Chance Wilder nunca quis ser um herói.
Um pistoleiro cansado da estrada, com uma reputação implacável, ele se concentra apenas no próximo alvo - e no próximo pagamento. Isto é, até que um garoto ofereça a Chance tudo o que possui - um pedaço de corda, uma gaita e um centavo dobrado - se ele salvar a irmã de alguns bandidos. Chance concorda, apenas para descobrir que a jovem bonita e feroz que precisa de resgate é na verdade a pessoa que ele está caçando: seu próximo alvo. Mas depois que ele a salva, Lillian Madison desperta nele sonhos e possibilidades há muito enterrados. Enfrentando os demônios de seu passado, Chance é forçado a questionar seu próximo passo. Ousa arriscar tudo seguindo seu coração... e confiar que o caminho para a redenção começa com Lillian?
Capítulo Um
Lonesome, Texas, 1884
Chance Wilder estava de costas contra a parede. Encontrando conforto na madeira áspera do saloon pressionada contra seus ombros esbeltos, sua cadeira inclinada para trás, ele estudou as idas e vindas, constantemente alerta para o potencial de problemas. Ele não temia a bala que poderia atingi-lo. Era aquele que se escondia por trás que pesava muito em sua mente.
Ele examinou o jovem camarada - com o cotovelo apoiado no balcão - que não tirava os olhos de Chance desde que Chance passou pelas portas do saloon. Viu o homem beber meia garrafa de uísque, os dedos acariciando o cabo da arma no coldre, como se não conseguisse encontrar coragem nem no licor nem na arma.
Ele imaginou que o inquieto senhor encontraria seu Criador antes que Chance saísse da cidade. Com uma ligeira mudança nos quadris, Chance se adiantou e as pernas da frente da cadeira atingiram o chão de madeira com um baque retumbante. O saloon ficou subitamente mais silencioso do que uma reunião de oração, enquanto olhos cautelosos o encaravam.
Ele podia sentir a antecipação no ar, o zumbido de excitação que fazia de cada um deles abutres hipócritas. Seu olhar percorria cautelosamente a sala, ele lentamente inclinou a garrafa de uísque até encher novamente o copo sem nem um pouco de respingo, a mão firme como uma rocha. Em sua linha de trabalho, ele tinha que contar com uma mão firme.
Ele largou a garrafa, pegou o copo e recostou-se na parede, equilibrando a cadeira com a facilidade confiante que ele usava ao colocar a arma na palma da mão esquerda. Ele tomou um gole do líquido âmbar como um homem sem pressa - o que ele era. Ele não tinha ninguém esperando por ele, não havia ninguém esperando por ele desde que matara seu primeiro homem aos catorze anos. Ele ouviu um cowboy pigarrear e o sussurro duro de outro.
Ele não precisava ouvir as palavras para saber o que estavam discutindo. Todas as pessoas no saloon - todos os cidadãos da cidade - queriam saber quem Chance Wilder tinha vindo matar em Lonesome, Texas. Toby Madison entrou violentamente através das portas giratórias do saloon. A fumaça do cigarro ardia e queimava seus olhos, enquanto o cheiro de uísque azedo e corpos suados o faziam querer vomitar. Ou talvez tenha sido o sangue espesso escorrendo pelo fundo da garganta que causou um aperto no estômago. Ele pensou que o valentão poderia ter quebrado seu nariz.
— Ei, garoto, saia daqui—, ordenou um cowboy gigante, apertando a mão grande no ombro de Toby. Toby se libertou, seu olhar frenético disparando sobre os rostos suados. Ele não esperava que metade dos homens da cidade estivesse no saloon a essa hora do dia. Ele nunca encontraria quem procurava desesperadamente. Então ele percebeu que todos estavam amontoados à direita do bar, deixando um espaço aberto que ele podia ver pelo canto do olho.
Ele se virou. Seu intestino ficou mais apertado que o laço de um carrasco quando viu o estranho com um sobretudo preto sentado no canto oposto, sozinho, com a cadeira inclinada para trás e os olhos prateados se estreitando tão finamente quanto a lâmina afiada de uma faca Bowie. Toby engoliu em seco e mancou apressadamente pela sala.
—Você é a arma de aluguel que todo mundo está falando? Você é Chance Wilder?
