Como ficar presa na cena de um crime com Raphael Sauvageau, um contrabandista brutalmente bonito e implacável com um passado perigoso e um futuro duvidoso. O demônio eloquente não merece um pingo de sua confiança, mas ela tem evidências de que ele não é o assassino.Ela não pode negar que ele é implacavelmente perverso.
Raphael não tem tempo para obsessões. Ele tem um império para administrar, um assassinato para vingar e um plano para salvar seu irmão o que é provavelmente uma missão suicida. Mas essa inteligente e irritante megera - que insiste que é uma detetive amadora - continua aparecendo onde não deve. E por alguma maldita razão, eles não conseguem estar no mesmo quarto sem que ele a puxe para seus braços e a beije até que ambos fiquem sem fôlego. Poder, prestígio e uma fortuna impressionante não preencheram o vazio abismal onde o coração de Raphael deveria estar. Talvez, o que ele precise seja de uma noite com ela. Talvez o que ele precise seja de redenção. Talvez o que ele precise seja de um pouco de misericórdia.
Raphael não tem tempo para obsessões. Ele tem um império para administrar, um assassinato para vingar e um plano para salvar seu irmão o que é provavelmente uma missão suicida. Mas essa inteligente e irritante megera - que insiste que é uma detetive amadora - continua aparecendo onde não deve. E por alguma maldita razão, eles não conseguem estar no mesmo quarto sem que ele a puxe para seus braços e a beije até que ambos fiquem sem fôlego. Poder, prestígio e uma fortuna impressionante não preencheram o vazio abismal onde o coração de Raphael deveria estar. Talvez, o que ele precise seja de uma noite com ela. Talvez o que ele precise seja de redenção. Talvez o que ele precise seja de um pouco de misericórdia.
Capítulo Um
Londres, 1881
— Um idiota incomparável.
Era a única descrição do homem que bloqueava Mercy Goode da cena do crime que ela mesma descobriu.
E ainda assim, ele teve a audácia de zombar dela daquele jeito condescendente que os homens servis faziam quando recebiam um pouco de autoridade. Seu distintivo brilhante o declarava Policial M. Jenkins. Um pedaço alto, mas magro, de ossos raspados juntos entre costeletas de carneiro comicamente crescidas.
— Se você não desocupar o local agora, verei você dormindo atrás das grades esta noite, e não se engane quanto a isso. — Ele estreitou os olhos redondos e se agigantou na tentativa de intimidá-la.
Mercy olhou de volta. Como ela era baixa demais para ser adequadamente uma ameaça, ela resolveu mostrar os dentes.
Uma abelha errante tinha mais capacidade de aterrorizá-la do que aquele canalha com seu ridículo bigode emplumado. Desde o momento em que chegou, ele tentou se livrar dela, mas ela não cedeu.
— Olhe aqui! — Mercy o cutucou no peito. — Fui eu que encontrei o corpo assim assassinado e o enviei para a Scotland Yard. Portanto, sou, na melhor das hipóteses, uma testemunha valiosa e, na pior, uma possível suspeita. Se você me aconselhar a sair antes que um detetive-inspetor chegue, ele ficará furioso. Você pode perder sua posição, o que… — Ela parou, examinando o homem de cima a baixo em busca de possíveis sinais de sua utilidade. — Se quer minha opinião, posso fazer um favor a você e à Polícia Metropolitana de Londres.
O idiota, de queixo caído, piscou em mudo espanto, seu cérebro entorpecido levou uma quantidade excessiva de tempo para processar a declaração.
Mercy usou seu torpor estupefato para rodeá-lo e deslizar para o imponente e feminino solário onde o cadáver estava sentado em uma cadeira de veludo cor de vinho com encosto alto.
Pobre Mathilde.
Engolindo um pedaço de arrependimento tão grande que ameaçou sufocá-la, as mãos de Mercy se fecharam em punhos. Mathilde sabia que estava em perigo. Elas discutiram o assunto longamente quando a escandalosa socialite – machucada, espancada e bastante bêbada – veio em busca de abrigo na Sociedade de Ajuda às Senhoras da Duquesa de Trenwyth. A Duquesa, e a irmã gêmea de Mercy, Felicity, traçaram um plano para contrabandear secretamente a mulher para fora do país o mais rápido que fosse humanamente possível.
Evidentemente, não agiram tão rápido.
Se ao menos elas tivessem feito outros arranjos.
Se ao menos Mercy tivesse faltado ao seu compromisso semanal na noite passada e insistido em levar Mathilde embora na calada da noite, em vez de permitir que a doce ‒ mas pouco confiável ‒ mulher decidisse as circunstâncias.
Quando ela quis se dissolver em lágrimas de frustração, Mercy só se permitiu respirar fundo antes de morder a carne de sua bochecha. Era imperativo que ela se contivesse. Ela não podia demonstrar fraqueza.
Aqui não. Não na frente de um homem que iria chicoteá-la com isso. Que a faria esperar em outro lugar até controlar sua “histeria feminina”. A própria ideia era intolerável.
— Sinto muito por ter falhado com você — ela sussurrou para o corpo anormalmente imóvel. Seus dedos coçavam para afastar uma mecha errante do que de outra forma seria um penteado perfeito.
Mathilde era uma mulher bonita com trinta e poucos anos. Escandalosa, sensual e… assustada.
Elas se encontraram pessoalmente, apenas três vezes. E, no entanto, Mercy sentiu essa tragédia como se uma amiga querida tivesse falecido.
— Juro que não vou descansar até descobrirem quem fez isso com você — ela sussurrou.
Ao ouvir essas palavras, um arrepio estranho e febril percorreu sua espinha e suas terminações nervosas. De repente, ela foi banhada pela consciência de que havia alguém por perto.
Assistindo. Olhando ao redor, ela só encontrou Jenkins, aparentemente despertado de sua confusão, estupefato pelo seu estratagema para driblar o bloqueio. Talvez fosse hora de ela repensar sua posição em relação a fantasmas. Ela se opunha categoricamente à ideia do sobrenatural em quase todos os aspectos.
Até agora.
Certamente Jenkins não carregava tal aura de malícia. Mesmo que ela o tivesse irritado.
— Ei! — Ele invadiu a sala atrás dela, sua expressão se transformando de surpresa em suspeita. — O detetive inspetor está a apenas um momento de distância, então não se atreva a tocar em nada.
— Eu sei que não devo perturbar a cena de um crime — anunciou Mercy com uma fungada divertida.
— O que faz você pensar que ela foi assassinada?
Série Goode Girls
— Um idiota incomparável.
Era a única descrição do homem que bloqueava Mercy Goode da cena do crime que ela mesma descobriu.
E ainda assim, ele teve a audácia de zombar dela daquele jeito condescendente que os homens servis faziam quando recebiam um pouco de autoridade. Seu distintivo brilhante o declarava Policial M. Jenkins. Um pedaço alto, mas magro, de ossos raspados juntos entre costeletas de carneiro comicamente crescidas.
— Se você não desocupar o local agora, verei você dormindo atrás das grades esta noite, e não se engane quanto a isso. — Ele estreitou os olhos redondos e se agigantou na tentativa de intimidá-la.
Mercy olhou de volta. Como ela era baixa demais para ser adequadamente uma ameaça, ela resolveu mostrar os dentes.
Uma abelha errante tinha mais capacidade de aterrorizá-la do que aquele canalha com seu ridículo bigode emplumado. Desde o momento em que chegou, ele tentou se livrar dela, mas ela não cedeu.
— Olhe aqui! — Mercy o cutucou no peito. — Fui eu que encontrei o corpo assim assassinado e o enviei para a Scotland Yard. Portanto, sou, na melhor das hipóteses, uma testemunha valiosa e, na pior, uma possível suspeita. Se você me aconselhar a sair antes que um detetive-inspetor chegue, ele ficará furioso. Você pode perder sua posição, o que… — Ela parou, examinando o homem de cima a baixo em busca de possíveis sinais de sua utilidade. — Se quer minha opinião, posso fazer um favor a você e à Polícia Metropolitana de Londres.
O idiota, de queixo caído, piscou em mudo espanto, seu cérebro entorpecido levou uma quantidade excessiva de tempo para processar a declaração.
Mercy usou seu torpor estupefato para rodeá-lo e deslizar para o imponente e feminino solário onde o cadáver estava sentado em uma cadeira de veludo cor de vinho com encosto alto.
Pobre Mathilde.
Engolindo um pedaço de arrependimento tão grande que ameaçou sufocá-la, as mãos de Mercy se fecharam em punhos. Mathilde sabia que estava em perigo. Elas discutiram o assunto longamente quando a escandalosa socialite – machucada, espancada e bastante bêbada – veio em busca de abrigo na Sociedade de Ajuda às Senhoras da Duquesa de Trenwyth. A Duquesa, e a irmã gêmea de Mercy, Felicity, traçaram um plano para contrabandear secretamente a mulher para fora do país o mais rápido que fosse humanamente possível.
Evidentemente, não agiram tão rápido.
Se ao menos elas tivessem feito outros arranjos.
Se ao menos Mercy tivesse faltado ao seu compromisso semanal na noite passada e insistido em levar Mathilde embora na calada da noite, em vez de permitir que a doce ‒ mas pouco confiável ‒ mulher decidisse as circunstâncias.
Quando ela quis se dissolver em lágrimas de frustração, Mercy só se permitiu respirar fundo antes de morder a carne de sua bochecha. Era imperativo que ela se contivesse. Ela não podia demonstrar fraqueza.
Aqui não. Não na frente de um homem que iria chicoteá-la com isso. Que a faria esperar em outro lugar até controlar sua “histeria feminina”. A própria ideia era intolerável.
— Sinto muito por ter falhado com você — ela sussurrou para o corpo anormalmente imóvel. Seus dedos coçavam para afastar uma mecha errante do que de outra forma seria um penteado perfeito.
Mathilde era uma mulher bonita com trinta e poucos anos. Escandalosa, sensual e… assustada.
Elas se encontraram pessoalmente, apenas três vezes. E, no entanto, Mercy sentiu essa tragédia como se uma amiga querida tivesse falecido.
— Juro que não vou descansar até descobrirem quem fez isso com você — ela sussurrou.
Ao ouvir essas palavras, um arrepio estranho e febril percorreu sua espinha e suas terminações nervosas. De repente, ela foi banhada pela consciência de que havia alguém por perto.
Assistindo. Olhando ao redor, ela só encontrou Jenkins, aparentemente despertado de sua confusão, estupefato pelo seu estratagema para driblar o bloqueio. Talvez fosse hora de ela repensar sua posição em relação a fantasmas. Ela se opunha categoricamente à ideia do sobrenatural em quase todos os aspectos.
Até agora.
Certamente Jenkins não carregava tal aura de malícia. Mesmo que ela o tivesse irritado.
— Ei! — Ele invadiu a sala atrás dela, sua expressão se transformando de surpresa em suspeita. — O detetive inspetor está a apenas um momento de distância, então não se atreva a tocar em nada.
— Eu sei que não devo perturbar a cena de um crime — anunciou Mercy com uma fungada divertida.
— O que faz você pensar que ela foi assassinada?
Série Goode Girls
3-Dançando com o Perigo
