Embora marcado por fogo e traição, Gilchrist Mackintosh era o chefe do Clã Davidson - apesar daqueles que questionavam seu direito. E, para garantir sua posição, ele deve se casar com uma mulher Davidson, rapidamente.
Então ele tropeçou na misteriosa Rachel perto da nascente virgem, meio afogada, meio vestida e incapaz de lembrar seu próprio nome. Quem era ela? Inglesa? Bruxa? Não importava quem ela era, Rachel conseguira enxergar além de suas cicatrizes, diretamente em seu coração. Mas com Gilchrist obrigado a casar com outra e a identidade de Rachel um mistério, o amor entre eles era proibido. No entanto, ele arriscaria sua posição como chefe do clã para salvá-la de um traidor no meio deles...
Capítulo Um
Highlands, norte da Escócia, 1208.
A jovem loira piscou na direção de Gilchrist e esporeou o cavalo, floresta adentro.
— Mulherzinha à-toa...
— Homem de Deus!
— Hugh ralhou.
— Se não quer ser amigável com a moça, pelo menos poderia ser civilizado.
— E para quê? — Gilchrist desafiou-o.
— O senhor é um Lorde, e não devia permitir que seu mau humor afaste nossas mulheres.
Gilchrist baixou a cabeça, pois seu corcel passava debaixo de um galho pendente.
— Sim, Hugh, sou um Lorde, segundo os conselheiros anciãos.
Porém, sou um Mackintosh, e o clã jamais me aceitará.
Hugh cutucou sua montaria e chegou mais perto.
— O senhor também é um Davidson. Sua mãe nasceu e foi criada nestas terras, e milorde também foi educado aqui.
Gilchrist virou-se na sela e fitou os guerreiros Davidson, que trotavam atrás deles, em formação cerrada. Poucos o encararam. A maioria desviou o olhar ou fingiu conferir a espada.
Afinal, ele seria um Davidson ou um Mackintosh?
Naquele dia, Gilchrist sentia mais dor, O tecido rústico da manta xadrez de caça queimava-lhe a pele, mesmo sobre a lã macia de sua camisa. Teve vontade de rasgar o traje e deixar o vento esfriar seu corpo. Mas não ousou fazer isso. Não suportaria os olhares de asco e piedade dos que o acompanhavam.
— Vamos? — Hugh apontou a clareira à frente.
Gilchrist cerrou as pálpebras e respirou fundo. Pôde sentir o cheiro de chuva no ar frio e ameaçador. Quase sorriu.
Nisso, um aroma acre e conhecido trouxe-o de volta à realidade. Ergueu as pálpebras.
Ali estavam os restos carbonizados de Braedún Lodge, o berço do clã dos Davidson, o único lar de que se recordava.
Antes, era uma habitação enorme, sempre repleta de risos e acontecimentos festivos. Quantas vezes chegara àquele pátio, na volta de uma caçada ou de um encontro amoroso e fora saudado por seu tio, em pé à soleira?
Gilchrist franziu o cenho e tratou de esquecer.
— Como é, milorde, o senhor vem ou não?
Desde o incêndio, seis meses atrás, Gilchrist não voltara ao local do sinistro. Algumas vezes passara ao largo, e em uma delas até se aproximara.
Mas desistira por causa do odor fétido de carvalho queimado e pelos fatos que não desejava recordar. Mesmo naquele momento, sentia engulhos.
— Não, não posso, Hugh.
Os doze cavaleiros que os acompanhavam os ultrapassaram.
— Aquilo não passa de um monte de madeira queimada, milorde. Gilchrist, as recordações penosas estão apenas em seu coração.
— Pode ser...
— O senhor é um lorde, repito. Afaste-as, homem!
Há muito trabalho a ser feito, e o clã precisa de um chefe, não de um...
— Um o quê? Um aleijado? — Gilchrist tirou a mão direita de baixo da manta xadrez e ergueu-a, devagar. Sem pressa, abriu os dedos queimados e encurvados, cerrou os dentes por causa do sofrimento causado e agarrou o antebraço de Hugh.
— Um monstro?
Trilogia Mackintosh
1 - A Noiva de Primavera
2 - Um Amor de Infância
3 - Vencido pelo Amor
Trilogia Concluída
