Dos palácios exóticos de arenito…
Cansada da tragédia, acabada com a rebelião, Emmaline Martin promete se estabelecer tranquilamente na sociedade indiana britânica. Mas quando os pilares do privilégio tombam, a traição de seu noivo deixa Emma sem escolha. Ela deve pedir ajuda ao único homem em quem não deve confiar, mas não pode resistir: Julian Sinclair, o perigoso e deslumbrante herdeiro do duque de Auburn.
Para os salões de mármore de Londres…
Em Londres, eles brindam a Sinclair com champanhe. Na Índia, eles o chamam de traidor. Cínico e impaciente com os dois mundos, Julian nunca imaginou que o lugar ao qual poderia pertencer fosse o abraço de uma mulher com uma risada relutante e olhos assombrados. Mas em um momento de terrível escuridão, ele e Emma descobrirão que o próprio amor pode ser perigoso, e que uma única decisão pode alterar a vida de alguém para sempre.
O destino segue onde quer que você corra. Uma vida de dor depois, em uma primavera fria de Londres, Emma e Julian devem finalmente confrontar a verdade: não importa o quanto se tente negar, alguns passados não podem ser repudiados… e algumas paixões nunca morrem.
Capítulo Um
Délhi, Maio de 1857
Julian a notou pela primeira vez porque ela parecia tão entediada. Esperar a chegada do comissário o deixou nervoso. Ele estava na frente da sala, meio atento à conversa febril ao seu redor, os olhos fixos na porta. Os rumores no mercado diário tornaram-se mais sombrios, e agora estava claro para ele que, se Calcutá não agiria, o governo local deveria agir. Esta noite ele pretendia exigir uma promessa por causa disso.
Ele tomou conhecimento da mulher gradualmente. Foi a quietude dela que chamou sua atenção. Ela estava encostada em uma parede, a menos de três metros de distância. Embora várias pessoas a cercassem, bebendo negligentemente seu vinho e rindo, ela parecia de alguma forma distante. Cansada de tudo. Os olhos dela, que estavam vagos no espaço por cima do ombro dele, focaram nele. Eram de um azul penetrante e sobressaltaram Julian. Ele viu que ela não estava nada entediada, mas infeliz.
Ela desviou o olhar. Ele a viu em seguida na sala verde, depois que o Comissário escapou de seu alcance. — Depois do jantar — resmungou o homem — se você realmente insiste em misturar negócios com prazer, eu ficaria muito, muito honrado em falar com você. — Quando Julian se afastou abruptamente e frustrado, ele a descobriu atrás dele, a taça de vinho a meio caminho de seus lábios. Novamente seus olhos se encontraram, e ela abaixou o copo.
— Senhor, — ela disse calmamente, balançando uma reverência superficial. Algo em seu tom indicava que ela tinha ouvido o final de sua discussão com Fraser. Ele abriu a boca para responder… afinal, a dama parecia estar esperando por ele… mas ela já havia recuado em um farfalhar de seda de centáurea, e ele não estava com disposição para uma perseguição.
Ele começou a se perguntar sobre a coincidência quando ela foi atrás dele no jardim. Ela o estava seguindo? Em Londres, ele poderia ter sentido algum interesse fraco e predatório… ele gostava de mulheres, particularmente aquelas que o poupavam do trabalho de persegui-las… mas ele tinha uma política de evitar memsahibs. Seus maridos raramente eram compreensivos, e elas próprias tendiam a ficar tão entediadas com a vida em uma colônia britânica que os casos de amor que passavam rapidamente inflavam toda a sua razão de ser. Havia também um conjunto absurdo de ideias circulando sobre ele nos círculos anglo-indianos, variações sobre o tema do erotismo oriental exótico, e há muito ele se cansou disso. Mas ela, de fato, não parecia saber que ele estava ali. Ela parou na beira do gramado, uma mão chegando à garganta, e parecia contente em ficar ali, um olhar abstrato em seu rosto. Uma brisa soprou sobre a grama e seus dedos afrouxaram, deixando o xale flutuar sobre seus ombros. Rapidamente, seus lábios pálidos se curvaram em um sorriso.
Mais uma vez, ele ficou impressionado com a impressão de que ela estava muito distante da cena ao seu redor. Curioso. Ele a estudou mais de perto, não encontrando nada de especial. Seu cabelo era de uma cor normal, um castanho escuro encaracolado e desbotado pelo sol que, em conjunto com sua pele pálida, fazia parecer que toda a energia de seu ser estava concentrada no brilho de seus profundos olhos azuis. Um tipo muito estranho de beleza, se é que é uma beleza. Ele se perguntou se ela tinha estado doente recentemente. O pensamento o deixou impaciente consigo mesmo. Ela era jovem, não mais do que vinte e dois ou três anos, com uma pele branca e lisa que revelava a rotina típica de um memsahib. O que havia para se perguntar sobre ela? Ela passava os dias enrustida em um bangalô, lendo ou fazendo bordados. Quando a monotonia começava a se desgastar, ela se animava em sua zelosa crença de que o modo de vida inglês era o único de mérito no mundo.
Ela murmurou algo baixinho. Apesar de si mesmo, ele se inclinou para frente. Ele não conseguia entender direito. Com certeza ela não disse…
Cansada da tragédia, acabada com a rebelião, Emmaline Martin promete se estabelecer tranquilamente na sociedade indiana britânica. Mas quando os pilares do privilégio tombam, a traição de seu noivo deixa Emma sem escolha. Ela deve pedir ajuda ao único homem em quem não deve confiar, mas não pode resistir: Julian Sinclair, o perigoso e deslumbrante herdeiro do duque de Auburn.
Para os salões de mármore de Londres…
Em Londres, eles brindam a Sinclair com champanhe. Na Índia, eles o chamam de traidor. Cínico e impaciente com os dois mundos, Julian nunca imaginou que o lugar ao qual poderia pertencer fosse o abraço de uma mulher com uma risada relutante e olhos assombrados. Mas em um momento de terrível escuridão, ele e Emma descobrirão que o próprio amor pode ser perigoso, e que uma única decisão pode alterar a vida de alguém para sempre.
O destino segue onde quer que você corra. Uma vida de dor depois, em uma primavera fria de Londres, Emma e Julian devem finalmente confrontar a verdade: não importa o quanto se tente negar, alguns passados não podem ser repudiados… e algumas paixões nunca morrem.
Capítulo Um
Délhi, Maio de 1857
Julian a notou pela primeira vez porque ela parecia tão entediada. Esperar a chegada do comissário o deixou nervoso. Ele estava na frente da sala, meio atento à conversa febril ao seu redor, os olhos fixos na porta. Os rumores no mercado diário tornaram-se mais sombrios, e agora estava claro para ele que, se Calcutá não agiria, o governo local deveria agir. Esta noite ele pretendia exigir uma promessa por causa disso.
Ele tomou conhecimento da mulher gradualmente. Foi a quietude dela que chamou sua atenção. Ela estava encostada em uma parede, a menos de três metros de distância. Embora várias pessoas a cercassem, bebendo negligentemente seu vinho e rindo, ela parecia de alguma forma distante. Cansada de tudo. Os olhos dela, que estavam vagos no espaço por cima do ombro dele, focaram nele. Eram de um azul penetrante e sobressaltaram Julian. Ele viu que ela não estava nada entediada, mas infeliz.
Ela desviou o olhar. Ele a viu em seguida na sala verde, depois que o Comissário escapou de seu alcance. — Depois do jantar — resmungou o homem — se você realmente insiste em misturar negócios com prazer, eu ficaria muito, muito honrado em falar com você. — Quando Julian se afastou abruptamente e frustrado, ele a descobriu atrás dele, a taça de vinho a meio caminho de seus lábios. Novamente seus olhos se encontraram, e ela abaixou o copo.
— Senhor, — ela disse calmamente, balançando uma reverência superficial. Algo em seu tom indicava que ela tinha ouvido o final de sua discussão com Fraser. Ele abriu a boca para responder… afinal, a dama parecia estar esperando por ele… mas ela já havia recuado em um farfalhar de seda de centáurea, e ele não estava com disposição para uma perseguição.
Ele começou a se perguntar sobre a coincidência quando ela foi atrás dele no jardim. Ela o estava seguindo? Em Londres, ele poderia ter sentido algum interesse fraco e predatório… ele gostava de mulheres, particularmente aquelas que o poupavam do trabalho de persegui-las… mas ele tinha uma política de evitar memsahibs. Seus maridos raramente eram compreensivos, e elas próprias tendiam a ficar tão entediadas com a vida em uma colônia britânica que os casos de amor que passavam rapidamente inflavam toda a sua razão de ser. Havia também um conjunto absurdo de ideias circulando sobre ele nos círculos anglo-indianos, variações sobre o tema do erotismo oriental exótico, e há muito ele se cansou disso. Mas ela, de fato, não parecia saber que ele estava ali. Ela parou na beira do gramado, uma mão chegando à garganta, e parecia contente em ficar ali, um olhar abstrato em seu rosto. Uma brisa soprou sobre a grama e seus dedos afrouxaram, deixando o xale flutuar sobre seus ombros. Rapidamente, seus lábios pálidos se curvaram em um sorriso.
Mais uma vez, ele ficou impressionado com a impressão de que ela estava muito distante da cena ao seu redor. Curioso. Ele a estudou mais de perto, não encontrando nada de especial. Seu cabelo era de uma cor normal, um castanho escuro encaracolado e desbotado pelo sol que, em conjunto com sua pele pálida, fazia parecer que toda a energia de seu ser estava concentrada no brilho de seus profundos olhos azuis. Um tipo muito estranho de beleza, se é que é uma beleza. Ele se perguntou se ela tinha estado doente recentemente. O pensamento o deixou impaciente consigo mesmo. Ela era jovem, não mais do que vinte e dois ou três anos, com uma pele branca e lisa que revelava a rotina típica de um memsahib. O que havia para se perguntar sobre ela? Ela passava os dias enrustida em um bangalô, lendo ou fazendo bordados. Quando a monotonia começava a se desgastar, ela se animava em sua zelosa crença de que o modo de vida inglês era o único de mérito no mundo.
Ela murmurou algo baixinho. Apesar de si mesmo, ele se inclinou para frente. Ele não conseguia entender direito. Com certeza ela não disse…
