13 de setembro de 2022

O Duque das Sombras


Dos palácios exóticos de arenito…
Cansada da tragédia, acabada com a rebelião, Emmaline Martin promete se estabelecer tranquilamente na sociedade indiana britânica. Mas quando os pilares do privilégio tombam, a traição de seu noivo deixa Emma sem escolha. Ela deve pedir ajuda ao único homem em quem não deve confiar, mas não pode resistir: Julian Sinclair, o perigoso e deslumbrante herdeiro do duque de Auburn.
Para os salões de mármore de Londres…
Em Londres, eles brindam a Sinclair com champanhe. Na Índia, eles o chamam de traidor. Cínico e impaciente com os dois mundos, Julian nunca imaginou que o lugar ao qual poderia pertencer fosse o abraço de uma mulher com uma risada relutante e olhos assombrados. Mas em um momento de terrível escuridão, ele e Emma descobrirão que o próprio amor pode ser perigoso, e que uma única decisão pode alterar a vida de alguém para sempre.
O destino segue onde quer que você corra. Uma vida de dor depois, em uma primavera fria de Londres, Emma e Julian devem finalmente confrontar a verdade: não importa o quanto se tente negar, alguns passados não podem ser repudiados… e algumas paixões nunca morrem.


Capítulo Um

Délhi, Maio de 1857
Julian a notou pela primeira vez porque ela parecia tão entediada. Esperar a chegada do comissário o deixou nervoso. Ele estava na frente da sala, meio atento à conversa febril ao seu redor, os olhos fixos na porta. Os rumores no mercado diário tornaram-se mais sombrios, e agora estava claro para ele que, se Calcutá não agiria, o governo local deveria agir. Esta noite ele pretendia exigir uma promessa por causa disso.
Ele tomou conhecimento da mulher gradualmente. Foi a quietude dela que chamou sua atenção. Ela estava encostada em uma parede, a menos de três metros de distância. Embora várias pessoas a cercassem, bebendo negligentemente seu vinho e rindo, ela parecia de alguma forma distante. Cansada de tudo. Os olhos dela, que estavam vagos no espaço por cima do ombro dele, focaram nele. Eram de um azul penetrante e sobressaltaram Julian. Ele viu que ela não estava nada entediada, mas infeliz.
Ela desviou o olhar. Ele a viu em seguida na sala verde, depois que o Comissário escapou de seu alcance. — Depois do jantar — resmungou o homem — se você realmente insiste em misturar negócios com prazer, eu ficaria muito, muito honrado em falar com você. — Quando Julian se afastou abruptamente e frustrado, ele a descobriu atrás dele, a taça de vinho a meio caminho de seus lábios. Novamente seus olhos se encontraram, e ela abaixou o copo.
— Senhor, — ela disse calmamente, balançando uma reverência superficial. Algo em seu tom indicava que ela tinha ouvido o final de sua discussão com Fraser. Ele abriu a boca para responder… afinal, a dama parecia estar esperando por ele… mas ela já havia recuado em um farfalhar de seda de centáurea, e ele não estava com disposição para uma perseguição.
Ele começou a se perguntar sobre a coincidência quando ela foi atrás dele no jardim. Ela o estava seguindo? Em Londres, ele poderia ter sentido algum interesse fraco e predatório… ele gostava de mulheres, particularmente aquelas que o poupavam do trabalho de persegui-las… mas ele tinha uma política de evitar memsahibs. Seus maridos raramente eram compreensivos, e elas próprias tendiam a ficar tão entediadas com a vida em uma colônia britânica que os casos de amor que passavam rapidamente inflavam toda a sua razão de ser. Havia também um conjunto absurdo de ideias circulando sobre ele nos círculos anglo-indianos, variações sobre o tema do erotismo oriental exótico, e há muito ele se cansou disso. Mas ela, de fato, não parecia saber que ele estava ali. Ela parou na beira do gramado, uma mão chegando à garganta, e parecia contente em ficar ali, um olhar abstrato em seu rosto. Uma brisa soprou sobre a grama e seus dedos afrouxaram, deixando o xale flutuar sobre seus ombros. Rapidamente, seus lábios pálidos se curvaram em um sorriso.
Mais uma vez, ele ficou impressionado com a impressão de que ela estava muito distante da cena ao seu redor. Curioso. Ele a estudou mais de perto, não encontrando nada de especial. Seu cabelo era de uma cor normal, um castanho escuro encaracolado e desbotado pelo sol que, em conjunto com sua pele pálida, fazia parecer que toda a energia de seu ser estava concentrada no brilho de seus profundos olhos azuis. Um tipo muito estranho de beleza, se é que é uma beleza. Ele se perguntou se ela tinha estado doente recentemente. O pensamento o deixou impaciente consigo mesmo. Ela era jovem, não mais do que vinte e dois ou três anos, com uma pele branca e lisa que revelava a rotina típica de um memsahib. O que havia para se perguntar sobre ela? Ela passava os dias enrustida em um bangalô, lendo ou fazendo bordados. Quando a monotonia começava a se desgastar, ela se animava em sua zelosa crença de que o modo de vida inglês era o único de mérito no mundo.
Ela murmurou algo baixinho. Apesar de si mesmo, ele se inclinou para frente. Ele não conseguia entender direito. Com certeza ela não disse…




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