Bela como a noite

Série Agentes Secretos

Severine de Cabrillac, órfã da revolução francesa e, em algum momento, agente da inteligência britânica, tentou deixar a espionagem para trás. 

Agora ela se dedica a investigar crimes em Londres e a encontrar justiça para os indevidamente acusados.
Raoul Deverney, um enigmático meio espanhol com segredos suficientes para conquistar o respeito de um espião, está à sua porta exigindo ajuda. Ela é a única pessoa que pode encontrar o assassino de sua esposa há muito afastada e resgatar sua filha desaparecida de quatorze anos. Relutantemente, Severine concorda em ajudá-lo, mesmo sabendo que a crescente atração entre eles a torna mais do que imprudente. Sua busca desesperada pela garota desencadeia traição e assassinato... e oferece uma última chance para duas pessoas fortes e feridas encontrarem amor.

Capítulo Um

Ela acordou lentamente e percebeu que havia um homem em seu quarto. Ele ficou entre ela e a janela onde mostrava um quadrado fraco do céu noturno. Só estava em pé, o que era uma ameaça suficiente para todos os fins práticos. Qualquer homem que se esgueirasse tão silenciosamente por uma janela no segundo andar não era amador na arte de invadir casas.
Era assim que a morte chegava. Sem convite. Discreta. Uma pausa quase trivial no esperado.
Séverine de Cabrillac, órfã da Revolução Francesa, dama da moda da sociedade, às vezes espiã, se moveu sob os cobertores, preparando-se para lutar por sua vida. Ela estava com muito medo.
Ele deve ter ouvido ela se mover. Veio devagar, suavemente quieto, na direção dela. Ele era uma sombra como uma coluna alta, iluminada de um lado com luz vermelha do fogo, pura escuridão do outro. Ele carregava uma faca na mão direita, tinha experiência com a arma. Ele disse:
― Eu não vou te machucar.
É por isso que você está apontando dez polegadas de aço para mim.
― O que você quer?
Sua pistola estava carregada e pronta, colocada cuidadosamente debaixo do travesseiro. Mesmo em Buckinghamshire, no Shield and Staff, a familiar e amigável pousada a meio caminho entre Londres e da sua casa, ela tomava precauções. Mas não conseguiria pegar a arma antes que ele usasse a faca. Nunca foi sobre ter a melhor arma. Sempre se tratava de colocar sua mão nela.
― Eu quero a garota ― disse ele. ― Mantenha o amuleto. Apenas me dê a garota. Sua mente abriu todos os armários e todas as gavetas, e nenhuma delas continha nada sobre garotas perdidas ou roubadas ou qualquer tipo de garota.
― Não há ninguém aqui. Olhe em volta. ― Talvez ele tenha invadido o quarto errado. Talvez ela pudesse mandá-lo ameaçar outra pessoa.
― Você não a amarrou debaixo da cama, mas sabe onde ela está. ― Em completo silêncio, ele deu o último passo que o levou ao lado dela. Seu joelho tocou a colcha e o colchão teve menor dos tremores.
A ponta da faca parou silenciosa, a uns dezoito eloquentes centímetros da garganta dela. Ele disse:
― Não gosto de violência. Eu odeio isso. Vamos ver se conseguimos passar por esta conversa sem recorrer à força.
Algumas situações exigem grande inteligência. Algumas exigem mentiras. Ela se decidiu pela honestidade franca.
― Não faço ideia do que você está falando.
― Que esquecida você é. ― ele disse suavemente. ― O nome dela é Pilar. Ela é uma estudante de doze anos que mora em Londres. Há três meses, sua mãe morreu na sala da frente. Ninguém viu a garota desde então.
Ele era anônimo no escuro, mas ela pensou novamente conhecê-lo, se ela sobrevivesse à noite e iria procurá-lo. Não haveria muitos homens que carregassem uma presença tão silenciosa e deliberada. Que se movia como um gato. Sua voz soou como se um gato tivesse decidido conversar.
Ele usava seu casaco, preto ou com alguma sombra perto dele, abotoado para esconder sua camisa. Sem gravata. Sem chapéu. Cabelo escuro. Pele que parecia morena e não pálida onde a luz do fogo estava sobre ele. Seus olhos tinham um lampejo de reflexão.
Ela gostaria de ver o rosto dele com mais clareza. Além de não querer ser esfaqueada, ela não queria ser esfaqueada por um homem que não tinha visto.
― Sinto muito por essa estudante ― ela disse suavemente. ― É triste e terrível, mas não tenho nada a ver com isso.
― Se ela ainda está viva, está sozinha e aterrorizada, prisioneira à mercê de estranhos. Você sabe como é ficar preso e sozinho nas mãos de um inimigo? ― A faca descreveu um pequeno círculo no ar. ― É assim que se sente.
Ele estava errado ao pensar que ela não sabia como era ficar sozinha, com medo e presa. Suas primeiras lembranças eram exatamente isso. A Revolução não havia poupado crianças.
― Londres é uma fossa de crimes ― disse ela. ― Mas esse não é meu crime. Não é minha brutalidade. Eu não estou no negócio de matar.
― Você deu ordens para a morte na Espanha.
Muito poucas pessoas sabiam que ela tinha estado na Espanha. Este homem não estava aqui por acidente. Esta não era uma identidade equivocada. Ele sabia quem e o que ela era. Ela disse:
― Isso foi há muito tempo.

Série Agentes Secretos
0.5-A Dama de companhia de sua Senhoria
1. Desarmado por uma Dança
2. Meu Lorde e Espião
3- A Rosa Proibida
4- O Falcão Negro
5- Espião Mestre
6- Bela como a noite
Série concluída
 

Espião Mestre

Série Agentes Secretos

Dez anos atrás, Thomas Paxton foi enviado pela França Revolucionária para se infiltrar no Serviço de Inteligência Britânico. 

Agora, seu senso de honra o leva de volta a Londres para se confessar. Mas, em vez de enfrentar a forca, ele recebe uma última tarefa impossível para provar sua lealdade.
A adorável e mentirosa ex-espiã francesa Camille Leyland é arrastada da obscuridade por ameaças e chantagens. Tirando o pó de suas habilidades de espiã, ela sai para rastrear um fanático francês implacável e resgatar a vítima inocente que ele está segurando, apenas para encontrar um velho colega já no caso-Pax. A velha amizade se transforma em um novo amor, e conforme os segredos sombrios de Pax e Camille surgem do passado, Pax fica com uma escolha – ser leal ao Serviço de inteligência ou perder Camille para sempre.

Capítulo Um

Quando você precisar correr, não carregue nada e nunca olhe para trás.
"Um provérbio Baldoni"
O fim de seu mundo particular chegou cedo na terça-feira de manhã, embrulhado em papel marrom e barbante, selado com uma gota de cera vermelha. Ela o encontrou no fundo da pilha de correspondência matutina.Ela estava sentada em sua mesa na biblioteca, agradavelmente cheia com o café da manhã, abrindo cartas, pronta para ser rápida com o conteúdo.Camille Leyland - Cami - sobrinha obediente, súdita britânica, decifradora de códigos, espiã francesa, pronta para lidar com a correspondência matinal. As tias Fluffy não concordavam em abrir correspondência na mesa do café da manhã. “Um costume bárbaro”, dizia tia Lily.
Livros enchiam a sala em que ela se sentava e a maior parte do resto da casa substancialmente. Eles corriam do chão ao teto ao longo de todas as paredes do salão da frente, do hall de entrada, do salão dos fundos, o que originalmente era um quarto, e desse pequeno escritório nos fundos da casa. Os livros, cheios de páginas de anotações e cheios de marcadores, enchiam as prateleiras com profundidade e se encaixavam em todos os espaços disponíveis no topo.
Na sala ao lado, Lily e tia Violet balançavam para frente e para trás, arrastando lenços e discutindo amigavelmente . . . algo a ver com a simbologia gnóstica. De qualquer forma, elas tinha vagado profundamente no labirinto da disputa acadêmica. Qualquer decodificação feita hoje cairia em seu colo. A janela atrás dela estava aberta para a manhã. O sol caiu sobre essas prateleiras mais próximas no padrão das vidraças, dezoito trapézios através dos livros. A capa de couro era marrom, vermelho e azul suave. As letras douradas nos espinhos se transformaram em fogo.
Trabalhar, trabalhar. Ela tirava primeiro do caminho o pequeno negócio chato do dia. Era uma velha rotina relaxante cortar uma ponta fresca na caneta-tinteiro e desparafusar a tinta. Ela tirou os sapatos e aconchegou os pés sob as meias, confortável como um gato. Sua mesa estava vazia como o convés de um navio no mar. Quando alguém codifica e decodifica diplomatas e agências secretas do governo britânico, mantém uma mesa arrumada.
―Não consigo encontrar . . . ― Tia Violet se inclinou na porta. ― Cami, você mudou o manuscrito de Norbert por algum motivo?
― Experimente as caixas na mesa.― Essa resposta geralmente funcionava.
― Eu tenho aqui.― A voz da tia Lily soou em volta do canto. ― Eu estava consultando isso ontem à noite. Fanshaw está errado. Citações incorretas.Bolsa de estudos descuidada. Nenhum conhecimento real do assunto. Ele está simplesmente errado.
― Ex scientia vera― falou tia Violet.
Meia vida de latim sobre a mesa de jantar tornou a tradução automática. “Do conhecimento, a verdade.” Ela mesmo, sempre pensou que alguém poderia ter muita verdade.
Tia Lily cruzou a porta para a sala da frente, entrando e saindo da linha de visão, carregando um grande manuscrito.
― Estúpido como corujas .Não os húngaros. Tolos velhos abafados e a política de Cambridge. ― Isso era obscuro, mas provavelmente era verdade, as tias Fluffy eram experts em tais assuntos. Uma manhã serena, azul e dourada enchia o céu do lado de fora da janela à sua esquerda. O ar estava cheio de lutas acadêmicas e o cheiro de rosas tardias. Esta primeira carta . . .


Série Agentes Secretos
0.5-A Dama de companhia de sua Senhoria
1. Desarmado por uma Dança
2. Meu Lorde e Espião
3- A Rosa Proibida
4- O Falcão Negro
5- Espião Mestre
6- Bela como a noite
Série concluída
 

O Falcão Negro

Série Agentes Secretos

Ele é o inimigo dela. Ele é o amante dela. Ele é sua única esperança.

Alguém está perseguindo a agente Justine DeCabrillac pelas ruas cinzentas de Londres. Sob a cobertura da chuva, o assassino ataca - e Justine cambaleia até a porta do único homem que pode salvá-la. O homem que ela amou. E o homem que ela odeia: Adrian Hawkhurst. Adrian queria a beleza traiçoeira conhecida como Coruja de volta em sua cama, mas não ferida e se agarrando à vida. Agora, enquanto ele a ajuda a se curar, os dois precisam aprender a confiar um no outro, para enfrentar a ameaça oculta que está tentando matá-los - e sobreviver tempo suficiente para explorar a paixão fervente entre eles mais uma vez ...

Capítulo Um

1818 Londres
O passado chegou até ela na chuva, na Square Bradley, a seiscentos metros da Meeks Street. Ela tem sido cautelosa como um pássaro selvagem por todo o caminho até Londres. Nenhum passo seguiu o seu. Ninguém mostrou o menor interesse. Mas ela sabia que alguém a estava seguindo. Era espiã há muito tempo.
Sua arma não tinha utilidade nesta chuva. Ela manteve a faca na mão, pronta, sob o manto. No final, não adiantou. A praça era uma confusão de empregadas domésticas correndo para casa e, balconistas dobrados debaixo dos guarda-chuvas, ressentidos. Elas saíram da chuva e desapareceram numa paisagem cinza.
Um jovem mensageiro correu em sua direção, o casaco dele encostado à cabeça, um gorro desleixado escondendo o seu rosto. Comum. Ele estava envolto em comum. No instante final ela se virou. Cortou-a com a faca. Acertou-a através da capa do casaco que ele jogou no rosto dela. Ouvi-o ofegar. Ela sentiu a sacudidela e o choque quando o corpo dele bateu nela. Teve um vislumbre do rosto dele. A faca dele raspou seu peito, perdendo o golpe no coração, cortando suas roupas. A dor fria subiu-lhe pelo braço.
Ele empurrou-a para longe e passou correndo, suas botas jogadas de um lado para o outro, espalhando cascalho. Era a marca do assassino atacar e fugir. Ela largou a faca e pegou o braço onde havia sido cortado. Sapristi1. A mão dela ficou vermelha. O sangue empalideceu com a chuva, lavou a palma de sua mão, enquanto olhava para ele. Eu estou sangrando. Ela apertou o braço contra as costelas. O vestido dela foi cortado. O braço terminou com um único golpe profundo. Ele atingiu algo importante e o sangue derramou. Uma coisa tão pequena para deixar a vida fora de seu corpo. Mal doeu. Apenas morte. Somente morte. Então ela se apressou. Deixou a capa escorregar. Segurou o ferimento, tentando arranjar mais alguns minutos. Mas todo o seu tempo estava escoando. A rua Meeks ficava ao norte da praça. O Serviço escolheu uma rua tranquila. Ninguém entrava a menos que tivesse negócios lá. O Número Sete estava na metade do caminho. Ela cambaleou adiante, sem tentar se manter seca, discreta ou atenta aos inimigos. Tentando cruzar os últimos cem metros.
Esperava que a morte fosse mais espetacular, de alguma forma. Pensou que chegaria ao final do Grande Jogo, com o último lançamento dos dados ainda girando e, todos assistindo e prendendo à respiração por ela. Ela seria pega e baleada por um exército ou outro. Parecia o fim mais adequado.
Esperava a simplicidade do pelotão de fuzilamento.


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0.5-A Dama de companhia de sua Senhoria
1. Desarmado por uma Dança
2. Meu Lorde e Espião
3- A Rosa Proibida
4- O Falcão Negro
 

A Rosa Proibida

Série Agentes Secretos

Marguerite de Fleurignac, uma vez aristocrata privilegiada, está fugindo, disfarçada como a pobre governanta britânica Maggie Duncan.

William Doyle, o principal espião da Inglaterra, tem contas a acertar com ela, ele a reconhece em seu castelo destruído.Atraídos inexoravelmente para a louca e revolucionária Paris, eles apostam em um amor inadmissível destinado à traição.

 

 

Capítulo Um

—Você não foi idiota — disse ela. —Mas foi azarado. Os resultados são indistinguíveis.
O coelho não disse nada. Ele estava de lado, ofegante. Terror jorrava dele em ondas, como água descendo os degraus de uma fonte. A armadilha circulava sua garganta. Ela o pegou com uma tira de seda vermelha, que rasgara do vestido. Não pôde escapar. Mesmo quando viu a morte vindo em sua direção através do mato, não lutou. Sendo sensato, desistiu.
—As analogias com a minha própria situação são claras. E eu não gosto nenhum pouco. —Marguerite de Fleurignac sentou-se e puxou a saia para cobrir os joelhos. A grama estava lisa e suas pontas afiadas entravam na pele nua de seus tornozelos. Atrás dela erguiam-se as ruínas do castelo. Ela não olharia naquela direção se pudesse evitar. —Estou morrendo de fome, você sabe. Não como alguém que passa fome nas histórias, nobre e graciosamente. Eu estou estupidamente morrendo de fome. Eu raspei a aveia que havia no fundo das caixas de ração e colhi frutas. Eu tirei cenouras selvagens da terra e as mastiguei em minha caverna sob a ponte. Nada disso repousou facilmente no meu estômago. É muito sórdido. Não vou compartilhar os detalhes com você. Os olhos do coelho olhavam além dela.
—A vida não é como as fábulas. Nenhum pássaro mágico pousa no telhado, trazendo mensagens. Você não me ofereceu três desejos em troca de sua vida. Nenhum príncipe monta em seu cavalo branco para me resgatar. A pele de coelho era de um marrom feito de muitos tons, como torradas. Os pelos da orelha eram mais escuros que os pelos que se prendiam ao restante do corpo. Dentro de suas orelhas havia um delicado veludo, pálido como creme, e ela podia ver a pele rosa por baixo. Em seus olhos tinham uma fileira curta no topo como uma franja, pelos grossos. Tinha cílios. Ela não sabia que coelhos tinham cílios. Terror, terror, terror. Foi um erro olhar tão atentamente para o coelho. Ela não deveria ter falado com ele.
Quando ela tinha cinco ou seis anos, o velho Mathieu, o guarda-caça, deixou que ela o seguisse através da floresta. Ele colocou armadilhas e fez uma grande matança de coelhos e os colocou em uma grande sacola de couro para levar para casa.
Ele morreu há quinze anos. Na última vez que adoecera, ela o visitara todos os dias em sua cabana suja e cheia de gente junto ao rio. Ela levou-lhe o melhor conhaque dos porões do castelo para aliviar-lhe a dor. Tio Arnault, que era marquês na época, a repreendeu e dera-lhe ordens, que ela ignorou. —Você estraga esses camponeses. Você os trata como animais de estimação. —Papai havia salientado que os espíritos não eram bons para os humores do corpo.


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Meu Lorde e Espião

Série Agentes Secretos

Uma beleza ousada, ela era famosa por se arriscar. . .

Criada como batedor de carteiras pobre, mas astuta, Jess Whitby pode ter se tornado uma jovem rica, mas agora ela deve mais uma vez confiar em sua astúcia. O pai dela foi injustamente acusado de vender segredos a Napoleão e ele vai ser enforcado - a menos que Jess encontre o verdadeiro traidor no submundo de Londres. Ela nunca sonhou que sua busca começaria por acordar nua na cama de um rude capitão. Ou quão pouco ela se importaria.
Agora ela vai arriscar tudo por amor ...Quando o capitão Sebastian Kennett impede um sequestro nas docas de Londres, ele leva a obstinada suposta vítima para casa. Ele está apaixonado por seu espírito corajoso. Ela está encantada com sua força dominante e o brilho sexy em seus olhos. Em seguida, ela descobre algo mais sobre o marinheiro fascinante: ele pode ser o traidor que ela está caçando, o homem cujo próximo movimento pode determinar o destino de seu pai - e seu futuro também.

 Capítulo Um

Uma vez que você pega o gosto pelo roubo, você não o perde nunca mais. O pai costumava dizer isso, batendo na lateral da cabeça dela, para que ela soubesse de quem ele estava falando.
Ela sentia falta de roubar carteiras. Sentia falta do deslizar frio e furtivo dos dedos em um casaco. Deslizando para longe com uma bolsa, devagar e furtivamente. Ela sentia falta da melhor parte, sacudir as moedas no saquinho, agachando-se com seus companheiros e contando a quantidade roubada. Ela aprendeu a contá-las, fazendo uma divisão justa.
Ser respeitável era como cerveja sem espuma, comparado a isso. Talvez fosse por isso que ela havia se convencido a administrar esse lugar. Mas ela estava tão cansada de ser respeitável.
Era um bom dia para assaltar. O nevoeiro se arrastava para fora do Tamisa e fez moradia em Katherine Lane. Enrolava-se nos ralos e espreitava nos cantos, cheirando a rio, que não era precisamente como os cheiros de ambrosia e hidromel. Qualquer coisa poderia se esconder naquele nevoeiro. E provavelmente se escondia.
—Bem-vinda de volta, Jess— ela sussurrou. Levantou o capuz e continuou andando. A tarde cedendo a sua volta, por causa dos chuviscos. Na neblina, nos dois lados dela, por toda a extensão de Katherine Lane, os cidadãos estavam fechando lojas, guardando mercadorias, dando o dia como acabado. As prostitutas de rua também entravam nos bares, levando os marinheiros consigo, além do barulho e da cor brilhante de seus vestidos. Cada vez mais, ela passava por portas escuras e fileiras de persianas em branco. Logo mais não haveria ninguém na rua, a não ser ela e aquele gato mimado que cruzava seu caminho, através dos paralelepípedos. Ele tinha recados para dar, aquele gato. Você poderia dizer olhando para ele.
Ela teria muita privacidade para roubar a carteira de Sebastian Kennett. A última coisa que o pai disse quando o arrastaram para fora do armazém Whitby foi: —Não faça nada idiota tentando me libertar. Seu pai a conhecia muito bem. Ele não ficaria satisfeito quando descobrisse. No beco à direita ficava a Passagem Escura - não era um nome fino e descritivo? À esquerda estava o Caminho dos Mortos. Outro pedaço de poesia. Quando ela era criança, corria por esses caminhos com os pés descalços. Ela conhecia essas ruas, conhecia todos os becos estreitos e passagens que davam para Katherine Lane. Nascera em um sótão sombrio, uma dúzia de ruas ao norte. Ela poderia conversar amigavelmente com todos os mendigos e cafetões da rua. Ela poderia ter entrado em qualquer uma dessas tabernas e ser bem-vinda a secar-se no fogo. Agora ela era uma estranha. Não era mais a Jess. Agora ela era a srta. Whitby. Ela não pertencia mais aquele lugar. Eu não costumava ter medo aqui. Ela andou mais devagar quando a rua fez uma curva para o sul e se inclinou em direção ao Tamisa, observando seus pés. As pedras estavam escorregadias por causa da lama. Cada esquina tinha uma poça. Nos velhos tempos, ela teria trazido Kedger com ela, para ter companhia. O lado esquerdo da capa, embaixo do cotovelo, tinha um bolso costurado para ele entrar. 


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A Dama de companhia de sua Senhoria

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Amor e perigo nos penhascos de Cornwall 

A bela Melissa Rivenwood estava deixando o “Seminário para as filhas dos Senhores” da Sra. Brody para uma nova vida. Mas quando aceitou a posição de companheira da formidável Lady Dorothy, Melissa não sabia que logo se envolveria em uma rede de paixão e intriga na bela e remota Vinton Manor.
Giles Tarsin, seu orgulhoso empregador, é irritantemente distante e irresistivelmente atraente. O sombrio Sir Adrian Hawkhurst a admira sem disfarces, e Melissa suspeita que com as intenções mais impuras. Harold Bosworth, uma ligação familiar, parece ser sempre o cavalheiro. Mas por que Robbie, de sete anos, órfão como Melissa e o futuro conde de Keptford, está tão aterrorizado? Em pouco tempo, Melissa está lutando para desvendar sombrios segredos de família que levarão as suas suspeitas a se concentrarem em apenas um homem ... o homem que ela ama! 

Capítulo Um

Combinei com o Sr. Biddle para me deixar em Londres na quinta-feira. Brody me pegou me escondendo dele esta tarde e me deu um tapa na cara na frente das meninas.
Trecho do diário de Melissa Rivenwood. 27 de maio de 1818
O Seleto Seminário da Sra. Brody para as Filhas dos Senhores estava localizado numa rua dos fundos, fora de moda e nada sossegada, seis quarteirões ao norte de Chadwick Square.
O prédio escolar comum foi construído cerca de cinquenta anos antes por um banqueiro da cidade de grande ambição, pouco gosto natural e fortuna de curta duração e, portanto, teve todos os inconvenientes de uma mansão privada convertida em uma escola sem elegância ou graça compensadoras. A parte de trás deste prédio amarelo—creme de três andares dava para os estábulos. Lá, a Sra. Brody, proprietária da escola, nomeou os quartos das meninas, os aposentos dos empregados e os quartos dos sete professores cansados. No sótão, embaixo dos beirais, ficava o quarto compartilhado pelas duas mais jovens da faculdade: Miss Cecilia Luffington, que ensina desenho, e Miss Rivenwood, a professora de francês.
A senhorita Melissa Rivenwood, que não era mais a professora de francês do seminário, mas agora definitivamente a ex-professora de francês, estava olhando pela janela da frente reflexivamente e mordendo uma miniatura. A luz do fim da tarde inclinava-se sobre os telhados e projetava sombras sob as maçãs do rosto bastante proeminentes. Seu cabelo preto e sedoso se curvava em ondas graciosas sobre as orelhas e estava preso em um coque modesto na nuca. Seus cílios eram longos e escuros; seus olhos eram firmes e de um azul realmente surpreendente. A senhora Brody achava que o rosto forte de Melissa era bastante comum. Ela estava errada.
— Ainda acho que você é uma tola — observou a colega de quarto e amiga de Melissa, Cissy Luffington, com inveja. Ela torcia as mãos no que parecia ser uma tentativa de reorganizar seus dedos longos e artísticos.
 Uma tola admirável, suponho. Mas sem referências, se você perder este emprego, como vai viver?
Melissa desviou o rosto da vista de Londres.
— Obviamente, vou morrer de fome nas ruas — disse ela, displicente — ou levar uma vida de pecado para me sustentar. A Sra. Brody já me destinou a isso. Não consigo imaginar por quê. — Ela tocou o merino marrom que cobria sua figura esbelta e disse com tristeza:
— Não é como se eu estivesse vestida para isso.
O vestido de Melissa, como todos os vestidos que passavam na Sra. Brody, era útil, sem adornos e totalmente fora de moda. Era para fazê-la parecer uma serva superior, e quase conseguiu. Em Bond Street e Mayfair, as linhas da cintura subiam ano após ano, até que era fisicamente impossível para eles subirem mais. Na Sra. Brody, as cinturas não residiam mais do que uma polegada acima do ponto pretendido pela natureza. Nos jardins de Vauxhall, mangas bufantes, babados de renda, fitas e cetim cor de mel iam e vinham; no Almack, os decotes afundavam tão baixo quanto a modéstia permitia (e um pouco mais baixo). Não na casa da Sra. Brody.
Melissa foi salva do dote direto, no entanto. Sua elegância esbelta teria sido mal disfarçada até de pano de saco, e ela e Cissy passaram horas cortando de maneira inteligente e habilidosa batas no material barato que lhes era atribuído. Na variedade das cores barrentas permitidas, os olhos de artista de Cissy sempre podiam ver um tom menos horrível do que seus companheiros.
— Você pensa que estou brincando — censurou Cissy. — Mas...

 

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Desarmado por uma Dança

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Nunca antes tinha conhecido um homem que não pudesse enganar…

Ela enfrentou o desafio dos campos de batalha.
Tinha interceptado e roubado mensagens diante dos narizes dos chefes de estado.
Tinha interpretado o papel da experimentada cortesã, da virgem inocente, da dama britânica de maneiras refinadas e inclusive se disfarçou de menino cigano.
Mas Annique Villiers, a escorregadia espião conhecida como Jovem Raposa, finalmente se encontrou com o único homem que era mais inteligente do que ela…Até agora. O chefe dos espiões britânicos, Robert Grey, deve entrar na França para procurar a brilhante, formosa e perigosa espiã, Jovem Raposa.Seu dever é capturar a jovem e descobrir seus segredos para levá-los à Inglaterra. Quando estes dois inimigos naturais são presos juntos em um cárcere, se vêem obrigados a forjar uma complicada aliança para poder escapar. Entretanto, seu pacto é temporário e a traição, inevitável. Fogem, perseguidos a cada passo do caminho pelas implacáveis autoridades, apanhados numa rede de segredos e mentiras.
Enquanto o destino de seus países pende por um fio, Grey e Annique lutam contra a paixão que surge entre eles, pois é um sentimento proibido, impossível e completamente irresistível…

Prólogo

Annique esfregou os olhos.
—Farei o que Leblanc deseja. Não me resta outra alternativa.
—Será minha quando ele termine contigo— comentou Henri com desprezo.
Ela seguiu falando.
—Fará que unte meu corpo com azeite e me obrigará a dançar as danças ciganas que aprendi quando menina. Dançarei a luz do fogo para ele, sem outra veste além de uma pequena e fina camisola de seda. Seda vermelha. Ele... ele prefere a cor vermelha. Disse-me isso.
Grey agarrou com força a corrente, sobressaltado pela imagem de um corpo magro e nu que se movia seguindo o ritmo, emoldurado pelo dourado resplendor do fogo. Não era o único. Henri segurou as barras da porta e pressionou a cara entre elas para aproximar-se mais, estava com água na boca.
Annique, cujos olhos olhavam o chão, balançou-se como se seu corpo já seguisse o ritmo ondulante da dança sensual que acabava de descrever.
—Separarei a seda de cor carmesim de meu corpo e o acariciarei com ela. Notará a seda cálida e úmida pelo calor que gera a dança, por meu calor... —Sua mão esquerda acariciou a parte inferior de seu corpo, de um modo íntimo.
A Grey doía o corpo depois de receber uma dúzia de surras, a sede o atormentava a cada segundo e sabia exatamente o que ela estava fazendo. Mesmo assim sentiu uma excitação enorme. Senhor, ela era boa nisso. Henri tentava abrir o cadeado de forma torpe e ruidosa. Se o francês estava metade excitado do que Grey pela pequena farsa de Annique, seria um milagre que ao final conseguisse abrir a porta. Henri segurou com força o tecido branco de sua combinação.
—Não deveria... não deve... —Ela lutou, empurrando suas mãos de maneira fútil, com a escassa força de um passarinho apanhado. Grey não podia chegar até ela. — Não... —O braço que agitava no ar golpeou a lanterna, que caiu ao chão. A escuridão reinou imediatamente e de forma absoluta.
—Raposa estúpida — grunhiu Henri. — Você...
Escutou-se o leve som de um golpe dado com força. Henri gritou de dor. Ouviram-se mais golpes e algo grande e brando, um corpo, caiu. Grey escutou como Annique respirava com dificuldade.
Tinha-o planejado. Ela tinha planejado tudo...



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