Sob o exterior doce e encantador de Lily Layton bate o coração de uma megera com segredos e desejos chocantes e escandalosos.
Mas como uma senhora gentil, ela confina suas fantasias proibidas, como aquelas sobre o filho devastadoramente bonito de sua patroa, ao seu diário... até que ela o perde.Oliver Carlyle, Marquês de Ambrose, finalmente encontrou a esposa perfeita, uma mulher que não se esconde de seus desejos escuros e carnais. Ele só precisa descobrir quem ela é. Quando ele tem um encontro secreto com uma estranha misteriosa, de repente ele começa a acreditar que ela pode ser a autora do diário.Ele está determinado a descobrir quem é sua mulher misteriosa...Seu maior medo - e fantasia mais profunda - é que ela pode ser a única mulher que ele não pode ter.
Capítulo Um
Abril, 1818, Hampshire, Inglaterra
O pequeno livro de couro marrom escuro parecia bastante inócuo até que alguém ousou dobrar a capa gasta e folhear as primeiras páginas. Oliver Simon Carlyle, o nono marquês de Ambrose, estava lendo a mesma entrada nos últimos minutos, incapaz de acreditar nas palavras escritas em uma caligrafia tão elegante e fluida. Absolutamente nada indicava o conteúdo lascivo e chocantemente excitante do que se revelou um diário do tipo mais escandaloso.
Querido diário,
Meu marido, que Deus o tenha, disse que meus desejos são abomináveis e pouco femininos e me advertiu severamente. Eu tentei tanto ser adequada, mas parece que estou destinada a ser amaldiçoada. Na noite passada, estive na passagem secreta oriental na mansão Belgrave e observei enquanto Lorde R separava as pernas de sua amante e lambia sua fenda brilhante. Lady W gritou, agarrou a cabeça dele e caiu de cara no chão. Ela parecia tão selvagem e tão maravilhosamente livre.
Para minha total vergonha e prazer, fiquei molhada, dolorosamente molhada. Corri o mais silenciosamente possível pela passagem oculta para meu quarto e me joguei sob as cobertas. Deus
me ajude, eu me toquei. Eu não era elegante... Eu enfiei dois dedos profundamente em meu canal escorregadio e...
Oliver fechou o fino volume de couro preto suavemente, uma respiração áspera sibilando por seus lábios. Ele estivera lendo o diário na última hora, incapaz de parar, embora estivesse consciente de que eram pensamentos privados de alguém que nunca teria compartilhado sentimentos tão íntimos e devassos com ele. Ou qualquer outra pessoa, por falar nisso.
Esses foram os segredos mais profundos de uma senhora que compareceu à festa em casa de sua mãe, que durou uma semana. A festa tinha sido, na verdade, a seu pedido, para que ele pudesse ver uma noiva em potencial em um ambiente íntimo, em vez dos mercados de casamento mais públicos da temporada. Se Oliver se lembrava com precisão, havia apenas cinquenta convidados presentes, e pelo menos trinta eram do
sexo frágil. Agora ele estava consumido por uma pergunta: quem era a autora?
