina e o tom mais ofensivo de roxo. Ele olhou para Argent por trás de óculos de aro de metal empoleirados em orelhas que há muito haviam superado sua cabeça.
Argent ponderou sobre as poucas observações que fez sobre Dashforth nos minutos desde que conheceu o advogado. O homem era pago acima de sua posição e, ainda assim, gastava mais do que ganhava. Ele conduzia os negócios com o desespero inescrupuloso de quem vive bem acima de suas posses. Ele era meticuloso, vaidoso, inteligente e ganancioso ao ponto da imoralidade. Ele fez uma carreira sendo o despretensioso absolvedor dos crimes malévolos de seus clientes por todos os meios necessários.
Por exemplo, contratar o assassino mais caro do império.
— Tenho três políticas inequívocas que os meus clientes devem conhecer. — Argent marcou-os em seus dedos, começando com o dedo do gatilho. — A primeira, eu não intimido, mutilo, estupro ou torturo, eu executo. Em segundo lugar, não deixo mensagens, pistas ou provocações para a polícia ou qualquer outra pessoa, manuscritas ou não. E terceira, não mato crianças.
Dashforth esqueceu de ter medo por um momento, e seu lábio fino e seco se curvou em um sorriso imperioso. — Um assassino com um código de ética? Muito divertido.
— Não tão engraçado quanto um solteirão convicto que paga para sodomizar garotos estrangeiros. — Argent não confiava apenas na observação.
— Como ousa me acusar…
Argent se levantou, e o advogado engasgou tão abruptamente que engasgou com a própria saliva. Não era apenas sua altura incomum que lembrava o homem de seu medo, Argent sabia. Era o contraste de sua aparência. A pressão impecável de seu terno caro contra a largura fora de moda de seu corpo. A curva de seu nariz repetidamente quebrado contra suas feições aristocráticas. As abotoaduras de ouro e diamante acima das mãos tão marcadas e calejadas por anos de trabalho forçado, nunca poderiam ter pertencido a um homem de sangue azul.
— A luz do dia está desaparecendo, Sir Dashforth, — Argent afirmou calmamente sobre o acesso indelicado de tosse do homem. — E eu trabalho principalmente no escuro. — Afastando-se do homem balbuciante, ele contou cinco passos medidos.
— Espere! — O advogado resfolegou, cortando um último pedaço e pressionando a mão trêmula contra o coração como se desejasse que ele diminuísse a velocidade. — Espere — repetiu ele. — O meu patrão não quer mal à criança, garanto… É a sua terrível mãe que vai ser… eliminada e o documento recuperado dela.
Argent encarou Dashforth, que pigarreou mais uma vez com o punho fechado e afrouxou a gravata. — Prossiga.
— Enquanto o menino não puder ser rastreado até seu pai, se a criança vive ou não é irrelevante.
Argent piscou. Não era incomum que a nobreza tentasse se livrar de seus bastardos; ele só precisava perguntar a seu empregador, Dorian Blackwell. — E esta mulher — perguntou ele. — O que ela fez para incorrer na ira de seu cliente?
— Isso importa?

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O Salteador

Série Rebeldes Vitorianos

Eles são rebeldes, patifes e canalhas – homens sombrios e arrojados do lado errado da lei. 

Mas para as mulheres que os amam, uma pitada de perigo só faz o coração bater mais rápido…
Roubando a beleza  Dorian Blackwell, o Coração Negro de Ben More, é um vilão implacável. Com cicatrizes e coração duro, Dorian é um dos homens mais ricos e influentes de Londres que não vai parar por nada para se vingar daqueles que o prejudicaram… e lutará até a morte para conseguir o que quer. A adorável e ainda inocente viúva Farah Leigh Mackenzie não é exceção – e logo Dorian leva a bela moça para seu santuário nas Highlands…
Desejo de Cortesia  Mas Farah não é fantoche de ninguém. Ela possui um segredo poderoso – um que ameaça sua própria vida. Quando ser mantida em cativeiro por Dorian prova ser a única maneira de manter Farah a salvo daqueles que a queriam morta, Dorian faz uma proposta escandalosa para Farah: casar-se com ele para proteção em troca de usar seu segredo para ajudá-lo a se vingar de seus inimigos. Mas o que o Coração Negro de Ben More nunca poderia imaginar é que Farah tem seus próprios termos, acendendo um desejo tempestuoso que consome os dois. Será que a mulher que ele capturou é a única que pode tocar o coração negro que ele pensava estar morto há muito tempo?

Capítulo Um

Highlands Escocesas, Condado de Argyle, 1855
O sangue escorria pelos antebraços de Dougan Mackenzie enquanto ele se agachava contra a antiga parede de pedra que separava os terrenos do Orfanato Applecross das montanhas selvagens além. Nenhuma das outras crianças se aventurava aqui. A parede protegia as lápides curvadas e desbotadas que se erguiam de grossos tapetes de musgo e urze alimentados pelos ossos dos mortos.
Com o peito arfando, Dougan levou um momento para recuperar o fôlego antes de deslizar para se sentar com as pernas nodosas contra o peito. Cuidadosamente, ele abriu as palmas das mãos até onde a pele rasgada permitia. Elas doíam mais agora do que quando a chibata afiada as atingiu.
A emoção negra o impedia de gritar enquanto a irmã Margaret tentava o seu melhor para quebrá-lo. Isso impedia que as lágrimas caíssem até agora. Ele encontrou os olhos frios e brilhantes dela com os seus, incapaz de parar de piscar enquanto a tira descia repetidamente até que os vergões em suas palmas se romperam e sangraram.
— Diga-me por que você está chorando.
A voz suave parecia acalmar o vento intemperante em uma fita invisível que carregava as palavras gentis para ele.
Os picos escarpados pretos e verdes das montanhas que se projetavam por trás da pedra cinza de Applecross formavam o cenário perfeito para a garota que estava a menos de três palmos de distância. Em vez de açoitá-la, o vento tempestuoso jogava e provocava cachos tão surpreendentemente loiros que pareciam um branco prateado. Bochechas redondas e pálidas, marcadas de vermelho pelo frio, covinhas sobre um sorriso tímido.
— Vá embora — rosnou ele, enfiando as mãos doloridas sob os braços e chutando um torrão de terra no vestido preto limpo dela.
— Você também perdeu sua família? — ela perguntou, seu rosto um estudo de curiosidade e inocência.
Dougan ainda não conseguia formar palavras. Ele se encolheu quando ela levantou a bainha de seu avental branco em sua bochecha, mas ele a deixou com muito cuidado enxugar as lágrimas e sujeira que ela encontrou ali. O toque dela era leve como as asas de uma borboleta, e o deixou tão completamente extasiado que ele parou de tremer. O que ele deveria dizer? Dougan nunca tinha falado com uma garota antes. Ele poderia responder sua pergunta, ele supôs. Ele havia perdido a mãe, mas não era órfão. Na verdade, a maioria dos órfãos de Applecross não eram crianças, mas segredos terríveis, escondidos e esquecidos como os erros vergonhosos que todos eram.
De quem era o segredo?
— Eu vi o que a irmã Margaret fez com você — disse a garota gentilmente, seus olhos brilhando de pena.
Sua pena acendeu um fogo nascido da humilhação e impotência no peito de Dougan e ele empurrou a cabeça para o lado, evitando seu toque. — Achei que lhe disse para ir embora.
Ela piscou. — Mas suas mãos…
Com um grunhido selvagem, Dougan ficou de pé e levantou a mão, pronto para golpear a piedade de suas feições angelicais.
Ela gritou quando caiu para trás em sua garupa, encolhendo-se no chão debaixo dele.
Dougan fez uma pausa, seu rosto apertado e queimando, seus dentes à mostra e seu corpo enrolado para atacar.
A garota apenas olhou para ele, horrorizada, os olhos fixos no ferimento sangrando em sua palma aberta.
— Saia daqui — ele rosnou. Ela escapuliu para longe dele, ganhando pés vacilantes, e correu por um amplo caminho ao redor do cemitério cercado, desaparecendo no orfanato.
Dougan caiu para trás contra as rochas, seus dedos trêmulos roçaram a parte de trás de sua bochecha. A moça tinha sido a primeira pessoa a tocá-lo de uma maneira que não deveria machucar. Ele não sabia por que tinha sido tão desagradável com ela.
Dougan abaixou a cabeça contra os joelhos e fechou os olhos, preparando-se para um mergulho adequado. A umidade gelada na parte de trás de seu pescoço queimando era boa, e ele tentou se concentrar nisso em vez da dor pungente de suas mãos.
Nem cinco miseráveis minutos se passaram antes que uma tigela de água limpa aparecesse no espaço entre seus pés. Uma xícara, esta cheia de um líquido cor de caramelo, juntou-se a ela.
Surpreso, Dougan olhou para cima para descobrir que a garota havia retornado, exceto que agora ela brandia uma tesoura longa e de aparência perigosa e uma ruga determinada entre as sobrancelhas.
— Deixe-me ver suas mãos.
Ele não a tinha assustado suficientemente? Dougan olhou para a tesoura com suspeita. Elas pareciam gigantescas e afiadas em sua pequena mão. — Para que servem? Proteção? Vingança?

Série Rebeldes Vitorianos 

01- O Salteador

02- O Caçador

03- O Highlander
04- O Duque