Destino Tentador

Série Goode Girls

Desfigurado em arenas de luta quando menino, Gabriel Sauvageau viveu toda a sua vida sem o toque de uma mulher. 

Como cérebro e força por trás do mais feroz sindicato de contrabandistas de Londres, ele sabe que não merece a tímida e de óculos Felicity Goode. Mas isso não o impede de observá-la. Protegendo-a. Perguntando-se se o toque gentil dela acalmaria sua alma selvagem. Embora ela passe horas imersa nas páginas de romances, a tímida e ansiosa Felicity Goode jurou nunca se casar. Como ela pode compartilhar uma vida ‒ para não falar de uma cama ‒ com um homem se ela não consegue compartilhar uma conversa simples sem tremer e gaguejar? Assim que a notícia de sua herança obscena circula pela alta sociedade, ela é atacada não apenas por uma série de pretendentes, mas também por várias ameaças angustiantes contra sua vida. O que ela precisa é de um guarda-costas. O grande rufião com cicatrizes que ela encontra em sua varanda é exatamente o que ela estava procurando. Então, por que a presença dele a faz tremer de uma forma que nada tem a ver com medo?

Capítulo Um 

Simplesmente não havia nada tão terrível como um dia como hoje. O estômago vazio de Felicity revirou e empinou enquanto ela usava a parte de trás da luva suja para limpar um pouco de suor da testa, de abaixo dos olhos e acima do lábio superior. Sentando-se sobre os calcanhares, ela examinou os danos enquanto fazia o máximo para respirar fundo e evitar que seus batimentos cardíacos disparassem, batendo em suas costelas com força suficiente para quebrá-las. E Engolir o nó de absoluta ansiedade em sua garganta. Respirando fundo, ela arrancou as luvas e as jogou no chão, lutando contra as lágrimas que molhavam sua face e queimavam os cantos dos olhos. Normalmente, cuidar do jardim era bastante catártico, mas não essa manhã. Seria um milagre se o seu jasmim de inverno sobrevivesse ao mês de maio. Seria uma maravilha absoluta se ela sobrevivesse àquela tarde. Com tudo o que tinha com que se preocupar, com tudo o que tinha a temer, Felicity não conseguia entender por que a ruína de seu jardim memorial era o que ameaçava sua compostura. Na verdade, seu tênue controle sobre sua sanidade. Ela estava cavando a terra desde as quatro da manhã, só parando quando a tontura comprometeu seu equilíbrio. Ou, quando seu coração acelerado ameaçou explodir em seu peito, forçando-a a sentar no chão e esperar que o feitiço passasse ou que a morte a levasse. Isso nunca acontecia. Então, ela teria que enfrentar o que o dia trouxe. Ou melhor, quem. Tantas pessoas. Não pessoas… homens. Ela teria que conhecer todos eles. Sorria para eles, seja gentil com eles… E então escolha um. O que significava rejeitar os outros. Que pesadelo! Olhando ao redor de sua estufa de ferro e vidros duplos para a variedade de cores borradas e vibrantes, ela notou que o sol estava mais alto do que imaginava. Ah, se ela pudesse ficar aqui entre dálias e açafrões, jacintos e begônias. Ela preferia a companhia delas à da maioria das pessoas. Levantando-se, Felicity esticou os músculos rígidos das costas e pegou o pote de aloe vera. Tinha sido uma espécie de experimento, já que essas coisas não costumavam prosperar em solo inglês, mas ela estava determinada a tentar mais uma vez na casa onde a atmosfera era um pouco mais seca. Felizmente, ela teve tempo de levá-lo para dentro para uma triagem e voltar para arrumar a estufa e se preparar para enfrentar o dia. Carregando-o cautelosamente com as duas mãos, Felicity saiu correndo da estufa para o pátio de Cresthaven Place, a imponente casa de pedra de sua família em Mayfair. Ela encontrou a entrada do pátio do saguão dos fundos trancada. Após os acontecimentos recentes, ela instruiu sua equipe a manter todas as portas trancadas, e eles não deviam ter notado que ela estava do lado de fora. Agradou-lhe, porém, que alguém permanecesse vigilante. Depois de bater por vários momentos sem sucesso, percebeu que a equipe devia estar lá embaixo, tomando café da manhã. O que significava que ela precisaria ir até a entrada principal e tocar a campainha para chamar seu mordomo, o Sr. Bartholomew. Levantando as saias, ela correu em direção ao profundo arco do pátio, quase um túnel, por baixo do qual passavam as carruagens para descarregar os passageiros, longe das movimentadas ruas de Londres. 

O portão de ferro estava aberto em antecipação ao tráfego alarmante do dia. Uma sensação familiar tomou conta dela, uma sensação que a atormentava há vários meses. Era diferente de sua sensação geral de ansiedade e desconforto. Na verdade, sua carne esquentava e os pelos finos de seu corpo ficavam em alerta. Imediatamente um alarme percorria sua espinha como se suas costas tivessem sido lambidas por um demônio. 

Ela sentia essa sensação com mais frequência à noite, quando estava sozinha. Ela ia até a janela e olhava para a escuridão. E foi assombrada pela sensação de que a escuridão olhava para ela. Fazendo o possível para ignorar sua apreensão, Felicity notou que uma das folhas de babosa estava quebrada, expelindo sua substância semelhante a um xarope. Ela equilibrou o vaso em uma das mãos e fez o possível para recolocar a curva do galho sem que ele quebrasse. Poderia ter funcionado se ela não tivesse batido a cabeça na parede. O pote de barro se espatifou nas pedras do caminho, deixando um estranho monte oblongo de terra sobre o qual estava espalhada a única planta. Isso absurdamente lembrou Felicity de um pequeno túmulo. 

Ela fez um som bobo de diversão enquanto piscava com algo quase como alívio. Bem, não havia como salvá-la agora, e ela estava quase feliz por não ter que gastar uma energia que não tinha. Assim que ela se abaixou para arrumar os cacos de cerâmica, a parede se moveu. Felicity deu vários passos para trás, sufocando um grito com os dedos enquanto seu cérebro processava lentamente alguns fatos que ela havia perdido anteriormente. As paredes não eram largas, quentes e cobertas de lã. Elas não cheiravam a lascas de cedro e tabaco caro. E certamente não tinham cabelos grossos que brilhavam como vidro ônix. Com um grito horrorizado, Felicity recuou mais alguns passos enquanto o homem incrivelmente grande se virava para encará-la. 

Ele se movia deliberadamente, ela notou, como uma montanha ou um carvalho antigo, como se tomasse cuidado com a disposição de seu corpo incomum em um mundo cheio de coisas pequenas e frágeis. Normalmente, Felicity ficaria congelada no local, com a boca aberta como um peixe demente enquanto procurava em seus pensamentos vazios, algo, qualquer coisa para dizer a um estranho nessas circunstâncias embaraçosas e constrangedoras. Ela desejaria que a pequena sepultura entre eles fosse grande o suficiente para ela desaparecer. Talvez para sempre. Ela se repreendia por sua cegueira, sua falta de jeito e sua natureza inarticulada. Mas algo na maneira como o homem ficou diante dela, mudo e de uma forma bastante anormal, deu-lhe tempo para remendar uma frase. Parecia que ele também estava congelado no lugar, bloqueado no silêncio pela deselegância dela. 

— Oh, perdoe-me por assustá-lo, senhor!

Série Goode Girls

1-Seduzindo um estranho

2-Problemas de Cortejo

3-Dançando com o Perigo

4- Destino Tentador

Dançando com o Perigo

Série Goode Girls

Mercy Goode só é realmente boa em uma coisa: encontrar travessuras onde quer que vá. 

Como ficar presa na cena de um crime com Raphael Sauvageau, um contrabandista brutalmente bonito e implacável com um passado perigoso e um futuro duvidoso. O demônio eloquente não merece um pingo de sua confiança, mas ela tem evidências de que ele não é o assassino.Ela não pode negar que ele é implacavelmente perverso.
Raphael não tem tempo para obsessões. Ele tem um império para administrar, um assassinato para vingar e um plano para salvar seu irmão o que é provavelmente uma missão suicida. Mas essa inteligente e irritante megera - que insiste que é uma detetive amadora - continua aparecendo onde não deve. E por alguma maldita razão, eles não conseguem estar no mesmo quarto sem que ele a puxe para seus braços e a beije até que ambos fiquem sem fôlego. Poder, prestígio e uma fortuna impressionante não preencheram o vazio abismal onde o coração de Raphael deveria estar. Talvez, o que ele precise seja de uma noite com ela. Talvez o que ele precise seja de redenção. Talvez o que ele precise seja de um pouco de misericórdia.

Capítulo Um

Londres, 1881
— Um idiota incomparável.
Era a única descrição do homem que bloqueava Mercy Goode da cena do crime que ela mesma descobriu.
E ainda assim, ele teve a audácia de zombar dela daquele jeito condescendente que os homens servis faziam quando recebiam um pouco de autoridade. Seu distintivo brilhante o declarava Policial M. Jenkins. Um pedaço alto, mas magro, de ossos raspados juntos entre costeletas de carneiro comicamente crescidas.
— Se você não desocupar o local agora, verei você dormindo atrás das grades esta noite, e não se engane quanto a isso. — Ele estreitou os olhos redondos e se agigantou na tentativa de intimidá-la.
Mercy olhou de volta. Como ela era baixa demais para ser adequadamente uma ameaça, ela resolveu mostrar os dentes.
Uma abelha errante tinha mais capacidade de aterrorizá-la do que aquele canalha com seu ridículo bigode emplumado. Desde o momento em que chegou, ele tentou se livrar dela, mas ela não cedeu.
— Olhe aqui! — Mercy o cutucou no peito. — Fui eu que encontrei o corpo assim assassinado e o enviei para a Scotland Yard. Portanto, sou, na melhor das hipóteses, uma testemunha valiosa e, na pior, uma possível suspeita. Se você me aconselhar a sair antes que um detetive-inspetor chegue, ele ficará furioso. Você pode perder sua posição, o que… — Ela parou, examinando o homem de cima a baixo em busca de possíveis sinais de sua utilidade. — Se quer minha opinião, posso fazer um favor a você e à Polícia Metropolitana de Londres.
O idiota, de queixo caído, piscou em mudo espanto, seu cérebro entorpecido levou uma quantidade excessiva de tempo para processar a declaração.
Mercy usou seu torpor estupefato para rodeá-lo e deslizar para o imponente e feminino solário onde o cadáver estava sentado em uma cadeira de veludo cor de vinho com encosto alto.
Pobre Mathilde.
Engolindo um pedaço de arrependimento tão grande que ameaçou sufocá-la, as mãos de Mercy se fecharam em punhos. Mathilde sabia que estava em perigo. Elas discutiram o assunto longamente quando a escandalosa socialite – machucada, espancada e bastante bêbada – veio em busca de abrigo na Sociedade de Ajuda às Senhoras da Duquesa de Trenwyth. A Duquesa, e a irmã gêmea de Mercy, Felicity, traçaram um plano para contrabandear secretamente a mulher para fora do país o mais rápido que fosse humanamente possível.
Evidentemente, não agiram tão rápido.
Se ao menos elas tivessem feito outros arranjos.
Se ao menos Mercy tivesse faltado ao seu compromisso semanal na noite passada e insistido em levar Mathilde embora na calada da noite, em vez de permitir que a doce ‒ mas pouco confiável ‒ mulher decidisse as circunstâncias.
Quando ela quis se dissolver em lágrimas de frustração, Mercy só se permitiu respirar fundo antes de morder a carne de sua bochecha. Era imperativo que ela se contivesse. Ela não podia demonstrar fraqueza.
Aqui não. Não na frente de um homem que iria chicoteá-la com isso. Que a faria esperar em outro lugar até controlar sua “histeria feminina”. A própria ideia era intolerável.
— Sinto muito por ter falhado com você — ela sussurrou para o corpo anormalmente imóvel. Seus dedos coçavam para afastar uma mecha errante do que de outra forma seria um penteado perfeito.
Mathilde era uma mulher bonita com trinta e poucos anos. Escandalosa, sensual e… assustada.
Elas se encontraram pessoalmente, apenas três vezes. E, no entanto, Mercy sentiu essa tragédia como se uma amiga querida tivesse falecido.
— Juro que não vou descansar até descobrirem quem fez isso com você — ela sussurrou.
Ao ouvir essas palavras, um arrepio estranho e febril percorreu sua espinha e suas terminações nervosas. De repente, ela foi banhada pela consciência de que havia alguém por perto.
Assistindo. Olhando ao redor, ela só encontrou Jenkins, aparentemente despertado de sua confusão, estupefato pelo seu estratagema para driblar o bloqueio. Talvez fosse hora de ela repensar sua posição em relação a fantasmas. Ela se opunha categoricamente à ideia do sobrenatural em quase todos os aspectos.
Até agora.
Certamente Jenkins não carregava tal aura de malícia. Mesmo que ela o tivesse irritado.
— Ei! — Ele invadiu a sala atrás dela, sua expressão se transformando de surpresa em suspeita. — O detetive inspetor está a apenas um momento de distância, então não se atreva a tocar em nada.
— Eu sei que não devo perturbar a cena de um crime — anunciou Mercy com uma fungada divertida.
— O que faz você pensar que ela foi assassinada?

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1-Seduzindo um estranho

2-Problemas de Cortejo

3-Dançando com o Perigo

Problemas de Cortejo

Série Goode Girls

O Dr. Titus Conleith emergiu como cirurgião de campo de batalha com uma fortuna misteriosa, um segredo letal e um demônio nas costas. Implacavelmente inteligente, ele foi capaz de superar seu início como bastardo manchado de carvão por meio de disciplina impiedosa e habilidade inesgotável. Sozinho por opção, ele jurou nunca abrir seu coração para outra pessoa. Não depois de Honoria Goode. A herdeira que destruiu suas esperanças e depois pisou nos cacos de seu coração com seus chinelos enfeitados com joias. A bela com quem ele compartilhou seu primeiro arroubo de paixão, antes que ela desse a mão a outro.
A mulher cuja vida ele acabou de salvar em sua mesa…
A vida de Honoria como Viscondessa não tinha sido nada além de miséria que ela trouxe sobre si mesma por sua própria covardia. Presa durante anos em um casamento sem amor com um libertino cruel, ela ficou viúva pelas consequências da vilania dele. Agora, ela precisava enfrentar o homem com os olhos dourados e brilhantes, que fora o garoto que ela uma vez adorou, e o passado sombrio que ambos compartilharam.
À medida que a paixão deles reacende com o mesmo fervor da juventude, Honoria não pode deixar de começar a se perguntar… Ele permitirá a segunda chance que ela não merece?

Capítulo Um

Londres, novembro de 1865
Titus Conleith muitas vezes fantasiava ver Honoria Goode nua.
Ele sentia um amor insuportável por ela desde que tinha dez anos. Agora que ele era, sem dúvida, um homem aos quatorze e seu amor havia mudado.
Amadurecido, ele ousava apostar.
O que ele sentia por ela era uma espécie de reverência suave, uma espécie de incredulidade assombrada ao vê-la todos os dias. Era simplesmente difícil acreditar que uma criatura como ela existisse. Que ela se movia nesta terra. Na casa em que ele vivia.
O fato de ela ser três anos mais velha que ele, aos dezessete anos, era irrelevante, assim como o fato de ela ter três centímetros a mais que ele, ainda mais com suas botas de renda e saltos delicados. Não importava que não existisse nenhuma realidade na qual ele pudesse se aproximar dela. Que ele poderia ousar dirigir-se a ela.
A ideia de estar com ela em qualquer função estava tão além da compreensão que não merecia consideração. Ele era o ajudante da família de seu pai, Clarence Goode, o Barão de Cresthaven. Mais baixo, até, que a camareira. Ele limpava chaminés e buscava coisas, limpava estábulos e limpava cachorros que comiam melhor do que ele.
Quando ele e Honoria dividiam um quarto, ele ficava sob seus pés, às vezes literalmente.
Uma de suas lembranças favoritas talvez fosse a de um ano antes, quando ela havia marcado um passeio a cavalo no campo e não encontrou nenhum bloco usado para subir no cavalo. Titus foi chamado para unir as mãos para que Honoria pudesse usá-las como um degrau para subir na sela.
Ele tinha visto a parte superior da bota dela naquele dia, e um vislumbre da meia branca sobre a panturrilha quando presumiu ajudá-la a colocar o pé no estribo.
Foi a primeira vez que ela realmente olhou para ele. Na primeira vez, seus olhares se encontraram, enquanto o sol formava um halo em torno de seus cachos negros, como uma daquelas pinturas caras e lascadas da Madona que estavam penduradas na galeria do Barão.
Naquele momento, suas feições estavam igualmente cheias de graça.
— Você está sangrando — ela comentou, olhando para um ferimento raso na palma da mão dele, onde uma lasca no cabo de uma pá havia perfurado fundo o suficiente para tirar sangue. Sua bota havia deixado um pouco de sujeira no ferimento.
E ele mal sentiu a dor.
Titus cerrou o punho e o escondeu atrás das costas, baixando o olhar.
— Não é nada, senhorita.
Enfiando a mão no bolso, ela tirou um lenço branco passado e o pendurou na frente dele.
— Eu não vi, ou não teria…
— Honoria! 

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1-Seduzindo um estranho

2-Problemas de Cortejo