A Lenda De Kinglassie

Série Faulkner

Sir Gavin Faulkener sentiu incendiar seu sangue ao ver o cruel castigo que o rei Eduardo impunha a sua prisioneira,Lady Christian MacGillean, uma dama escocesa que se negava a revelar o esconderijo do antigo tesouro de Kinglassie. 

A Pomba ferida

Lady Christian estava presa em uma jaula de ferro por ter se negado a revelar onde estava o lendário tesouro de Kinglassie, enterrado pelo próprio Merlín. 
Tinha desafiado aos invasores ingleses incendiando sua própria residência antes de entregar-se. Entretanto, incapaz de escapar, não demorou a compreender que o preço de seu silêncio tinha que ser… a vida. 
O Anjo do amor De volta de seu exílio na França, Sir Gavin Faulkener recebeu do rei Eduardo o castelo incendiado e a ordem de casar-se com a prisioneira moribunda a fim de arrancar seu segredo. E quando Sir Gavin resgatou Christian de sua jaula, ela acreditou que era o próprio arcanjo Miguel que tinha vindo para levá-la ao céu. Divididos entre o crescente amor que nasce em seus corações e a lealdade que cada um jurou a seu respectivo rei, os apaixonados se vêem presos em uma rede de intrigas e perigos dos quais parece impossível escapar. 

Capítulo Um 

Setembro de 1306. As Highlands 
A capela de pedra banhada pelo sol de outono e construída, protegida por um pequeno vale, estava invadida pelos gritos, e seu pórtico de pedra manchado de sangue. 
Christian permanecia escondida atrás de um grupo de árvores próximo, tremendo e chorando, impotente para ajudar. 
Sentia-se como se flutuasse em meio a um pesadelo. Enquanto observava das árvores, a esposa de Robert, Elizabeth, e a pequena filha de ambos, Marjorie, junto com as irmãs de Bruce e uma jovem condessa escocesa, foram obrigadas brutalmente pelos soldados ingleses a sair da capela. E os cavalheiros escoceses que tentavam protegê-las foram assassinados ou capturados. 
Ao longo das intermináveis semanas durante as quais Christian permaneceu com a rainha em Kildrummy, conheceu todos esses homens e mulheres. 
Escaparam do norte fugindo para as ilhas Orcadas quando pararam para rezar nesta capela. 
Os soldados armaram uma emboscada aos escoceses que montavam guarda fora da igreja. Embora, estes últimos lutassem valentemente, foram superados em número. 
Agora com a respiração agitada e ofegante, deitada de barriga para baixo entre a brilhante vegetação outonal, Christian observava e rezava escondida, sem armas e indefesa. 
Ela era também uma das mulheres que estes sasunnach procuravam com tanta ferocidade. Christian rezou na capela um pouco antes, mas saiu para dar um curto passeio, intumescida depois de muitas horas sem descer do cavalo. 
Ao retornar, ouviu os gritos, e se jogou no chão horrorizada. 
Mas agora a capela estava em silêncio, rodeada pelos dourados bosques das colinas circundantes. Em meio daquela paz, jaziam os corpos silenciosos e imóveis dos cavalheiros escoceses cujo sangue se misturava com as folhas caídas. 
Ficou de pé tremendo. Decidida a contar aos escoceses leais que viviam perto dali que a rainha foi capturada, começou a correr através do bosque de bétulas. 
Seu passo era forte e rápido, e suas pernas ágeis saltavam sobre os ramos caídos e passavam roçando as folhas. 
Sua respiração e seus pés criavam um ritmo que foi o único som que ouviu até que foi muito tarde. Quatro cavalos se aproximaram por trás, com o ruído dos cascos amortecido pela densa vegetação. Soldados ingleses gritaram que parasse, mas ela continuou correndo. 
Um grosso braço coberto por uma cota de malha se lançou para ela, mas conseguiu esquivá-lo saltando para o lado. 
O homem praguejou, esporeou seu cavalo e a apanhou entre seus arreios e outro atacante. Alguém agarrou seu tartán e puxou para cima, afogando-a com o tecido retorcido. 
Tropeçou e caiu, mas conseguiu escapar e ficar outra vez de pé. 
Um dos homens desmontou e se lançou sobre ela, fazendo-a cair pesadamente no chão. 
O enorme peso de seu corpo, vestido com um colete acolchoado e protegido por uma armadura de cota de malha, ameaçou esmagá-la. 
Não podia mover-se e quase não podia respirar, embora lutasse e gritasse desesperadamente debaixo do homem. 
- Deixa que fique de pé. A voz que ouviu por cima de sua cabeça era cortante como o aço. 
O soldado se separou dela grunhindo, e a obrigou a ficar de pé de um puxão. 
O cabelo despenteado e alvoroçado caiu para frente em mechas soltas escondendo seu rosto. Jogou a cabeça para trás e olhou desafiante ao alto cavalheiro vestido com cota de malha e uma túnica curta vermelha. 
Oh, pensou; Por Deus, este homem não!

Série Faulkner
1 - A Lenda de Kinglassie
2 - Milagres
Série Concluída

A Lenda De MacArthur

Durante a guerra dos Cem Anos, a filha de um chefe de um clã escocês e um humilde ferreiro sentem um amor que os dois acreditam impossível. 


Eva MacArthur é a protetora de Innisfarna, ilha mágica segundo uma lenda. 
E agora sua terra e sua família estão em perigo de desaparecer sob as garras de seu prometido, um latifundiário ávido de poder vinculado ao rei inglês. Desesperada para não perder o que é seu, Eva recorre a Lachlann 
MacKerron, o único homem a quem amou, embora descubra com horror que as feridas que sofreu enquanto lutava na França lhe impedem de forjar suas legendárias espadas mágicas. 


Comentário revisora final: O livro é bom o amor entre os protagonistas é lindo, surge na infância, mas é lento, a história se arrasta o livro todo chato até, começa a ficar bom já no final, uma pena, tinha tudo para ser melhor... 


Capítulo Um 


Argyll Escócia, primavera de 1428 
Selvagem como as amoras silvestres. Era doce, misteriosa e indômita, e jamais lhe pertenceria. Lachlann MacKerron sabia, sempre o tinha sabido. 
Entretanto, fez uma pausa em seu trabalho e se apoiou no marco da porta da ferraria para contemplá-la. 
Pelo menos se permitia isso. Eva MacArthur, filha do chefe do clã, estava no pátio falando em voz baixa com a mãe adotiva de Lachlann, com uma cesta cheia de queijo e pãezinhos de aveia, uma oferenda de consolo a recente viúva. 
Da morte de seu pai adotivo, muitos vizinhos tinham feito gestos amáveis, mas somente Eva vinha visitá-la todas as semanas. 
Dentro da ferraria, uma parte de aço estava esquentando na forja, mas podia deixá-lo aí um momento. Lachlann continuou na porta. 
A luz do sol dava um agradável resplendor aos cabelos escuros de Eva, e ele sabia, sem olhá-los, que seus olhos tinham a cor verde cinza de um céu de tormenta. 
Inclinou a cabeça para admirar sua magra figura; não era alta, mas estava feita com graça e força. 
Quando eram meninos o ganhava correndo e jogavam juntos nas colinas, com os irmãos e os primos MacArthur. 
Não cabia dúvida de que poderia ganhar ainda, se quisesse. 
Nos últimos anos a feminilidade tinha moderado sua natural tendência à ousadia, e ele gostava desse suavizamento. 
Seria uma excelente esposa, mas ela não era para ele.
A única filha de um chefe jamais se casaria com o filho adotivo de um ferreiro, mesmo que o verdadeiro nome e direitos de nascimento do jovem ferreiro fossem muito mais importantes que os que qualquer um poderia suspeitar. 
Os segredos que tinha revelado seu pai adotivo em seu leito de morte o tinham mudado para sempre. 
Nessas últimas semanas alteraram seu passado, sua identidade e seu futuro. 
Tinha tido que esforçar-se para aceitar a carga desse conhecimento. 
Agitando a cabeça, desprezou seus pensamentos para olhar Eva enquanto conversava com sua mãe adotiva. Haveria mudanças na vida de Eva também. 
Tinha ouvido que seu pai, o chefe dos MacArthur, desejava comprometê-la em matrimônio logo e só teria em conta homens influentes e poderosos, por exemplo, chefes ou filhos de chefes de clãs. 
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Milagres

Série Faulkner

Uma moça angelical... 

A jovem tinha uma luz dourada nos cabelos, e calor e magia nas mãos; mas seu dom milagroso despertava o temor dos supersticiosos aldeões de sua terra. 
Ninguém conhecia a secreta dor do passado de Michaelmas Faulkener.
Entretanto, para um homem em especial, Michaelmas era a última esperança... 
Uma mulher inesquecível... 
Foi em um campo de batalha que Diarmid Campbell viu pela primeira vez à moça que curava os doentes com o simples contato, e quando se desvaneceu entre a névoa soube que nunca poderia esquecê-la. 
O poderoso senhor estava disposto a enfrentar o próprio rei para ter ao seu lado a radiante beleza capaz de curar sua alma ferida... e abrir seu coração para o amor. 

Capítulo Um

Escócia, ao oeste das Highlands, primavera de 1322 
O grito ouviu-se outra vez, profundo e fantasmal através da escuridão.  Diarmid se ergueu em sua sela e olhou ao redor. 
Ouviu de novo o alarido e pensou que devia tratar-se de alguma pequena criatura que provavelmente estava perdida ou ferida. 
Mas aquele grito tinha um timbre estranhamente melancólico que o recordou às lendas dos daoíne síth , as fadas e os duendes que diziam habitar em muitas colinas das Highlands da Escócia. Sorrindo ironicamente, afastou de sua mente aquelas fantasias com um gesto da mão e continuou cavalgando. 
Instantes mais tarde ouviu outra vez o grito, que desta vez soou como um gemido. 
Diarmid parou o cavalo para esquadrinhar as colinas que o rodeavam, com suas ladeiras iluminadas pela claridade da lua. 
Estava seguro de que não havia ninguém mais naquele lugar, naquela fria noite da primavera ventosa e cheia de nuvens que ameaçavam chuva. 
Convencido de que o que ouvia não era mais que o gemido do vento, esporeou seu robusto cavalo negro para que prosseguisse com o passar do atalho coberto de erva e iluminado pela lua, que começava a entrar em território desconhecido.
Fazia anos que não passava por este caminho, mas estava seguro de que perto dali se encontrava o pequeno castelo de Sim MacLachlan. 
Embora MacLachlan e sua gente não esperassem a chegada do senhor de Dunsheen, Diarmid estava desejando que o convidassem para comer um pouco de sopa, um assento junto ao fogo e um bom gole de vinho. 
A hospitalidade das Highlands prevaleceria igual à de Dunsheen, que se encontrava a um dia de marcha. 
Diarmid se ocuparia dos assuntos que o haviam trazido até aqui, e depois de passar a noite junto ao fogo dos MacLachlan, empreenderia a volta na manhã seguinte. 
Passou as rédeas à mão esquerda, mas o ar frio agravou a debilidade dessa mão. 
Ao apertar as correias de couro sentiu uma dor surda. 
Chegou até ele de novo o suave gemido, agora com maior intensidade, um som trêmulo que percorreu sua coluna vertebral como se fosse água gelada. 
O cavalo relinchou nervoso, e diminuiu a marcha. 
Alerta frente ao perigo, Diarmid levou a mão à adaga que levava no cinturão e sentiu o peso da larga espada que levava presa à suas costas. 
Um só movimento rápido bastaria para ter a espada em sua mão direita. 
Estava seguro de que o grito tinha surgido de uma colina próxima. 
Desmontou cuidadosamente sob a claridade leitosa da lua e começou a subir pela ladeira com passos largos e ágeis. 
Ao chegar ao topo arredondado, viu um vulto de farrapos que ondeavam ao vento e algo que se movia entre eles, ao mesmo tempo em que o gemido ouvia-se de novo. 
Diarmid se dirigiu para ali, agachado. Então parou e ficou olhando fixamente. 
Havia um menino pequeno sentado no topo da colina, um vulto miúdo e magro, tremendo debaixo das dobras de um tartán. 
O vento revolvia o cabelo loiro ao redor da cabeça. 
Depois de um momento, a pequena se virou e o olhou. 
Diarmid deu um passo para frente, e imediatamente ouviu um chiado alto e parou precipitadamente, utilizando seus dois braços para trás, mas não correu. 
A criatura, que pareceu uma menina, voltou e o olhou fixamente, com a respiração agitada. 
Ele contemplou seus olhos claros e sua face pálida e travessa, e se perguntou se seria de verdade uma menina dos daoine sith. 
Mas o tremor de seu lábio inferior era claramente humano; era uma menina, perdida e assustada, que prendeu um tartán a seu redor enquanto o vento enrolava o cabelo formando um halo de cachos dourados ao redor de seu rosto. 
A pequena deixou escapar um soluço de medo. Esse leve som fez cambalear os alicerces da alma de Diarmid, e agachou-se a seu lado. 
—Se perdeu pequena? —perguntou-lhe brandamente. Esta o olhou fixamente e negou com a cabeça. 
—Não se perdeu? —Diarmid franziu o cenho, desconcertado. 

Série Faulkner
1 - A Lenda de Kinglassie
2 - Milagres
Série Concluída

O Senhor do Vento

PRÓLOGO


Escócia,


As Lowlands (Terras baixas)

Fevereiro de 1305.

Uma chama de luz, seguida de uma escuridão aveludada, acalmou-a totalmente no mesmo momento em que começou a visão.
Isobel apertou com força os dedos sobre a cadeira que suportava seu peso e fechou os olhos. Viu que um homem surgia das sombras e caminhava para diante. Alto e de ombros largos, vestido com uma capa com capuz ao modo dos peregrinos, movia-se com a elegância de um guerreiro e o porte de um líder.
No punho protegido com uma luva levava um falcão.
Sua silhueta foi envolta pela neblina, e por fim desapareceu.
Isobel franziu o cenho, desconcertada. Nenhuma palavra, nenhum nome, nenhuma revelação acompanharam à visão; tão somente a vívida e intrigante imagem de um homem, já esfumada de tudo.
-Isobel? -A voz profunda e autoritária de seu pai, que se correspondia com sua impressionante altura e sua corpulência, soou deliberadamente atenuada.
John Seton falou como se estivesse no interior de uma igreja, mas se encontrava em seu dormitório olhando fixamente a sua única filha, a herdeira de sua propriedade do Aberlady, que profetizava de novo. - O que vê? - perguntou.
Ela moveu a cabeça negativamente e manteve os olhos fechados. Se os tivesse aberto, não teria visto a terrina de água pouco profunda que havia sobre a mesa nem a reluzente superfície em que se mostrou a primeira visão.
Não teria visto as paredes de pedra do dormitório de seu pai, nem o resplendor do fogo na chaminé, nem os três homens que a observavam com tanta concentração.
Estava cega. A escuridão de sua visão profética sempre lhe arrebatava a visão terrestre durante uma hora ou várias, às vezes durante mais de um dia.
Cada vez que lhe sobrevinha à cegueira, aguardava confiante até recuperar a visão; cada vez tratava de combater o medo de que um dia não voltasse a ver mais.
Deixou escapar um lento suspiro enquanto as imagens se formavam detrás de suas pálpebras.
Contando-se por miríades e rapidamente cambiantes, diversas caras e situações passaram ante ela como se as visse através de um cristal cintilante de várias facetas. Então tomaram forma as palavras, insistindo-a a falar.
-Traição – disse. - Assassinato.
Isobel percebeu murmúrios entre os homens que tinha perto: seu pai, seu sacerdote, seu prometido. Observou como se desenvolvia a cena e aguardou que chegassem novos descobrimentos.
-Que classe de traição, Isobel? - perguntou-lhe seu pai.
-Sim, o que é o que vê, Isobel? - Sir Ralph Leslie, o homem que seu pai lhe tinha eleito para marido, e amigo deste, possuía uma voz suave e agradável. Ouviu seus passos aproximando-se dela com um ruído pesado, pois se tratava de um homem baixo e corpulento.
E também ouviu como o azor que Ralph havia trazido consigo emitia um gorjeio desde seu cabide no outro extremo da habitação.
-Não te aproxime, Ralph - murmurou John Seton. - O padre Hugh está sentado junto a ela para ir escrevendo tudo o que diz.
-Não lhe faça perguntas. Deixe que nos ocupemos disso. E procure que seu azor guarde silêncio. Esse pássaro tem mal gênio.
Isobel ouviu sir Ralph lançar um grunhido a modo de resposta. Comprometeu-se com o Leslie no dia de Pentecostes, obedecendo os desejos de seu pai e de seu sacerdote. Esta era a primeira vez que sir Ralph a via pronunciar profecias, e ela compreendeu com tristeza, na zona periférica de sua mente, que ele não sabia como comportar-se durante a sessão.
Não tinha querido que Ralph estivesse presente, assim como tampouco tinha querido o compromisso, mas seu pai e o sacerdote tomaram a decisão, do mesmo modo que tinham tomado tantas outras que concerniam a ela. A sir Ralph lhe permitia observar, mas não podia distraí-la.
Isobel franziu o sobrecenho, deixando que seus olhos se movessem detrás das pálpebras em um intento de recuperar sua intensa concentração nas rápidas e vívidas imagens que se deslizavam através do escuro tecido de sua visão interior. O silêncio encheu a habitação, exceto pelo crepitar do fogo na chaminé.
-Vejo uma águia voando sobre colinas escocesas - disse.
Seguiu olhando enquanto as imagens passavam velozes, tal como acontecia sempre que se sentava para fazer uma predição a instâncias de seu pai.
-Uns falcões perseguem a águia - continuou. Suas visões com freqüência se desenvolviam em forma de uma mescla do real e o simbólico. Esta vez, seu dom parecia apresentar às aves de rapina como metáforas. Observou os pássaros, e sentiu que a alagava o entendimento.
-Há uns homens - disse com suavidade. - Um falcão da torre, um falcão do bosque, e outros. Escoceses e ingleses, que capturam um homem, a águia, de forma traiçoeira. É um líder ao que temem e desejam apanhar.