... quando voava a tempestade de flechas, aceleradas pelas cordas,
disparadas acima da muralha de escudos, velozes com asas emplumadas.
Cada seta cumpriu seu dever e enfiou sua ponta no alvo.
— BEOWULF
Prólogo
Margem oriental do rio Tigre, 3.158 a.C.
A aldeia se estendia diante dele como uma ovelha encurralada por uma alcatéia.
Thutmose-sin deteve seu cavalo molhado de suor na crista da colina, enquanto seus homens formavam a cada um de seus lados.
Inspecionou a planície abaixo, observando as semeaduras nas plantações e os canais de irrigação que as regavam.
Seus olhos logo se fixaram na aldeia a menos de tres quilômetros de distância. Ali, o Tigre serpeava acentuadamente em volta do agrupamento de cabanas de barro e barracas que se aninhavam junto a ele.
Hoje, o próprio rio que sustentava toda a vida dos comedores de terra seria o obstáculo que impediria sua fuga.
A fuga dos que ainda não tinham escapado, corrigiu-se Thutmose-sin.
Ele planejara pegar a aldeia de surpresa, mas a notícia precedera seu bando, como costumava acontecer.
Os guerreiros cavalgaram arduamente por cinco dias quase sem dormir.
Apesar desse esforço, os comedores de terra tinham recebido um alerta com algumas horas de antecedência.
A notícia de sua aproximação devia ter viajado pelo rio, muito mais depressa do que um homem a cavalo.
Mesmo agora, Thutmose-sin ainda podia ver algumas canoas sendo freneticamente remadas em direção ao lado mais distante do Tigre.
Aqueles que tinham sorte usariam o rio para escapar do destino que ele lhes planejara.
Seus homens tomaram seus lugares. Perto de trezentos guerreiros formaram uma fila única através do topo da colina, com Thutmose-sin no centro dela.
Cada homem esticou o arco, desprendeu a lança e soltou a espada da bainha.
Já tinham feito isso tantas vezes que agora mal necessitavam falar e poucas ordens bastavam, ao se prepararem não para lutar, mas para conquistar.
Somente após prepararem as armas, eles cuidaram de si mesmos.
