Divertindo-se

Série Goode Girls

Não há espaço na pousada…
A alegre solteirona vitoriana Vanessa Latimer está, presa nas férias nas Highlands da Escócia por uma implacável nevasca de inverno. Ela se refugia em uma pousada centenária onde o único quarto disponível é assombrado pelo fantasma de um guerreiro que caiu em Culloden Moor.
Aquele que se recusa a desistir do seu lado da cama. Johnathan de Lohr acorda e encontra uma sereia banhando-se na câmara das dores que mantém aprisionado seu espírito inquieto. Embora ele seja o fantasma, John sabe que a mulher cativante será a única a assombrá-lo. A menos que eles possam descobrir uma maneira de libertar sua alma atormentada.

Capítulo Um

Calvine Village, Highlands, Escócia 1891 - Solstício de inverno
O destino era inimigo de Vanessa Latimer desde que ela conseguia se lembrar. Ela era a pessoa mais azarada e desajeitada que conhecia e havia se resignado a uma morte prematura. No entanto, ela sempre imaginou que a morte também seria gloriosa.
Ou pelo menos memorável.
Algo como tropeçar e sacrificar-se acidentalmente em um vulcão nas ilhas do Pacífico. Ou talvez se tornando o infeliz lanche de um crocodilo do Nilo ou de um tigre em Calcutá. Encontrar o seu fim como um pingente de gelo humano nas Highlands da Escócia nunca havia entrado na lista. Não até que uma forte nevasca tornou a estrada para Inverness traiçoeira e algo assustou o cavalo, fazendo a carruagem cair contra uma pedra do tamanho de uma pequena cabana.
O condutor informou-lhe que a roda estava irreparavelmente danificada e que ela deveria permanecer na carruagem enquanto ele ia buscar ajuda.
Isso tinha sido há horas.
Quando a escuridão da tempestade se transformou na escuridão do final da tarde deste dia mais curto do ano, as temperaturas despencaram de forma alarmante. Embora Vanessa tivesse ficado com peles e cobertores, ela temeu não sobreviver à noite e partiu pela estrada com uma lanterna e sua bagagem mais importante. Agora, encolhida no patamar, sob as telhas rangentes da Estalagem Balthazar, ela apertava sua mala cada vez mais pesada contra o peito, protegendo o precioso conteúdo com seu corpo.
As sobrancelhas grosseiras do estalajadeiro se uniram em uma carranca enquanto ele enfiava seu corpanzil na fresta da porta aberta para efetivamente bloquear qualquer tentativa de entrada. Mesmo as forças do vendaval não salvaram suas narinas de serem chamuscadas por seu hálito inflamável e encharcado de uísque. — Como você pode ver, moça, você não é a única viajante presa nesta tempestade, e eu deixei nosso último quarto restante para o outro idiota que não é inteligente o suficiente para procurar abrigo antes que a tempestade caísse sobre nós. Então, não. Você terá que tentar em outro lugar.
— Aquele idiota era um homem de olhos astutos, na casa dos cinquenta, chamado McMurray? — ela perguntou, forçando as palavras a saírem de seus pulmões como um fole teimoso para ser ouvido em meio ao barulho. O vento batia em suas saias de um lado para outro, grudando-as em suas pernas trêmulas.
— Sim, — ele disse com um sorriso de satisfação enquanto também conseguia olhar maliciosamente. — Mas não pense em se oferecer para dividir a cama dele: somos um estabelecimento respeitável.
— Nunca! Eu não iria… isso não é… o que… – Vanessa ficou boquiaberta e estremeceu por um motivo que não tinha nada a ver com o frio. Seu condutor a deixou lá fora para morrer congelada enquanto pagava um quarto com sua passagem? Ela deveria ter ouvido quando seus instintos a alertaram para não contratá-lo.
Sua maleta, cada vez mais pesada, ameaçava deslizar para fora do círculo de seus braços e descer por seu corpo, então ela a empurrou mais para cima com os quadris e redobrou seus esforços para mantê-la no alto com dedos que não conseguia mais sentir. — Existe algum lugar próximo que possa me acolher? — ela perguntou, tossindo quando uma rajada particularmente gelada roubou seu fôlego.
— Sim. — Ele apontou com o queixo em uma direção vagamente norte. — A Taverna Cairngorm fica a apenas meia hora de marcha estrada acima. — Ele disse isso como se o vento furioso não ameaçasse agarrá-la e jogá-la no monte de neve mais próximo.
Engolindo um acesso de raiva e um grande desespero, Vanessa endireitou os ombros antes de oferecer: — E se essa idiota puder pagar o dobro da tarifa do quarto para dormir nos estábulos? — Ela apontou para a libré frágil ao lado do robusto edifício de pedra. Era a temporada e tudo mais. Se fosse bom o suficiente para o menino Jesus, quem era ela para torcer o nariz?
Com isso ele fez uma pausa, olhando para ela com especulação. 

— Você vai pagar adiantado?

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1-Seduzindo um estranho

2-Problemas de Cortejo

3-Dançando com o Perigo

4- Destino Tentador

5- O Grito do Lobo

6- Divertindo-se

Série concluída

O Grito do Lobo

Série Goode Girls

Um novo trio de irmãs aprende que é impossível ser uma Goode sem ser um pouco perversa…
Ele é um homem com toque de Midas…Elijah Wolfe é tão implacável e agressivo quanto seu nome sugere. Nascido no duro deserto de Nevada, ele usou sua inteligência e punhos afiados para lutar pela sobrevivência, minerando para homens terríveis… até que um dia ele encontrou ouro, literalmente. Apesar de sua riqueza inimaginável, seu coração está vazio de confiança e seu mundo está cheio de inimigos. Ele veio para a Inglaterra em busca de um tesouro inestimável que uma vez foi roubado dele e está preparado para arruinar qualquer um que cruzar seu caminho. Ela é uma ladra com um coração de ouro…O insensível pai de Rosaline Goode não lhe deixou nada além de um legado de vergonha. Em vez de se preocupar com as mulheres fofocando atrás de seus leques, ou com a crueldade dos homens elegíveis, ela passa as noites evitando a sociedade e mapeando as estrelas. Isso até que circunstâncias absurdas a encontram, quase nua, na casa do americano famoso, inescrupuloso e letal, cujo nome está na boca de todos. A promessa de pilhagem…Sucumbir a um casamento forçado é a pior coisa que Eli pode imaginar, mas se é isso que ele deve fazer para conseguir o que deseja, que assim seja. Só que agora todos os argumentos que ele apresentou contra o casamento estão se tornando uma tentação. Sua nova esposa é muito jovem. Muito pequena, protegida, suave e sensível para um homem forjado nas minas e temperado no calor do deserto. Se a barganha deles é uma barganha do Diabo, então por que o toque tímido dela o leva para o céu?

Capítulo Um

Rosaline Goode sempre soube que um dia, essa tendência hedionda seria a sua morte. Ela só não tinha considerado que poderia ser tão cedo, ou de tão alto. Embora ela tivesse medo de muitas coisas – inúmeras coisas – a altura nunca esteve incluída. Até esta dita noite. Nesta mesma beirada. Uma saliência que acabara de fazer o máximo para matá-la. Um batimento cardíaco selvagem atingiu suas costelas enquanto ela se agarrava aos tijolos de calcário atrás dela com os dedos congelados, desejando que suas pernas instáveis se movessem novamente.
Não que ela quisesse fazer isso, mas, ela tinha que fazer. Não existia outra escolha. Se algum dia ela planejasse dormir novamente, ou respirar normalmente, ou mesmo ser capaz de funcionar como um ser humano meio coerente, então não havia como voltar atrás.
Lançando um olhar melancólico para seu quarto, ela se acalmou contando os pequenos tesouros alinhados como soldados do regimento no assento da janela. Rosaline escolheu esta câmara no quarto andar de Cresthaven Place na esperança de ter uma visão melhor do céu noturno. Londres provou ser uma cidade enfumaçada e nublada que nunca ficava realmente às escuras, portanto, o seu único prazer, as estrelas, eram tragicamente obscurecidas. Ela teve, no entanto, uma visão irrestrita da casa ao lado, pertencente a uma certa Lady Vera Clarkwell. A Hespera House era uma das melhores e, segundo ela, a mais misteriosa casa do bairro, mas a única coisa que lhe importava era a perfeição do seu observatório.
Como a maioria das grandes residências nesta parte de Londres, Cresthaven Place e Hespera House eram unidas por um muro. Enquanto o telhado de Cresthaven era de telhas na inclinação habitual, Hespera House ostentava uma grande cúpula de vidro temperado de onde todo o firmamento podia ser visto. A junção entre as casas era interrompida por um recanto com janelas espelhadas do primeiro ao quarto andar, com vista para um pequeno bebedouro de pássaros no jardim abaixo. Aquele decorado com uma escultura nua de Apolo surpreendentemente detalhada.
Foi no parapeito da janela do quarto andar que Rosaline encontrou um caminho entre os domicílios. E assim, ela fez essa viagem noturna clandestina em três ocasiões anteriores com pouca dificuldade.
A primeira, depois de se mudarem de sua casa de campo em Fairhaven para a cidade.
A segunda, depois da sua apresentação desastrosa e humilhante na sociedade londrina.
E a terceira, depois do baile inaugural do Conde de Crosthwaite, onde um pretendente enfiou a mão em seu espartilho durante um beijo roubado e beliscou-lhe o mamilo com força suficiente para machucá-lo.
Felizmente, isso não foi a coisa mais escandalosa que aconteceu no referido evento, e ela conseguiu escapar com sua reputação ilesa…Mas não suas partes mais sensíveis.
Ela lançou um olhar sinistro para a camada de gelo acumulada na borda de uma sarjeta com vazamento. Uma que ela não notou até que seu chinelo o encontrou no escuro e ela quase caiu para o lado e espetou suas ditas partes mais sensíveis na cerca de ferro forjado abaixo. A noite, é claro, estava mais fria do que a maioria, mas ela não percebeu que estava abaixo de zero até quase perder a luta contra uma poça sólida. Pelos deuses, e se ela fosse encontrada, seu corpo quebrado caído de uma forma humilhante sobre aquela estátua indecente?
Ela preferiria ser empalada em um portão.
Um miado curioso sacudiu seus nervos já desgastados. Ela olhou para baixo e viu um gatinho preto adolescente andando pela área gelada como se ela não existisse.
O que ela não daria para ser um gato.
— Nova! Sua sorrateira furtiva, vá embora. Volte para dentro. Xô!

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2-Problemas de Cortejo

3-Dançando com o Perigo

4- Destino Tentador

5- O Grito do Lobo

Destino Tentador

Série Goode Girls

Desfigurado em arenas de luta quando menino, Gabriel Sauvageau viveu toda a sua vida sem o toque de uma mulher. 

Como cérebro e força por trás do mais feroz sindicato de contrabandistas de Londres, ele sabe que não merece a tímida e de óculos Felicity Goode. Mas isso não o impede de observá-la. Protegendo-a. Perguntando-se se o toque gentil dela acalmaria sua alma selvagem. Embora ela passe horas imersa nas páginas de romances, a tímida e ansiosa Felicity Goode jurou nunca se casar. Como ela pode compartilhar uma vida ‒ para não falar de uma cama ‒ com um homem se ela não consegue compartilhar uma conversa simples sem tremer e gaguejar? Assim que a notícia de sua herança obscena circula pela alta sociedade, ela é atacada não apenas por uma série de pretendentes, mas também por várias ameaças angustiantes contra sua vida. O que ela precisa é de um guarda-costas. O grande rufião com cicatrizes que ela encontra em sua varanda é exatamente o que ela estava procurando. Então, por que a presença dele a faz tremer de uma forma que nada tem a ver com medo?

Capítulo Um 

Simplesmente não havia nada tão terrível como um dia como hoje. O estômago vazio de Felicity revirou e empinou enquanto ela usava a parte de trás da luva suja para limpar um pouco de suor da testa, de abaixo dos olhos e acima do lábio superior. Sentando-se sobre os calcanhares, ela examinou os danos enquanto fazia o máximo para respirar fundo e evitar que seus batimentos cardíacos disparassem, batendo em suas costelas com força suficiente para quebrá-las. E Engolir o nó de absoluta ansiedade em sua garganta. Respirando fundo, ela arrancou as luvas e as jogou no chão, lutando contra as lágrimas que molhavam sua face e queimavam os cantos dos olhos. Normalmente, cuidar do jardim era bastante catártico, mas não essa manhã. Seria um milagre se o seu jasmim de inverno sobrevivesse ao mês de maio. Seria uma maravilha absoluta se ela sobrevivesse àquela tarde. Com tudo o que tinha com que se preocupar, com tudo o que tinha a temer, Felicity não conseguia entender por que a ruína de seu jardim memorial era o que ameaçava sua compostura. Na verdade, seu tênue controle sobre sua sanidade. Ela estava cavando a terra desde as quatro da manhã, só parando quando a tontura comprometeu seu equilíbrio. Ou, quando seu coração acelerado ameaçou explodir em seu peito, forçando-a a sentar no chão e esperar que o feitiço passasse ou que a morte a levasse. Isso nunca acontecia. Então, ela teria que enfrentar o que o dia trouxe. Ou melhor, quem. Tantas pessoas. Não pessoas… homens. Ela teria que conhecer todos eles. Sorria para eles, seja gentil com eles… E então escolha um. O que significava rejeitar os outros. Que pesadelo! Olhando ao redor de sua estufa de ferro e vidros duplos para a variedade de cores borradas e vibrantes, ela notou que o sol estava mais alto do que imaginava. Ah, se ela pudesse ficar aqui entre dálias e açafrões, jacintos e begônias. Ela preferia a companhia delas à da maioria das pessoas. Levantando-se, Felicity esticou os músculos rígidos das costas e pegou o pote de aloe vera. Tinha sido uma espécie de experimento, já que essas coisas não costumavam prosperar em solo inglês, mas ela estava determinada a tentar mais uma vez na casa onde a atmosfera era um pouco mais seca. Felizmente, ela teve tempo de levá-lo para dentro para uma triagem e voltar para arrumar a estufa e se preparar para enfrentar o dia. Carregando-o cautelosamente com as duas mãos, Felicity saiu correndo da estufa para o pátio de Cresthaven Place, a imponente casa de pedra de sua família em Mayfair. Ela encontrou a entrada do pátio do saguão dos fundos trancada. Após os acontecimentos recentes, ela instruiu sua equipe a manter todas as portas trancadas, e eles não deviam ter notado que ela estava do lado de fora. Agradou-lhe, porém, que alguém permanecesse vigilante. Depois de bater por vários momentos sem sucesso, percebeu que a equipe devia estar lá embaixo, tomando café da manhã. O que significava que ela precisaria ir até a entrada principal e tocar a campainha para chamar seu mordomo, o Sr. Bartholomew. Levantando as saias, ela correu em direção ao profundo arco do pátio, quase um túnel, por baixo do qual passavam as carruagens para descarregar os passageiros, longe das movimentadas ruas de Londres. 

O portão de ferro estava aberto em antecipação ao tráfego alarmante do dia. Uma sensação familiar tomou conta dela, uma sensação que a atormentava há vários meses. Era diferente de sua sensação geral de ansiedade e desconforto. Na verdade, sua carne esquentava e os pelos finos de seu corpo ficavam em alerta. Imediatamente um alarme percorria sua espinha como se suas costas tivessem sido lambidas por um demônio. 

Ela sentia essa sensação com mais frequência à noite, quando estava sozinha. Ela ia até a janela e olhava para a escuridão. E foi assombrada pela sensação de que a escuridão olhava para ela. Fazendo o possível para ignorar sua apreensão, Felicity notou que uma das folhas de babosa estava quebrada, expelindo sua substância semelhante a um xarope. Ela equilibrou o vaso em uma das mãos e fez o possível para recolocar a curva do galho sem que ele quebrasse. Poderia ter funcionado se ela não tivesse batido a cabeça na parede. O pote de barro se espatifou nas pedras do caminho, deixando um estranho monte oblongo de terra sobre o qual estava espalhada a única planta. Isso absurdamente lembrou Felicity de um pequeno túmulo. 

Ela fez um som bobo de diversão enquanto piscava com algo quase como alívio. Bem, não havia como salvá-la agora, e ela estava quase feliz por não ter que gastar uma energia que não tinha. Assim que ela se abaixou para arrumar os cacos de cerâmica, a parede se moveu. Felicity deu vários passos para trás, sufocando um grito com os dedos enquanto seu cérebro processava lentamente alguns fatos que ela havia perdido anteriormente. As paredes não eram largas, quentes e cobertas de lã. Elas não cheiravam a lascas de cedro e tabaco caro. E certamente não tinham cabelos grossos que brilhavam como vidro ônix. Com um grito horrorizado, Felicity recuou mais alguns passos enquanto o homem incrivelmente grande se virava para encará-la. 

Ele se movia deliberadamente, ela notou, como uma montanha ou um carvalho antigo, como se tomasse cuidado com a disposição de seu corpo incomum em um mundo cheio de coisas pequenas e frágeis. Normalmente, Felicity ficaria congelada no local, com a boca aberta como um peixe demente enquanto procurava em seus pensamentos vazios, algo, qualquer coisa para dizer a um estranho nessas circunstâncias embaraçosas e constrangedoras. Ela desejaria que a pequena sepultura entre eles fosse grande o suficiente para ela desaparecer. Talvez para sempre. Ela se repreendia por sua cegueira, sua falta de jeito e sua natureza inarticulada. Mas algo na maneira como o homem ficou diante dela, mudo e de uma forma bastante anormal, deu-lhe tempo para remendar uma frase. Parecia que ele também estava congelado no lugar, bloqueado no silêncio pela deselegância dela. 

— Oh, perdoe-me por assustá-lo, senhor!

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Dançando com o Perigo

Série Goode Girls

Mercy Goode só é realmente boa em uma coisa: encontrar travessuras onde quer que vá. 

Como ficar presa na cena de um crime com Raphael Sauvageau, um contrabandista brutalmente bonito e implacável com um passado perigoso e um futuro duvidoso. O demônio eloquente não merece um pingo de sua confiança, mas ela tem evidências de que ele não é o assassino.Ela não pode negar que ele é implacavelmente perverso.
Raphael não tem tempo para obsessões. Ele tem um império para administrar, um assassinato para vingar e um plano para salvar seu irmão o que é provavelmente uma missão suicida. Mas essa inteligente e irritante megera - que insiste que é uma detetive amadora - continua aparecendo onde não deve. E por alguma maldita razão, eles não conseguem estar no mesmo quarto sem que ele a puxe para seus braços e a beije até que ambos fiquem sem fôlego. Poder, prestígio e uma fortuna impressionante não preencheram o vazio abismal onde o coração de Raphael deveria estar. Talvez, o que ele precise seja de uma noite com ela. Talvez o que ele precise seja de redenção. Talvez o que ele precise seja de um pouco de misericórdia.

Capítulo Um

Londres, 1881
— Um idiota incomparável.
Era a única descrição do homem que bloqueava Mercy Goode da cena do crime que ela mesma descobriu.
E ainda assim, ele teve a audácia de zombar dela daquele jeito condescendente que os homens servis faziam quando recebiam um pouco de autoridade. Seu distintivo brilhante o declarava Policial M. Jenkins. Um pedaço alto, mas magro, de ossos raspados juntos entre costeletas de carneiro comicamente crescidas.
— Se você não desocupar o local agora, verei você dormindo atrás das grades esta noite, e não se engane quanto a isso. — Ele estreitou os olhos redondos e se agigantou na tentativa de intimidá-la.
Mercy olhou de volta. Como ela era baixa demais para ser adequadamente uma ameaça, ela resolveu mostrar os dentes.
Uma abelha errante tinha mais capacidade de aterrorizá-la do que aquele canalha com seu ridículo bigode emplumado. Desde o momento em que chegou, ele tentou se livrar dela, mas ela não cedeu.
— Olhe aqui! — Mercy o cutucou no peito. — Fui eu que encontrei o corpo assim assassinado e o enviei para a Scotland Yard. Portanto, sou, na melhor das hipóteses, uma testemunha valiosa e, na pior, uma possível suspeita. Se você me aconselhar a sair antes que um detetive-inspetor chegue, ele ficará furioso. Você pode perder sua posição, o que… — Ela parou, examinando o homem de cima a baixo em busca de possíveis sinais de sua utilidade. — Se quer minha opinião, posso fazer um favor a você e à Polícia Metropolitana de Londres.
O idiota, de queixo caído, piscou em mudo espanto, seu cérebro entorpecido levou uma quantidade excessiva de tempo para processar a declaração.
Mercy usou seu torpor estupefato para rodeá-lo e deslizar para o imponente e feminino solário onde o cadáver estava sentado em uma cadeira de veludo cor de vinho com encosto alto.
Pobre Mathilde.
Engolindo um pedaço de arrependimento tão grande que ameaçou sufocá-la, as mãos de Mercy se fecharam em punhos. Mathilde sabia que estava em perigo. Elas discutiram o assunto longamente quando a escandalosa socialite – machucada, espancada e bastante bêbada – veio em busca de abrigo na Sociedade de Ajuda às Senhoras da Duquesa de Trenwyth. A Duquesa, e a irmã gêmea de Mercy, Felicity, traçaram um plano para contrabandear secretamente a mulher para fora do país o mais rápido que fosse humanamente possível.
Evidentemente, não agiram tão rápido.
Se ao menos elas tivessem feito outros arranjos.
Se ao menos Mercy tivesse faltado ao seu compromisso semanal na noite passada e insistido em levar Mathilde embora na calada da noite, em vez de permitir que a doce ‒ mas pouco confiável ‒ mulher decidisse as circunstâncias.
Quando ela quis se dissolver em lágrimas de frustração, Mercy só se permitiu respirar fundo antes de morder a carne de sua bochecha. Era imperativo que ela se contivesse. Ela não podia demonstrar fraqueza.
Aqui não. Não na frente de um homem que iria chicoteá-la com isso. Que a faria esperar em outro lugar até controlar sua “histeria feminina”. A própria ideia era intolerável.
— Sinto muito por ter falhado com você — ela sussurrou para o corpo anormalmente imóvel. Seus dedos coçavam para afastar uma mecha errante do que de outra forma seria um penteado perfeito.
Mathilde era uma mulher bonita com trinta e poucos anos. Escandalosa, sensual e… assustada.
Elas se encontraram pessoalmente, apenas três vezes. E, no entanto, Mercy sentiu essa tragédia como se uma amiga querida tivesse falecido.
— Juro que não vou descansar até descobrirem quem fez isso com você — ela sussurrou.
Ao ouvir essas palavras, um arrepio estranho e febril percorreu sua espinha e suas terminações nervosas. De repente, ela foi banhada pela consciência de que havia alguém por perto.
Assistindo. Olhando ao redor, ela só encontrou Jenkins, aparentemente despertado de sua confusão, estupefato pelo seu estratagema para driblar o bloqueio. Talvez fosse hora de ela repensar sua posição em relação a fantasmas. Ela se opunha categoricamente à ideia do sobrenatural em quase todos os aspectos.
Até agora.
Certamente Jenkins não carregava tal aura de malícia. Mesmo que ela o tivesse irritado.
— Ei! — Ele invadiu a sala atrás dela, sua expressão se transformando de surpresa em suspeita. — O detetive inspetor está a apenas um momento de distância, então não se atreva a tocar em nada.
— Eu sei que não devo perturbar a cena de um crime — anunciou Mercy com uma fungada divertida.
— O que faz você pensar que ela foi assassinada?

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Problemas de Cortejo

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O Dr. Titus Conleith emergiu como cirurgião de campo de batalha com uma fortuna misteriosa, um segredo letal e um demônio nas costas. Implacavelmente inteligente, ele foi capaz de superar seu início como bastardo manchado de carvão por meio de disciplina impiedosa e habilidade inesgotável. Sozinho por opção, ele jurou nunca abrir seu coração para outra pessoa. Não depois de Honoria Goode. A herdeira que destruiu suas esperanças e depois pisou nos cacos de seu coração com seus chinelos enfeitados com joias. A bela com quem ele compartilhou seu primeiro arroubo de paixão, antes que ela desse a mão a outro.
A mulher cuja vida ele acabou de salvar em sua mesa…
A vida de Honoria como Viscondessa não tinha sido nada além de miséria que ela trouxe sobre si mesma por sua própria covardia. Presa durante anos em um casamento sem amor com um libertino cruel, ela ficou viúva pelas consequências da vilania dele. Agora, ela precisava enfrentar o homem com os olhos dourados e brilhantes, que fora o garoto que ela uma vez adorou, e o passado sombrio que ambos compartilharam.
À medida que a paixão deles reacende com o mesmo fervor da juventude, Honoria não pode deixar de começar a se perguntar… Ele permitirá a segunda chance que ela não merece?

Capítulo Um

Londres, novembro de 1865
Titus Conleith muitas vezes fantasiava ver Honoria Goode nua.
Ele sentia um amor insuportável por ela desde que tinha dez anos. Agora que ele era, sem dúvida, um homem aos quatorze e seu amor havia mudado.
Amadurecido, ele ousava apostar.
O que ele sentia por ela era uma espécie de reverência suave, uma espécie de incredulidade assombrada ao vê-la todos os dias. Era simplesmente difícil acreditar que uma criatura como ela existisse. Que ela se movia nesta terra. Na casa em que ele vivia.
O fato de ela ser três anos mais velha que ele, aos dezessete anos, era irrelevante, assim como o fato de ela ter três centímetros a mais que ele, ainda mais com suas botas de renda e saltos delicados. Não importava que não existisse nenhuma realidade na qual ele pudesse se aproximar dela. Que ele poderia ousar dirigir-se a ela.
A ideia de estar com ela em qualquer função estava tão além da compreensão que não merecia consideração. Ele era o ajudante da família de seu pai, Clarence Goode, o Barão de Cresthaven. Mais baixo, até, que a camareira. Ele limpava chaminés e buscava coisas, limpava estábulos e limpava cachorros que comiam melhor do que ele.
Quando ele e Honoria dividiam um quarto, ele ficava sob seus pés, às vezes literalmente.
Uma de suas lembranças favoritas talvez fosse a de um ano antes, quando ela havia marcado um passeio a cavalo no campo e não encontrou nenhum bloco usado para subir no cavalo. Titus foi chamado para unir as mãos para que Honoria pudesse usá-las como um degrau para subir na sela.
Ele tinha visto a parte superior da bota dela naquele dia, e um vislumbre da meia branca sobre a panturrilha quando presumiu ajudá-la a colocar o pé no estribo.
Foi a primeira vez que ela realmente olhou para ele. Na primeira vez, seus olhares se encontraram, enquanto o sol formava um halo em torno de seus cachos negros, como uma daquelas pinturas caras e lascadas da Madona que estavam penduradas na galeria do Barão.
Naquele momento, suas feições estavam igualmente cheias de graça.
— Você está sangrando — ela comentou, olhando para um ferimento raso na palma da mão dele, onde uma lasca no cabo de uma pá havia perfurado fundo o suficiente para tirar sangue. Sua bota havia deixado um pouco de sujeira no ferimento.
E ele mal sentiu a dor.
Titus cerrou o punho e o escondeu atrás das costas, baixando o olhar.
— Não é nada, senhorita.
Enfiando a mão no bolso, ela tirou um lenço branco passado e o pendurou na frente dele.
— Eu não vi, ou não teria…
— Honoria! 

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1-Seduzindo um estranho

2-Problemas de Cortejo

Seduzindo um estranho

Série Goode Girls

Este Cavaleiro da Coroa é movido por um passado doloroso e uma fúria paciente… e toda a sua vida é uma mentira.
Sir Carlton Morley é famoso por ter uma vontade extraordinária, foco singular e um senso impiedoso de justiça. Como homem, ele garantiu sua fortuna e sua proeminência como inspetor-chefe implacável da Scotland Yard. Como um soldado condecorado, ele era uma lenda por seu inabalável dedo no gatilho, sua precisão na batalha e sua força imperturbável. Mas como garoto, ele tinha sido outra pessoa. Um gêmeo, um ladrão e um assassino, até que a tragédia o remodelou. Agora ele persegue a noite, em busca de redenção e retribuição, prometendo nunca ceder à tentação, pois é apenas outra forma de fraqueza. Até que a tentação cai, literalmente, em seu colo, assumindo a forma de Prudence Goode. Espera-se que a prudente e adequada Pru se case e tenha uma pacata vida doméstica, mas antes de sucumbir ao seu destino, ela deseja apenas uma noite de paixão. Na noite em que ela a procura, se depara com um homem feito de sombras, músculos e ira… E decide que ele será o único.
Quando sua tempestade de paixão queima fora de controle, Morley descobre, tarde demais, que ele estava certo. A mulher tentadora tornou-se sua fraqueza. Uma fraqueza que seus inimigos podem usar contra ele.

Capítulo Um

Londres, 1880, 
Prudence não desejava mais ser boa.
Ou melhor, ser uma Goode.
Foi por isso que ela parou no portão da Escola da Srta. Henrietta para Jovens Cultas à meia-noite, com o peito arfando e sua determinação desmoronando. Ela veio até aqui. E ela queria isso. Não queria?
Apenas uma última noite de liberdade. Uma noite criada por ela mesma. Uma escolha sua.
Uma noite de prazer antes de seu pai impingi-la ao nobre de mais alto escalão, desesperado o suficiente para tê-la aos vinte e nove anos.
Três meses. Três meses até que sua vida estivesse irreparavelmente arruinada, e ela teria que amar, honrar e obedecer ao mais notório idiota espírito-beberrão, amante, tagarela e rebelde de toda Blighty.
George Hamby-Forsyth, o sexto conde de Sutherland.
Ele se casaria com ela porque ela tinha um dote obsceno o suficiente para cobrir suas dívidas e ainda manter uma ou duas gerações.
Não porque ele a amasse.
Deus, que tola ela tinha sido!
Pela enésima vez, a tragédia de sua natureza ingênua a esbofeteou até que suas bochechas queimassem. Será que foi ontem que ela descobriu que seu noivado feliz era uma farsa? Que todos ao seu redor sabiam que ela seria infeliz e humilhada, e ainda esperavam que ela continuasse com aquilo?
Que as duas pessoas mais próximas dela no mundo não a amavam o suficiente para lhe dizer.
A cena a atormentaria para sempre, iluminada com a mesma nitidez do brilho do sol do fim da tarde do dia anterior. Cada decisão que ela tomou foi uma mistura perfeita de oportunidade e sorte, até que ela tropeçou em sua própria tragédia.
Pru estava agradavelmente exausta depois de passar um dia com as costureiras para preparar seu lindo enxoval de casamento. Acompanhada por sua irmã Honoria, e por sua melhor amiga e vizinha, a Sra. Amanda Brighton, de Farley-Downs Brightons.
— Vamos ao Hyde Park — Pru gesticulou expansivamente em direção ao parque em questão, balançando o braço de Amanda em sua ansiedade. — Estou morrendo de vontade de passar por Rotten Row e dar algumas voltas em Oberon.
— Estou pronta para isso. — Honoria, sua irmã mais velha – já casada – ergueu o nariz e semicerrou os olhos para a distância, onde a pista de cavalos coloquialmente conhecida como Rotten Row fervilhava com a aristocracia do império, tanto humana quanto equina.
Amanda tinha a idade mais próxima de Honoria que de Pru, que era três anos mais velha, mas ela e Amanda compartilhavam uma natureza alegre e enérgica que as tornava naturalmente travessas e, portanto, as amigas mais rápidas.
Honoria, embora fosse uma beleza, nasceu para ser uma matrona sombria e cumpria sua vocação com terrível autoconfiança.
— Eu não me importaria nem um pouco de examinar os novos cervos do mercado — Amanda disse com um sorriso alegre levantando sua miríade de sardas. Ela colocou um braço no de Pru e o outro no de Honoria, e quase arrastou as duas para a praça.
O passeio de Prudence ao longo da pista foi tão estimulante e satisfatório quanto ela imaginara. Amigos e conhecidos lhe deram sinceros parabéns, o que produziu o tipo de sorriso que ela sentia por inteiro.
A sensação diminuiu quando ela teve um breve encontro com Lady Jessica Morton, que era a razão pela qual todos a chamavam de “Prudunce” uando concluiu a escola. Mas até mesmo sua inimiga solteirona havia felicitado-a. Se o sorriso de Jessica fosse um cachorro, teria sido chamado de rosnado, e Prudence teve que lutar contra um surto de maldade vitoriosa.
O ciúme era uma cor tão pouco lisonjeira.
Ah, essa não era sua melhor qualidade, mas foi indescritivelmente bom ganhar, por falta de palavra melhor. Durante toda a sua vida, ela ficou em segundo lugar. A segunda mais velha e a segunda mais bonita das quatro, chamadas… garotas Goode.
Segunda casada também.
Mas com um conde! 

Série Goode Girls

1-Seduzindo um estranho

O Conde no Trem

Série Rebeldes Vitorianos

Ele é o vilão que ela nunca esqueceu…

Sebastian Moncrieff é um vilão, um traidor e um pirata, que recentemente herdou um condado que ele nunca quis.
Como um homem que cometeu todos os pecados imagináveis, ele sabe que sua única chance de redenção é a única mulher que já alcançou sua alma de gelo. Ele já sequestrou Veronica Latimer uma vez e ficou encantado com tudo sobre ela… Desta vez, quando ele a levar, ele terá que admitir que ela manteve seu coração cativo desde o momento em que se conheceram. Mas ele pode convencê-la a perdoar seu passado para reivindicar um futuro?

Capítulo Um

Sebastian Moncrieff empalmou sua lâmina na escuridão, antecipando uma morte.
Ele esperou, ouvindo a noite turbulenta, saboreando a sensação do chão se movendo abaixo dele.
Sempre em movimento.
Na verdade, a única vez que ele se sentiu instável foi quando ficou parado no mesmo lugar.
Ele construiu pernas marítimas como primeiro imediato em um dos navios mais famosos ‒ ou infame ‒ do mundo inteiro, O Canção do Diabo. Agora que Rook lamentavelmente se aposentou, Moncrieff procurou outras maneiras de se manter à frente dos demônios implacáveis que o perseguiam.
Para evitar que o chão abaixo dele desmoronasse.
Os navios a vapor mais rápidos, as carruagens mais caras, os garanhões mais selvagens e até uma novidade como um balão de ar quente proporcionaram-lhe a fuga da prisão a que fora condenado.
Durante os três dias seguintes, foi o barulho e o balanço de um trem mobilizando o chão sob seus pés. A suntuosa locomotiva de luxo seguiu os trilhos do Expresso do Oriente de Londres a Constantinopla.
Ele reservou sua passagem com a intenção de assassinar Arthur Weller.
Por sorte, ele teria a oportunidade de fazer isso esta noite, antes mesmo de o trem chegar a Paris, sem que ninguém soubesse. Durante o resto da viagem a Constantinopla, ele sentaria e observaria o caos resultante enquanto se deliciava com charutos caros e bacará, antes de se retirar para seu carro particular.
Onde ele dormiria com a consciência aliviada de um bebê inocente.
Pelo menos no que dizia respeito a Arthur Weller.
Ele tinha muitos pecados manchando sua alma e muitos fantasmas para assombrar seus sonhos… mas eles ficariam em silêncio esta noite.
Eles sempre estavam atrás dessas mortes.
Arthur Weller evitou um comissário ferroviário, preferindo ser atendido por seu valete pessoal. Assim, ninguém estava de sentinela enquanto Sebastian entrava no vagão, sacudindo a neve do cabelo.
Suas acomodações ficavam a três carros de distância, pois só um idiota mataria seu vizinho e não esperaria suspeitas.
Ninguém, no entanto, imaginaria que alguém seria louco o suficiente para sair para o patamar do trem em alta velocidade e subir no telhado para saltar vários vagões para frente.
Poucas pessoas construíram sua força girando em torno de um navio durante uma década, agarrando-se a apoios duvidosos enquanto o mar fazia o seu melhor para reivindicar qualquer um que fosse tolo o suficiente para sair em meio a um vendaval.
Comparado a um navio a vapor num furacão, o teto de um trem poderia muito bem ser um passeio no Hyde Park.
Tinha trilhos e tudo.
Medindo a respiração, Sebastian encostou as costas na parede do carro de primeira classe do Weller e espiou pelo canto para ter certeza de que ninguém se movia no corredor estreito. Improvável a esta hora, mas nunca se sabia se um membro da família precisava de um lanche noturno ou do necessário.
Ninguém gostaria que um assassinato fosse interrompido por algo tão prosaico como um xixi.
Vazio. Excelente.
A única lâmpada fornecia pouco mais que um poço dourado para sombras, e Sebastian fundiu-se com elas enquanto se arrastava pelo corredor. Três portas protegiam as opulentas suítes em que a família Weller dormia. De acordo com as informações pelas quais ele pagara generosamente, a cabine de Arthur Weller era a última à direita. A faca parecia seu próprio apêndice quando ele passou pela primeira porta pertencente à filha de Weller e pela cabine do meio onde sua esposa, Adrienne, dormia.Ele encostou o ouvido na porta de Weller e escutou qualquer movimento antes de abri-la e entrar. Os nobres da elite dificilmente suportavam guinchos, e Deus ame o luxo bem lubrificado da primeira classe. Isso tornava o roubo muito mais fácil. As cortinas foram deixadas abertas, revelando o escasso brilho da cidade refletido nos delicados flocos de neve para se misturar com várias luzes do trem. Iluminava apenas o suficiente da cabine para delinear as sombras dos móveis e brilhar no cristal, na prata e em sua lâmina.
Colocando a faca no punho, Sebastian deslizou para mais perto de seu alvo.

Série Rebeldes Vitorianos
01- O Salteador
02- O Caçador
03- O Highlander
04- O Duque
05- O Escocês deita-se com sua Esposa

06- O Duque com a Tatuagem do Dragão

07- O Conde no Trem

Série concluída

O Duque com a Tatuagem do Dragão

Série Rebeldes Vitorianos

O mais corajoso dos heróis. 

O mais impetuoso dos rebeldes. O mais ousado dos amantes. Estes são os homens que arriscam seus corações e suas almas – pelas mulheres apaixonadas que ousam amá-los…
Ele é conhecido apenas como Rook. Um homem sem nome, sem passado, sem memórias. Ele acorda em uma vala comum, uma magnífica tatuagem de dragão em seu antebraço musculoso é a única pista de suas origens misteriosas. Sua única esperança de sobrevivência – e salvação – está nos olhos profundos e ardentes da bela estranha que o encontra. Quem cuida dele para recuperar a saúde. E quem acalma os demônios inquietos em sua alma… 

Um amor lendário Lorelei nunca esquecerá a noite em que resgatou o anjo negro quebrado na floresta, um homem diabolicamente bonito que assombra seus sonhos até hoje. Aleijada quando criança, ela se dedicou a curar o pobre homem torturado. E quando ele foi embora, ele levou um pedaço do coração dela com ele. Agora, depois de todos esses anos, Rook voltou. Como um fantasma, ele volta à vida dela e vinga aqueles que a prejudicaram. Mas ela pode confiar em um homem que foi rotulado de rebelde, ladrão e assassino? E ela pode confiar em si mesma para resistir a ele quando ele a toma em seus braços?

Capítulo Um

Se Lorelei Weatherstoke não estivesse apreciando a tempestade pela janela da carruagem, teria perdido o cadáver nu sob o antigo freixo.
— Pai, olhe! — Ela agarrou o pulso fino de Lorde Southbourne, mas uma enxurrada de estímulos visuais a dominou, paralisando sua língua.
Em todos os seus quatorze anos, ela nunca tinha visto um homem nu, muito menos um homem falecido. Ele estava deitado de bruços, braços fortes estendidos sobre a cabeça, como se estivesse tentando nadar pela grama rasa que ladeava a estrada. Hematomas escuros e horríveis cobriam a pouca carne que era visível sob o sangue. Ele era todo montes e cordas, seu longo corpo diferente do dela em todos os aspectos que uma pessoa poderia ser.
Seu coração apertou e ela lutou para encontrar a voz enquanto a carruagem passava. O pobre homem devia estar com frio, ela se preocupou, e então se castigou por um pensamento tão absurdo.
Os mortos tornaram-se um com o frio. Ela aprendeu isso beijando a testa da mãe antes de fecharem o caixão para sempre.
— O que foi, Pata? — O pai dela podia ser um conde, mas os Weatherstokes eram uma nobreza de circunstâncias reduzidas e não passavam tempo suficiente em Londres para escapar do sotaque de Essex. Lorelei não sentiu falta do dialeto enquanto estava na escola em Mayfair, e foi a primeira coisa da qual ela se livrou em favor de uma inflexão londrina mais adequada. Neste caso, porém, foram as palavras de Lorde Southbourne, mais do que o seu sotaque, que a fizeram estremecer.
Por mais cruéis que as moças pudessem ser no internato de Braithwaite, nenhuma das suas provocações a tinha feito sentir-se tão vazia como a que a sua própria família lhe fizera. Pato.
— É-é um homem — ela gaguejou. — Uma corp… — Ah não, ele tinha acabado de se mexer ou ela tinha imaginado? Apertando os olhos por causa da chuva torrencial, ela encostou o rosto na janela a tempo de ver os nós dos dedos machucados apertando a grama e os braços tensos puxando o corpo pesado para frente.
— Pare — ela ofegou, tomada por tremores. — Pare a carruagem!
— O que amontoou suas ligas, então? — Zombando dela, Mortimer, seu irmão mais velho, afastou as cortinas de sua janela. — Caramba! Há um cadáver sangrando na estrada. — Três pancadas fortes no tejadilho da carruagem obrigaram o motorista a parar.
— Ele está vivo!

Série Rebeldes Vitorianos
01- O Salteador
02- O Caçador
03- O Highlander
04- O Duque
05- O Escocês deita-se com sua Esposa

06- O Duque com a Tatuagem do Dragão

O Escocês deita-se com sua Esposa

Série Rebeldes Vitorianos

Eles são rebeldes, patifes e canalhas – homens sombrios e arrojados do lado errado da lei. Mas para as mulheres que os amam, uma pitada de perigo só faz o coração bater mais rápido.
Gavin St. James, Conde de Thorne, é um notório Highlander e um devasso implacável que usa seu charme ligeiramente ameaçador para conseguir o que quer – incluindo muitas mulheres casadas com outros homens. Mas agora, Gavin quer deixar seu passado obscuro para trás… mais ou menos. Quando uma moça impetuosa que é a herdeira da terra que ele deseja possuir cai em seu colo, ele vê uma oportunidade perfeitamente deliciosa…
Um casamento mais do que conveniente
Samantha Masters voltou para a Escócia, em um par de calças, e com um mundo inteiro de segredos perigosos de seu tempo passado no Velho Oeste atrás dela. Sua única esperança de proteção é se casar – e fazê-lo rapidamente. Gavin está muito disposto a fornecer esse serviço para alguém que ele acha tão perturbadoramente irresistível. Mas mesmo quando o perigo se aproxima, o que começa como uma proposta escandalosa, lentamente se transforma em uma paixão que tudo consome. E Gavin descobre que fará o que for necessário para manter a mulher que ele reivindicou como sua…

Capítulo Um

Gairloch, Wester Ross, Escócia, outono de 1880
— Então, é verdade. O Conde de Thorne fez um acordo com o diabo. — O sotaque escocês-irlandês único deslizou pela noite como uma adaga afiada através da pele macia.
Mesmo em Sannda Mhòr, a ampla faixa de praia que descia até Strath Bay, Gavin St. James reconheceu os passos enganosamente leves do homem grande atrás dele antes de ele falar.
— Não seria a primeira vez — ele retrucou suavemente enquanto segurava o robusto antebraço de Callum Monahan em boas-vindas. — Não será o último. O diabo tem sido muitos homens para mim. Aqui está apenas mais um.
Mesmo sob a fraca luz do fogo, a pele morena e bronzeada de Callum contrastava com olhos tão dourados que brilhavam com uma luminescência sobrenatural. Combinavam com as íris do falcão empoleirado no seu antebraço esquerdo enquanto o estudavam por baixo de um capuz de lã. — Apesar de tudo que passamos, você não tem a aparência de um homem que já lidou com muitos demônios.
— E ainda assim… — Gavin convocou seu sorriso libertino característico, deixando sua insinuação vagar pelas sombras. Callum sabia que os demônios de Gavin eram mais sombrios do que as águas negras entre a Ilha de Longa e as margens do Sannda Mhòr. A família imediata de Gavin – todos meio-irmãos – consistia em um traidor enforcado, o rei do submundo de Londres, e um certo Laird Mackenzie que todo o império havia literalmente chamado de Demônio Highlander.
— Ravencroft pode realmente ver você enforcado desta vez, se ele nos descobrir. — O homem que os moradores locais batizaram de Mac Tíre juntou-se a Gavin para examinar a noite sem lua em busca de sinais da carga chegando. Mac Tíre na língua antiga significava Filho da Terra. Mestre das Feras.
Gavin pensou em seu irmão. Liam. Agora o Laird Ravencroft. Ele não só herdou o título do pai, mas também seu temperamento e tendência à violência. — Um de nós vai matar o outro em pouco tempo. Parece ser o destino dos homens Mackenzie. — Gavin fez um som irônico, e se agachou para colocar mais uma lenha no fogo. Ele se perguntou o que faria ao Demônio Highlander ter que testemunhar mais um irmão chutando a ponta de uma corda. — Ravencroft nunca se aventura tão ao norte. Ele dá um amplo espaço para Inverthorne Keep, a vila de Gairloch e toda Strath Bay. Ele pode ser o Laird Mackenzie, mas esta é minha terra. E bem, ele sabe disso.
— O que faz dela uma enseada perfeita para contrabando. — Os olhos de raptor de Callum brilharam com o brilho de um homem ansioso pelo pecado que estava prestes a cometer.
— Sim — concordou Gavin. — É verdade.
Na quietude anormal da noite, o som inconfundível de remos deslizando pela água anunciava a chegada de um escaler.
— Fale do próprio diabo. — Callum caminhou até a beira da maré, quase além do brilho do fogo. Um vento suave agitava seu manto escuro e seu kilt como sombras ao redor de seu corpo até que ele parecesse mais um espectro do que um homem. — Rook se aproxima.
— Como ele consegue navegar nesta enseada escarpada em tal escuridão me confunde a mente — comentou Gavin. — A maioria usa lanterna, pelo menos.
Callum lançou-lhe um olhar misterioso por cima do ombro. — A terra tem seus demônios, e o mar também. 


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01- O Salteador
02- O Caçador
03- O Highlander
04- O Duque
05- O Escocês deita-se com sua Esposa

O Duque

Série Rebeldes Vitorianos

Ele é nobre, notório e não faz prisioneiros…

Forte como um viking. Bonito como Adônis. Rico como Midas. Collin “Cole” Talmage, Duque de Trewyth, é o material de que são feitas as lendas. É o filho de ouro do Império Inglês – até que o destino o encontre em seu caminho. A família de Cole morre em um trágico acidente e seu amigo mais próximo o trai no campo de batalha, deixando-o gravemente ferido. Mas Cole não é de se debruçar sobre o infortúnio. Ele é um homem de dever, honra e desejo. E agora está pronto para a luta de sua vida…
Imogen Pritchard é uma linda moça que trabalha em um hospital durante o dia e como criada à noite. Anos atrás, quando ela era jovem e sem dinheiro, ela acabou passando uma noite escandalosa com Cole, cuja alma atormentada era igualada apenas por sua paixão devastadora. Imogen entrou em um casamento de conveniência – um que a deixou uma viúva rica – mas ela nunca esqueceu Cole. Agora que seu amante há muito perdido apareceu em seu hospital, ferido e sem lembrar-se dela, Imogen está dividida: é uma bênção ou uma maldição que seu passado permaneça um segredo para Cole, mesmo quando sua nova paixão por ela vai embora? Ele querendo protegê-la e possuí-la… a todo custo.

Capítulo Um

Londres, fevereiro de 1876
Imogen Pritchard estremeceu quando os pelos finos de seu corpo se arrepiaram de alarme. A atmosfera geralmente opressiva do Bare Kitten Gin e do Dance Hall ficava elétrica com o perigo, carregando cada nervo de seu corpo com a consciência de um predador avançando. Depois de colocar sua braçada de copos vazios de cerveja e gim no aparador, ela pegou uma faca da caixa de utensílios, escondendo-a nas dobras de suas saias enquanto se virava para enfrentar a ameaça.
Um grupo de soldados vestidos de escarlate entrou pela porta, seus corpos jovens e magros tensos com uma inquietação masculina. Seus olhos brilhando com uma fome selvagem. Eles lembravam a Imogen uma matilha de lobos errantes, lambendo os beiços e sorrindo com seus sorrisos de presas afiadas em antecipação a um banquete macabro.
Desde que ela foi forçada a trabalhar no Bare Kitten, o instinto de Imogen para o perigo era afiado, tão afiado quanto os sabres pendurados na cintura do soldado. E esses homens, esses jovens lobos, estavam em busca de problemas, apenas esperando – esforçando-se – para serem libertados por um gesto afirmativo de seu alfa.
Por mais perigosos que pudessem ser, ela soube imediatamente que os jovens soldados, agora formando um arco, não tinham sido a fonte de seu alarme interno. E sim o seu líder.
Ele era um ponto de quietude perturbadora em sua energia caótica. Ele ergueu a cabeça e os ombros acima deles, olhando para todos em seu caminho pela simples necessidade de sua altura imponente. Era o punho de ferro que os mantinha sob controle, pelo qual eles viveram ou morreram. Sua ordem eles executavam sem questionar.
E bem, ele sabia disso.
Imogen não conseguia se lembrar de ter visto uma testa tão altiva antes, nem feições tão surpreendentemente bonitas. A estrutura de seu rosto teria sido o alimento ideal para os escultores gregos. Eles teriam usado suas ferramentas mais precisas para esculpir na melhor pedra os traços aristocráticos, quase perfeitos em sua simetria. Seus dedos apertaram a faca, embora ansiassem pelos pincéis. Ela pintaria seu longo corpo com traços grandes e rígidos e linhas largas e ousadas.
Uma facada de reconhecimento a perfurou. Ela já o tinha visto em algum lugar antes, certamente. Normalmente, uma paleta de cores única como a dele teria ficado na sua memória. Era como se Deus o tivesse esculpido em metais preciosos. Sua pele era escovada com um tom dourado, seu cabelo brilhava com um acúmulo de bronze mais escuro e mais fosforoso, e seus olhos, luminosos demais para serem castanhos, brilhavam na luz fraca da lanterna como dois lingotes de cobre fumegantes enquanto examinavam cada sombra e recanto do grande salão.
Esse olhar pousou nela e não vacilou, por um tempo desconfortavelmente longo. Sua expressão nunca mudou de austera avaliação. Embora algo sobre a tensão entre as sobrancelhas dele e a frouxidão no que deveria ser uma mandíbula normalmente rígida pintassem a sugestão de uma emoção que a confundiu.
Ele estava… exausto? Ou triste?
Enquanto Imogen lutava para respirar, ela teve certeza de que eles nunca haviam se conhecido antes. Ela teria se lembrado de ter compartilhado a mesma sala com ele, muito menos de ter sido apresentada. E, no entanto, ela teve a oportunidade de admirar o nariz afilado e aristocrático. Ela traçou as maçãs do rosto bárbaras e o maxilar largo e quadrado que criavam a moldura perfeita para o corte ácido de seus lábios duros.
Mas onde?
Sob o peso de seu olhar implacável, ela se identificou com o cervo escolhido pelo alfa para abater do rebanho e levá-lo para o chão. Ao recuar, ela girou nos calcanhares e quase esbarrou em Devina Rosa.
— Mierda, mas vai ser uma noite longa — reclamou ela, jogando os cachos de zibelina e derrubando o gim meio acabado de alguém. Imogen nunca teve certeza se Devina era seu nome verdadeiro ou apenas como a prostituta espanhola se chamava.
— Sim, é isso. — Heather, uma escocesa sardenta e rechonchuda, concordou enquanto ajustava a linha de seu corpete para revelar mais de seus seios generosos. — Conheço homens com suas ordens de marcha quando os vejo. Eles vão tentar incutir o medo em nós esta noite.
— Vou buscar óleos extras. — Devina suspirou.
— E vou embebedá-los — ofereceu Imogen.
— Faça isso, Ginny. — Heather a chamou pelo apelido que ela usava enquanto trabalhava nesta casa de má reputação. — Torne-se pelo menos um pouco útil.
Imogen mal registrou a amargura em suas palavras. Ela sabia que muitas das meninas não gostaram nem um pouco do entendimento que ela estabeleceu com o proprietário, estipulando que ela não precisava abrir as pernas como elas faziam.
— Se tivermos sorte, alguns deles serão afetados pela maldição irlandesa e ainda poderemos tirar nosso dinheiro deles — refletiu Heather.
— Quer dizer que del Toro receberá nosso dinheiro. — Devina cuspiu e lançou um olhar amotinado para seu cafetão, e para o dono do Bare Kitten, que tinha que se virar de lado para não derrubar cadeiras e clientes em sua exuberância para receber os recém-chegados.
As mulheres apenas ousaram fazer murmúrios suaves de descontentamento, para que ele não ouvisse.
— Qual é a maldição irlandesa?

  

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01- O Salteador
02- O Caçador
03- O Highlander
04- O Duque

O Highlander

Série Rebeldes Vitorianos

Pode o mais feroz mestre de batalha conquistar o coração de uma mulher?
Eles o chamam de Demônio Highlander. O temível tenente-coronel Liam MacKenzie é conhecido por sua força sobre-humana, presença imponente e paixão ardente no calor da batalha. Como Laird do clã MacKenzie, o invicto Marquês derrotou seus inimigos com toda a fúria e ira de seus ancestrais bárbaros das Highlands. Mas quando uma preceptora inglesa chega para cuidar de seus filhos, o mestre da guerra se vê enfrentando seu maior adversário…no jogo do amor.
Desafiando todas as expectativas, a Srta. Philomena não é uma solteirona de rosto comum, mas uma beleza arrebatadora com curvas voluptuosas, lábios carnudos e altivos que sacodem o Laird em seu núcleo. Não intimidada pela masculinidade crua e modos selvagens de seu mestre, a moça obstinada consegue domar não apenas seus filhos selvagens, mas a fera em sua alma. A cada dia que passa, Liam fica mais afeiçoado à Srta. Mena e mais desconfiado. Que segredo ela está escondendo por trás daqueles olhos esmeralda? Que escuridão a trouxe para sua fortaleza? E como ele pode conquistar o coração desta mulher magnífica… sem entregar o seu?

Capítulo Um

Londres, setembro de 1878 
Tire suas roupas. Não foi a primeira vez que Lady Philomena St. Vincent, Viscondessa Benchley, ouviu a ordem. Afinal, ela era esposa de um libertino violento. Mas enquanto ela olhava com olhos arregalados e incompreensíveis para o queixo do Dr. Percival Rosenblatt, ela ficou momentaneamente sem palavras. Certamente ele não poderia querer dizer que ela deveria se despir na frente dele. Apenas enfermeiras supervisionavam a terapia do banho de gelo aqui no Asilo Belle Glen. Ter um médico do sexo masculino presente era praticamente inédito.
— Mas, doutor, eu – eu tenho me comportado bem. — Ela deu um passo involuntário para trás, um tremor queimando em seu estômago quando viu a banheira, pedaços irregulares de gelo flutuando na superfície tão horrivelmente quanto cacos de vidro quebrado. — Certamente não fiz nada que justificasse isto – este tratamento.
Tratamento. Uma palavra peculiar. Um lugar com muitos significados em um lugar como este.
— Você esteve sozinha novamente. — A enfermeira Greta Schopf, sua autoproclamada inimiga aqui em Belle Glen, deu um passo à frente e agarrou seu pulso, dedos fortes afundando em sua carne, puxando as mangas soltas até o cotovelo. A alemã corpulenta, vestida com um uniforme, um vestido sombrio de gola alta, com avental e chapéu brancos, mostrou os arranhões recentes no antebraço de Mena para a inspeção do médico. — Ela também se tratou de… outras maneiras, doutor. Tivemos que amarrá-la na cama à noite para impedi-la de suas compulsões amorais.
Mena olhou boquiaberta para a enfermeira, incrédula.
— Isso simplesmente não é verdade — ela ofegou, depois virou-se para suplicar ao médico. — Por favor, ela está enganada, Dr. Rosenblatt; foi outra paciente, Charlotte Pendergast, que marcou meu braço com as unhas. E eu juro que nunca… — Ela não queria dizer isso, não queria que o calor queimasse nos olhos enrugados e turvos dele ao pensar nela se tocando. Embora, neste momento, ela faria qualquer coisa para evitar o banho de gelo. — Nunca me fiz mal… e também me abstive de… quaisquer… compulsões amorais.
Ela já havia informado isso ao médico antes, é claro, nas primeiras sessões juntos. Ela confessou que seus hematomas e arranhões não foram, na verdade, auto infligidos, mas infligidos a ela por seu sádico marido, Lorde Gordon St. Vincent, o Visconde Benchley. Nos seus primeiros dias como paciente involuntária aqui, ela fez tudo o que pôde para negar enfaticamente qualquer loucura, loucura ou má conduta sexual, porque era a verdade absoluta.
Na verdade, ela confessou freneticamente tudo sobre si mesma ao chegar aqui no Asilo Belle Glen, pois estava assustada e completamente sozinha.
A princípio, o Dr. Rosenblatt lembrou Mena de seu pai, distribuindo o leite da bondade humana por trás de sua imponente mesa de escritório. Possuidor de um rosto redondo e agradável, completo com costeletas e um queixo extra, bochechas alegremente vermelhas e uma barriga corpulenta, o Dr. Rosenblatt parecia ser um cavalheiro profissional de meia-idade, de boas maneiras.
Ela deveria saber que nunca deveria confiar em seus instintos quando se tratava de outras pessoas, especialmente de homens. De alguma forma, ela sempre estava errada.
O Dr. Rosenblatt abriu seu arquivo, lendo-o como se não fosse o único autor das mentiras contidas em suas profundezas. — Você está ficando agitada, Lady Benchley — disse ele com aquela voz suave, aquela que as pessoas costumam guardar para crianças chorando e loucos.
— Não! — ela gritou, mais alto do que pretendia, enquanto a enfermeira Schopf a puxava em direção ao banho. — Não. — Ela treinou sua voz para algo mais agradável, mais elegante, mesmo enterrando os pés no chão de ladrilhos. — Doutor, não estou nada agitada, mas preferiria muito não tomar banho gelado. Por favor. Eu, não há mais nada? Os eletrodos, talvez, ou simplesmente coloque as luvas em mim e me mande para a cama. — Ela não queria considerar as alternativas que acabara de sugerir. Ela temia os eletrodos, abominava as pequenas algemas presas em seus pulsos, tornando suas mãos inúteis para qualquer coisa.
Mas ela não temia nada tanto quanto os banhos de gelo.
— Por favor — ela implorou novamente, lágrimas de medo brotando de seus olhos.
— Você implora tão lindamente, Lady Benchley. — O olhar dele nunca tocou o dela, mas desceu mais para baixo, para sua boca e depois para seus seios que testavam as costuras de seu vestido preto apertado e desconfortável. — Mas, veja bem, eu sou seu médico e minha primeira obrigação é o tratamento de sua doença. Agora, por favor, tire suas roupas sem mais incidentes, ou elas serão tiradas para você.
A enfermeira Schopf, apertou o pulso de Mena com uma força contundente incomum para uma mulher. Ela puxou Mena em direção à banheira, prendendo a outra mão em volta do braço de Mena. — Você vai lutar comigo hoje, Condessa Fire Quim, ou vai se comportar de uma vez?
Condessa Fire Quim, era o nome que um dos pacientes lhe dera naquele primeiro dia terrível em Belle Glen. Elas foram despidas em uma sala cheia de cerca de quinze mulheres, cutucadas, apalpadas, desparasitadas e depois encharcadas com baldes de água fria. Alguém havia comentado sobre o tom incomum de seu cabelo ruivo e depois sobre o tom mais escuro de ruivo entre suas pernas. Mena havia sido chamada de muitas coisas cruéis em sua vida, na maioria das vezes por sua família, os St. Vincent, e geralmente por causa de sua altura incomum ou de seus quadris e ombros largos, mas “Condessa Fire Quim” era de alguma forma a mais humilhante. Especialmente quando usado pelas enfermeiras ou pela equipe de Belle Glen.
— Eu não fiz nada de errado. — Mena lançou mais um olhar suplicante e em pânico para a Dra. Rosenblatt, que silenciosamente embaralhou os papéis em sua pasta, sem sequer olhar para eles. — Não me coloque aí!

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01- O Salteador
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O Caçador

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Eles são rebeldes, patifes e canalhas - homens sombrios e arrojados do lado errado da lei. Mas para as senhoras da era vitoriana que os amam, uma pitada de perigo só faz seus corações baterem mais rápido…

Uma proposta escandalosa. Como um dos caçadores de elite de Londres, Christopher Argent nunca erra seu alvo e sempre consegue seu homem. Mas quando seu último alvo acaba sendo uma mulher – a popular e incrivelmente linda atriz Millie LeCour – isso vira todo o seu mundo de cabeça para baixo. Oprimido pelo calor que ferve entre eles, Christopher não consegue completar sua missão. Pelo contrário, ele fará qualquer coisa para salvar a vida de Millie – mesmo que isso signifique arriscar a sua própria…
Uma paixão perigosa…Quando ela descobre para o que Christopher foi contratado para fazer, Millie fica dividida entre o medo em seu coração e o fogo em sua alma. Colocar-se nos braços desse homem perigoso pode ser seu único caminho para a segurança, mas ceder ao seu desejo pode ser o erro mais mortal que ela já cometeu. Com a vida de ambos em perigo, Millie e Christopher devem aprender a confiar nos verdadeiros sentimentos que estão escondendo – para encontrar o verdadeiro amor que estão procurando…

Capítulo Um

Londres, 1877
— Eu não mato crianças, — Christopher Argent informou ao advogado que parecia estar tentando contratá-lo para isso. — Ou entregá-los à morte.
Sir Gerald Dashforth, Squire, empoleirou-se inquieto atrás da escrivaninha e persistiu em olhar para a porta fechada como se antecipasse a necessidade de gritar por socorro a qualquer momento. O homem combinava com a mobília de seu escritório em Westminster, caro, apimentado, delicado de uma maneira quase feminina e o tom mais ofensivo de roxo. Ele olhou para Argent por trás de óculos de aro de metal empoleirados em orelhas que há muito haviam superado sua cabeça.
Argent ponderou sobre as poucas observações que fez sobre Dashforth nos minutos desde que conheceu o advogado. O homem era pago acima de sua posição e, ainda assim, gastava mais do que ganhava. Ele conduzia os negócios com o desespero inescrupuloso de quem vive bem acima de suas posses. Ele era meticuloso, vaidoso, inteligente e ganancioso ao ponto da imoralidade. Ele fez uma carreira sendo o despretensioso absolvedor dos crimes malévolos de seus clientes por todos os meios necessários.
Por exemplo, contratar o assassino mais caro do império.
— Tenho três políticas inequívocas que os meus clientes devem conhecer. — Argent marcou-os em seus dedos, começando com o dedo do gatilho. — A primeira, eu não intimido, mutilo, estupro ou torturo, eu executo. Em segundo lugar, não deixo mensagens, pistas ou provocações para a polícia ou qualquer outra pessoa, manuscritas ou não. E terceira, não mato crianças.
Dashforth esqueceu de ter medo por um momento, e seu lábio fino e seco se curvou em um sorriso imperioso. — Um assassino com um código de ética? Muito divertido.
— Não tão engraçado quanto um solteirão convicto que paga para sodomizar garotos estrangeiros. — Argent não confiava apenas na observação.
— Como ousa me acusar…
Argent se levantou, e o advogado engasgou tão abruptamente que engasgou com a própria saliva. Não era apenas sua altura incomum que lembrava o homem de seu medo, Argent sabia. Era o contraste de sua aparência. A pressão impecável de seu terno caro contra a largura fora de moda de seu corpo. A curva de seu nariz repetidamente quebrado contra suas feições aristocráticas. As abotoaduras de ouro e diamante acima das mãos tão marcadas e calejadas por anos de trabalho forçado, nunca poderiam ter pertencido a um homem de sangue azul.
— A luz do dia está desaparecendo, Sir Dashforth, — Argent afirmou calmamente sobre o acesso indelicado de tosse do homem. — E eu trabalho principalmente no escuro. — Afastando-se do homem balbuciante, ele contou cinco passos medidos.
— Espere! — O advogado resfolegou, cortando um último pedaço e pressionando a mão trêmula contra o coração como se desejasse que ele diminuísse a velocidade. — Espere — repetiu ele. — O meu patrão não quer mal à criança, garanto… É a sua terrível mãe que vai ser… eliminada e o documento recuperado dela.
Argent encarou Dashforth, que pigarreou mais uma vez com o punho fechado e afrouxou a gravata. — Prossiga.
— Enquanto o menino não puder ser rastreado até seu pai, se a criança vive ou não é irrelevante.
Argent piscou. Não era incomum que a nobreza tentasse se livrar de seus bastardos; ele só precisava perguntar a seu empregador, Dorian Blackwell. — E esta mulher — perguntou ele. — O que ela fez para incorrer na ira de seu cliente?
— Isso importa?

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O Salteador

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Eles são rebeldes, patifes e canalhas – homens sombrios e arrojados do lado errado da lei. 

Mas para as mulheres que os amam, uma pitada de perigo só faz o coração bater mais rápido…
Roubando a beleza  Dorian Blackwell, o Coração Negro de Ben More, é um vilão implacável. Com cicatrizes e coração duro, Dorian é um dos homens mais ricos e influentes de Londres que não vai parar por nada para se vingar daqueles que o prejudicaram… e lutará até a morte para conseguir o que quer. A adorável e ainda inocente viúva Farah Leigh Mackenzie não é exceção – e logo Dorian leva a bela moça para seu santuário nas Highlands…
Desejo de Cortesia  Mas Farah não é fantoche de ninguém. Ela possui um segredo poderoso – um que ameaça sua própria vida. Quando ser mantida em cativeiro por Dorian prova ser a única maneira de manter Farah a salvo daqueles que a queriam morta, Dorian faz uma proposta escandalosa para Farah: casar-se com ele para proteção em troca de usar seu segredo para ajudá-lo a se vingar de seus inimigos. Mas o que o Coração Negro de Ben More nunca poderia imaginar é que Farah tem seus próprios termos, acendendo um desejo tempestuoso que consome os dois. Será que a mulher que ele capturou é a única que pode tocar o coração negro que ele pensava estar morto há muito tempo?

Capítulo Um

Highlands Escocesas, Condado de Argyle, 1855
O sangue escorria pelos antebraços de Dougan Mackenzie enquanto ele se agachava contra a antiga parede de pedra que separava os terrenos do Orfanato Applecross das montanhas selvagens além. Nenhuma das outras crianças se aventurava aqui. A parede protegia as lápides curvadas e desbotadas que se erguiam de grossos tapetes de musgo e urze alimentados pelos ossos dos mortos.
Com o peito arfando, Dougan levou um momento para recuperar o fôlego antes de deslizar para se sentar com as pernas nodosas contra o peito. Cuidadosamente, ele abriu as palmas das mãos até onde a pele rasgada permitia. Elas doíam mais agora do que quando a chibata afiada as atingiu.
A emoção negra o impedia de gritar enquanto a irmã Margaret tentava o seu melhor para quebrá-lo. Isso impedia que as lágrimas caíssem até agora. Ele encontrou os olhos frios e brilhantes dela com os seus, incapaz de parar de piscar enquanto a tira descia repetidamente até que os vergões em suas palmas se romperam e sangraram.
— Diga-me por que você está chorando.
A voz suave parecia acalmar o vento intemperante em uma fita invisível que carregava as palavras gentis para ele.
Os picos escarpados pretos e verdes das montanhas que se projetavam por trás da pedra cinza de Applecross formavam o cenário perfeito para a garota que estava a menos de três palmos de distância. Em vez de açoitá-la, o vento tempestuoso jogava e provocava cachos tão surpreendentemente loiros que pareciam um branco prateado. Bochechas redondas e pálidas, marcadas de vermelho pelo frio, covinhas sobre um sorriso tímido.
— Vá embora — rosnou ele, enfiando as mãos doloridas sob os braços e chutando um torrão de terra no vestido preto limpo dela.
— Você também perdeu sua família? — ela perguntou, seu rosto um estudo de curiosidade e inocência.
Dougan ainda não conseguia formar palavras. Ele se encolheu quando ela levantou a bainha de seu avental branco em sua bochecha, mas ele a deixou com muito cuidado enxugar as lágrimas e sujeira que ela encontrou ali. O toque dela era leve como as asas de uma borboleta, e o deixou tão completamente extasiado que ele parou de tremer. O que ele deveria dizer? Dougan nunca tinha falado com uma garota antes. Ele poderia responder sua pergunta, ele supôs. Ele havia perdido a mãe, mas não era órfão. Na verdade, a maioria dos órfãos de Applecross não eram crianças, mas segredos terríveis, escondidos e esquecidos como os erros vergonhosos que todos eram.
De quem era o segredo?
— Eu vi o que a irmã Margaret fez com você — disse a garota gentilmente, seus olhos brilhando de pena.
Sua pena acendeu um fogo nascido da humilhação e impotência no peito de Dougan e ele empurrou a cabeça para o lado, evitando seu toque. — Achei que lhe disse para ir embora.
Ela piscou. — Mas suas mãos…
Com um grunhido selvagem, Dougan ficou de pé e levantou a mão, pronto para golpear a piedade de suas feições angelicais.
Ela gritou quando caiu para trás em sua garupa, encolhendo-se no chão debaixo dele.
Dougan fez uma pausa, seu rosto apertado e queimando, seus dentes à mostra e seu corpo enrolado para atacar.
A garota apenas olhou para ele, horrorizada, os olhos fixos no ferimento sangrando em sua palma aberta.
— Saia daqui — ele rosnou. Ela escapuliu para longe dele, ganhando pés vacilantes, e correu por um amplo caminho ao redor do cemitério cercado, desaparecendo no orfanato.
Dougan caiu para trás contra as rochas, seus dedos trêmulos roçaram a parte de trás de sua bochecha. A moça tinha sido a primeira pessoa a tocá-lo de uma maneira que não deveria machucar. Ele não sabia por que tinha sido tão desagradável com ela.
Dougan abaixou a cabeça contra os joelhos e fechou os olhos, preparando-se para um mergulho adequado. A umidade gelada na parte de trás de seu pescoço queimando era boa, e ele tentou se concentrar nisso em vez da dor pungente de suas mãos.
Nem cinco miseráveis minutos se passaram antes que uma tigela de água limpa aparecesse no espaço entre seus pés. Uma xícara, esta cheia de um líquido cor de caramelo, juntou-se a ela.
Surpreso, Dougan olhou para cima para descobrir que a garota havia retornado, exceto que agora ela brandia uma tesoura longa e de aparência perigosa e uma ruga determinada entre as sobrancelhas.
— Deixe-me ver suas mãos.
Ele não a tinha assustado suficientemente? Dougan olhou para a tesoura com suspeita. Elas pareciam gigantescas e afiadas em sua pequena mão. — Para que servem? Proteção? Vingança?

Série Rebeldes Vitorianos 

01- O Salteador

02- O Caçador

03- O Highlander
04- O Duque

Para Casar um Highlander

Série Magia das Highlands

Ele precisa dos poderes dela… 

Bael Bloodborn entrará para a história como o solitário Berserker Viking que segurou Stamford Bridge contra os saxões, matando centenas com seu próprio machado. Mortalmente ferido, ele é carregado rio abaixo até uma bruxa que tem o poder de curar não apenas seu corpo, mas despertar desejos perversos que ele considerava mortos há muito tempo. Primeiro, ele terá que perdoá-la por ligá-la a ele contra sua vontade com um beijo que mudaria não apenas o curso de seu destino, mas o de todo o mundo. Ela precisa de sua proteção… Tudo o que a princesa Druida, Morgana de Moray, sabe é que o Berserker nórdico que ela tirou do rio é o único homem que pode libertá-la do cativeiro saxão e levá-la de volta às Highlands. Um mal sombrio ameaça sua casa, e ela deve reconquistar a confiança quebrada de Bael se quiser chegar a tempo. Morgana fica sem escolha a não ser fazer um acordo mortal com o guerreiro perigoso e arriscar tudo para libertar a besta de dentro do homem sem perder seu coração ou sua vida.

Capítulo Um

25 de setembro de 1066 

Esta ponte é onde eu morro, Bael pensou, enquanto cinco mil guerreiros saxões levavam de volta o que Vikings não massacraram pela Stamford Bridge. O cheiro de sangue e de batalha filtravam-se através do denso bosque de árvores ao longo do rio Dewent. Suas folhas cheias bloqueavam a visão do massacre que estava acontecendo na margem Oeste, e então o Berserker de Bael permanecia controlado por enquanto. 

— Eu avisei. — murmurou para Jarl Tostig, que puxou seu cavalo para uma parada abrupta ao lado dele na entrada da ponte. — Esses homens não estavam seguros na margem oeste, e agora nossas forças foram cortadas pela metade pelo exército de Goodwin. 

— Como eu saberia que o maldito exército do rei saxão poderia marchar dezenove léguas como se não fosse nada? Eles não deveriam estar aqui. Eles agem como se tivessem caído sobre nós por acidente. — Tostig desembainhou a espada, tentando conter o impaciente garanhão, e cuspiu no chão. 

— Agora prenda-os na ponte e mate todos. A mão de Bael apertou seu machado de lâmina dupla, sua besta desejando fazer exatamente isso. 

— Posso matar cem sozinho. Talvez mais. Mas não cinco mil. — Ele se virou para o insensato Jarl1 ao seu lado, sentindo mais antipatia do que qualquer coisa. 

— Se você não fizer as pazes com este Rei Harold, então muitos de seus invasores irão para Valhalla hoje. — Eu não lhe pago ouro para falar de paz, Bael, eu pago pelo seu machado. — Atrás do fogo nos olhos azuis do Jarl Tostig, Bael leu uma emoção diferente. Medo.

— York caiu com sua raiva. Northumbria encolheu�se diante dele. E Scarborough foi destruída pelo fogo. Agora vá. Prove o seu valor para os deuses, antes que eles abandonem a metade de você que vale alguma coisa. Anos atrás, aquela farpa o teria irritado. Bael bocejou, coçou as costas com a ponta do machado e deu de ombros. Ele não perdeu o arregalar dos olhos do Jarl ao fazer isso, sabendo que o machado que ele empunhava como um brinquedo de criança exigiria da maioria dos guerreiros as duas mãos e um grande esforço para balançar. 

Desejando ter pelo menos tempo para uma cerveja e café da manhã antes de marchar para a morte, Bael caminhou em direção à ponte, girando os ombros e sentindo a o vento frio sobre seu peito nu. Havia algo diferente nesse vento. Algo misterioso que brilhou sobre seus sentidos e picou a besta dentro dele. O poder espreitava nessas árvores. Não, não poder. Mágica. Talvez uma Valquíria tenha esperado em preparação para tantas mortes Vikings. 

— Foi uma honra invadir ao lado de um bendito guerreiro de Freya como você. — gritou Tostig atrás dele. 

— Gostaria de poder dizer o mesmo. — gritou ele por cima do ombro, girando o machado algumas vezes. Jarls tolos. Lutando por reis ainda mais tolos que se importavam mais com tesouros do que com a sobrevivência de seu próprio povo. Talvez seja bom ele morrer hoje. Ele não gostava do que este mundo estava se tornando. Famílias, clãs e vilas se juntavam em cidades e vilas maiores, jurando fidelidade a homens ricos e gananciosos que se chamavam de reis. O poder não pertencia mais aos mais fortes, aos mais bravos e aos mais justos, mas aos astutos e aos de língua prateada. Este não deve ser o jeito das coisas. Bael teve que enfrentar os vikings em retirada assim que a ponte se estreitou, e ele ordenou que formassem uma parede de escudos atrás dele. Quando os ingleses surgissem, seus homens ainda poderiam ter uma chance. Por dentro, ele lamentou e se alegrou por aqueles irmãos já caídos. Ele os veria em breve nos corredores do Valhalla. Beberia com Freya e teria um lugar em sua casa eterna. Finalmente.

Série Magia das Highlands
1- Para Seduzir um Highlander
2- Para desejar um Highlander

3- Para Casar um Highlander

Série concluída